CONFIDENCE RASSURANTE

D’un mot qui fait toujours sourire,

(Quoique très souvent répété),

Je m’empare, et vais le redire.

En dépit de sa vétusté,

Comme en dépit de la satire.

Une fille... Que dis-je ? elle ne l’était plus,

Une prêtresse de Vénus,

Réussit, par astuce, à devenir la femme De l’un de ces bénêts que ne chagrine pas L’ornement dont Paris autrefois dans Pérgame Embellit le bandeau du grand roi Ménélas.

Le jour baisse, on se couche ; arrivé le tracas.

Mon tendre époux commence, et puis fait une pause.

— Mamour ! souffrez, dit-il, une réflexion.

Je frémis de penser que je deviens la cause Du mal qui vous fera dans neuf mois un poupon.

— Là, là, lui répond son Hélène,

Qui perd la tête à ce jeu-ci ;

Mon cher, n’ayez point de souci :

J’accouche sans beaucoup de peine.

Le mot est délayé: Lebrun (2) a fait mieux :

Biaise aimait certaine Donzelle ;

Il l’épousa ; dès la première nuit En la caressant, il lui dit :

« J’ai peur que nos plaisirs dans quelque temps, ma belle,

Ne te causent bien du tourment.

— Ne crains rien, lui répond la naïve femelle,

Biaise, j’accouche heureusement. »

Qui connait Pothier de Bièle ? Les quelques curieux qui ont parcouru le Petit cilmonach de nos grands hommes , de Rivarol et

Champcenetz (1). « M. Pothier de Bièle, disent ces mauvaises langues, est le plus rapide peut-être de tous les conquérants en littérature. Ses états s’étendent depuis les Etrennes d'Appoüon jusqu’à X Almanach des muses , et de Y Almanach des grâces jusqu’aux Etrennes lyriques. M. Pothier de Bièle ne se perd point dans ses vastes domaines et l'ordre y est à côté de l’abondance. » Des domaines de M. Pothier de Bièle, détachons ce lambeau :

Après dix mois, parti pour long voyage Le gros Colas revint dans sa maison .

Qu’arriva-t-il ? A peine en son ménage,

Voici Cataud mettre au monde un garçon.

« Ouais ! dit Colas, d’où vient donc ce poupon ?

Pas ce n’est moi qui l’ai fait, sur mon âme ! »

L’autre, dolente : « Hélas ! quelle raison !

N’est-ce pas vous dès que suis votre femme (2) ? »

Un autre grand homme à la mode de Rivarol (3), M. le chevalier de Cubières de Palmezeaux, s’avisa un jour d’insérer dans l’Almanach des muses de 1778 une diatribe en vers contre l’opération césarienne :

Lettre a M‘" célèbre Chirurgien

Barbare, qu’as-tu fait? Thémire ne vit plus;

Et cet unique objet de mes pleurs superflus,

Celle à qui mille fois j’aurois donné ma vie,

Thémire par tes coups vient de m’être ravie ;

J’ai vu couler son sang sous ton affreux couteau ;

Toi, son Libérateur? tu n’es que son Bourreau !

Réponds-moi, malheureux ; au sein de cette femme,

Par quel titre, à quel droit, plonger ta main infâme ?

(1) Publié en 1788.

(2) Is pater est quem nupliæ demonstrant .

(3) « L’extrême activité de M. le chevalier de Cubières, et son admirable régularité dans les almanachs, devraient faire rougir plus d’un homme de lettres. Nous avons en ce moment onze recueils de vers sous les yeux, auxquels tout manquerait plutôt que M. le chevalier de Cubières; et ce n’est pas un seul morceau à chacun qu’il distribue mesquinement ; ce sont des douzaines de pièces à la fois jetées avec magnificence dans les almanachs riches ou pauvres, sans distinction. Il en est de ces recueils indigens pour qui M. le chevalier de Cubières est une vraie Providence. » Petit almanach de nos grands hommes. — Cubières, né en 1752, mourut en 1820.

l'obstétrique

L’injuste ciel, cessant do veiller sur ses jours,

T’avoit-il ordonné d’en abréger le cours?

Tu demeures muet, et ne sais que répondre !

Ne pense pas qu’ici je cherche à te confondre :

J’aime mieux te punir. Avec quelle fureur Je te vais enfoncer un poignard dans le cœur ?

Qu’il me tarde de voir ma main de sang trempée,

Y plonger lentement, y retourner l’épée !

Et comme avec plaisir et sans aucun remord,

Je l’en retirerai pour l’y plonger encor !

Ne crois pas échapper à ma juste colère :

Les Enfers ni les Cieux ne sauroient t’y soustraire,

Sur ta trace rapide un Dieu me conduira,

Et crois que par ma main ce Dieu te punira.

Prêt à te voir frapper du fer de la vengeance,

Croyant qu’à ton forfait on doit quelque indulgence,

Et par de vains détours cherchant à m’abuser,

Tu me diras peut-être, afin de t’excuser,

Qu’inquiet le premier sur le sort de Thémire,

De ton Art bienfaisant que j’abhorre et j’admire,

Je courus implorer le funeste secours,

Espérant y trouver un utile recours.

Mais réponds : en ces tems de trouble et de délire,

Sur mes traits, dans mes yeux, ne devois-tu pas lire Que ces mêmes secours que je te demandois, Quoiqu’espérant tout d’eux, je les apprôhendois ? Toi-même, devois-tu, sûr de ton ignorance,

Sans avoir du succès la plus foible assurance,

Porter sur mon amante une indiscrète main,

Et profaner cet Art, honneur du genre humain, Consacré dans nos murs par les plus grands miracles, Cet art, qui surmontant d’invincibles obstacles,

Et du sort rigoureux, suspendant les décrets,

Força souvent la mort à changer ses arrêts ?

Et ne me vante pas cette illustre Romaine,

Epouse condamnable et noble Citoyenne,

Qui superbe du sort qu’un oracle incertain Annonçoit à l’enfant que renfermoit son sein,

Par une cruauté, que rien ne justifie,

Et qu’admira pourtant sa féroce Patrie,

Se fit ouvrir le flanc : heureuse dans ses maux,

De pouvoir, en mourant, faire naître un héros.

Ne crois pas t’excuser en citant cet exemple :

Moins époux que bourreau, qu’un autre le contemple ;

Il me remplit d’horreur. Ces farouches vertus Ne peuvent habiter qu’en des cœurs corrompus.

Fuis donc, si tu chéris encore la lumière ;

Ya cacher ton forfait dans un autre hémisphère :

Fuis, et l’astre du jour eût-il conduit tes pas Des rives de la Seine aux plus lointains climats,

Au moindre souvenir de mes peines mortelles,

Grains de m’y voir voler : la vengeance a des ailes.

Le ciel, puisque tu vis, doit punir lentement :

La foudre est sans éclair dans la main d’un amant.

Que dis-je? infortuné !... le désespoir m’égare : Est-ce à moi qu’il convient de t’appeler barbare ?

C’est moi qui te donnai le conseil criminel De mettre le couteau dans le sein maternel ;

C’est moi qui, dans ta main, à regret homicide,

Plaçai cet instrument, dont le tranchant perfide,

Ne servant qu’à demi mes plaisirs les plus doux,

Me fit devenir père et cesser d’être époux.

Ya, nous fûmes tous deux imprudens et coupables : Tous deux avons trempé nos mains impitoyables Dans le sang de Thémire; et nous avons tous deux, Par un zèle, barbare à la fois et pieux,

Pour conserver le fils, assassiné la mère ;

Mais nous avons commis un crime involontaire,

Et la nature, ami, plus coupable que nous,

A seule fait périr Thémire par nos coups.

Mère inhumaine et tendre ! ô bizarre nature!

Les plaisirs que l’on goûte et les maux qu’on endure, Tout émane de toi, de tes décrets puissans.

Devois-tu donc forcer tes malheureux enfans A bénir tes bienfaits, ensuite aies maudire?

Devois-tu commander l’amour et l’interdire ?

En faire tour à tour un danger, un devoir,

Et placer le désir où manquoit le pouvoir?

Faire enfanter la mère au milieu des supplices,

Et concevoir l’époux au milieu des délices?

De l’homme, ton ouvrage, est-ce donc prendre soin,

Que de lui transformer un tourment en besoin,

Que de lui présenter de douces espérances,

Pour les faire éclipser dans le sein des souffrances ?

Quatorze fois à peine il a vu le printems Peupler la terre et l’eau de nouveaux habitans,

Qu’un désir inquiet de répandre son être,

De créer à son tour et de se voir renaître,

l'obstétrique

Dans ses veines commence à brûler, à courir;

Il voudroit l’étouffer : tout semble le nourrir.

Des baisers du zéphir il voit naître la rose,

Il apperçoit plus loin la source qui l’arrose,

Recevant clans son sein mille petits vaisseaux,

Mariant avec eux cl confondant ses eaux.

Tout lui donne d’aimer la leçon et l’exemple :

L’univers de l’amour lui semble être le temple.

A son tour il adore un objet enchanteur,

Qui l’enivre à longs traits des délices du cœur :

Crédule, il se promet, au sein de sa maîtresse,

Un bonheur sans nuage, une éternelle ivresse.

Le voilà père enfin. Plus charmé que surpris,

Il espère se voir renaître dans son fils.

Il tend déjà les bras à ce précieux gage :

Une invincible main lui barre le passage,

Le repousse, le plonge impitoyablement Des portes de la vie au gouffre du néant.

S’il veut sauver son fils, la nature jalouse D’un succès imprévu, lui ravit son épouse ;

Et s’il la laisse agir en ces momens affreux,

La cruelle bientôt les immole tous deux.

Mortel infortuné, qu’injustement j’accuse,

Reviens, je te condamne à la fois et t’excuse.

C’est toi qui m’as ravi le cœur que j’adorois;

Mais cet enfant qui comble à présent mes souhaits,

Ce fils de qui la main sensible à ma misère.

Peut essuyer un jour les larmes de son père,

Sans toi, sans tes secours bienfaisans et cruels,

Eût trouvé le tombeau dans les flancs maternels.

Sans toi je n’aurois point joui du bien suprême De me voir respirer dans un autre moi-même :

Oui, je te dois mon fils : mon fils te doit le jour;

Mais tu lui dois aussi la lumière à ton tour.

Il tend vers moi les bras : sa prière ingénue Me demande ta grâce, et tu l’as obtenue.

Un jour peut-être, un jour, quand de son foible corps, Le tems aura durci, raffermi les ressorts,

Tu lui diras comment sa mère infortunée Vit, malgré tous nos soins, trancher sa destinée,

Par quels coups cette fleur mourut presqu’en naissant. Interdit et surpris de ce récit touchant,

Il ne l’entendra point sans se plaindre peut-qtre, D’avoir coûté la vie à ceux qui l’ont fait naître.

Mène-le sur ma tombe alors : car la douleur,

Avant ce terme, aura terminé mon malheur ;

Mène-le sur ma tombe, où son malheureux, père,

Dormant en ce moment à côté de sa mère,

Ne verra plus du jour le céleste flambeau ;

Qu’il mouille de ses pleurs cet auguste tombeau,

Et qu'il y puise bien cette leçon terrible.

Qu’on ne peut être heureux à la fois et sensible.

Nous plaignons de tout cœur l’infortunée Thémire; mais, entre nous, les vers de Dorat-Cubières sont bien ennuyeux . D’ailleurs toute cette rhétorique, toutes ces exclamations, ces interrogations, ne sont rien si on les compare anx invectives répétées que Sacombe adresse aux Césariens dans sa Luciniacle . Cette gloire suspecte du Parnasse médical s’intitulait lui même le fondateur de l’école Anti-césarienne . Pourquoi pas pompéienne^.

Du Vaudevilliste Piis(l) :

Fig. 192

La chose impossible

— Belle Philis, couchez-vous à mon gré ;

Je ne suis pas pour rien prêtresse de Lucine,

Et de vos maux je vous délivrerai.

— Ah ! ah ! quel douleur ! cet enfant m’assassine ;

l’obstétrique

Puisse-t-il se montrer tel qu’il est désiré !

— Je vous entends ; vous voulez un gros drille...

— Vous l'avez dit. Sans doute qu’il sera,

Ainsi que mon époux, l’honneur de sa famille.

— Allons, madame, allons ; l’enfant vient ; le voilà.

— Hé bien ?— Hélas... — Quoi donc? — C’est une fdle !

— Je n’en veux point ; remettez-là.

La même naïveté bouffonne a été plus lestement contée par un anonyme :

Après dix mois de mariage Plus simple que le premier jour,

Lise venait de mettre au jour De son hymen le premier gage.

— Quel est, dit-elle, cet enfant ?

— C’est, dit la garde, une fillette.

— Ah ! Dieu, reprit-elle à l’instant Je n’en veux point, qu’on la remette.

Une polissonnerie de Capelle (1) :

Hyacinthe, jeune bergère,

Avec le séducteur Melcourt Se laissa choir sur la fougère,

Et... son tablier devint court.

Lors, se livrant la pauvre fille A ses regrets, à sa douleur,

Elle voulut à sa famille Cacher l’effet de son malheur.

Il existait dans le village Un médecin prudent et sage,

Connu par ses savants exploits ;

Elle fut le voir.... « C’est dommage,

Lui dit le docteur, je le vois,

Mais, mon enfant, prenez courage. ..

— Monsieur !... — La nature a ses lois...

De combien êtes-vous enceinte ?

— Hélas ! dît la pauvre Hyacinthe,

Je ne le suis que d’une fois ! »

Un ancien employé de l’administration des domaines, Van den

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y le t\h était bfhtutpbfle, H an hthtiopbUe m doabk volon tier# d'un b. ri vain, * Van 4fS Zaride, dit Ôl Monselet avait la *-/, n , "«se d&fgée d'an a**ez grand nombre de ver»; tétaient pour la pi >p»rt dot *'/>:.'e\ ég r Urd>, r/mme ou :feu fait > , • â j trb/.'A \ eela donne .a date et la ;ne* te de •-/.a e-prit * li en avait >-'• rv:ne\. lui Z.'i.é' Faufretmhe* poéWpm %>.

Sotie y trouvons i* piéee «ni vante;

Ire* m re-, farn...e êta • . 4 è'.w.r.r tonr ia ds/nU?ir ex're%s*e

(j.e ena/r .e en lavement leur a va,' . feü y, iffrir, i.'ne ov:j^ d;t ; « 4a ne pa>, de infone,

VA vo i*. j .re, le fa.'*, ■: SA. vo. vanfcder neuf,

(j Ytissst jther rr/eri pi ;>, faeile Cp/avaler in y* > ne d/eoi,

- li fa d, répondit Verviile, i 'o -j r '/ , e la <r ove a n •-. : noi t,

C^je Madame ait ie go • ter ôlen éXro'ii, *

Knof avon* , ponr la fin un eertaiif nombre de petites piéee*

dont non* it'avon* pu découvrir le» auteur»; quelrpie&'tine* ne «ont

pa* entre le*, pl >; ma.,va>,err de notre eoJleetlon :

vMvwtvniv, ykmtiixti

Jeune tendron, po ,r Ja première Une,

Coûtait de* truite ntner>, de VhrtoéfM,

1a pauvre enfant v> er-t pre»*p*'a ;z aboi*

Cfjaad vint e . jo-, r va trop en>re lignée, r/iu i/,f. mari, u d îa voyait vooifrir:

— Maehére amie. 5 ni dit-il, je te jure Cf Je dévurm ai -, j'ai;oer»i>; %ri. eux rooorfr,

Cf ve de 'e faire end urer la Wrtnre.

1a darne aJor>, regardant >/m épouz,

l.vi rendit; * If: ! po ,rouoi p'ev'e^vofj-, f

C? -ni, ee rien ia, Mon>„>- .r, von >, effa rowefce?

4e r/ai ïn&nn de sti grande piti£.

Car on m'a dite ; a ;a >e«onde eouebe, le, mal n otait *; grand de la moitié. *

11; Mort dan >. vr. âge ava.oeé en 1/vVî, l'elU* rnAm'j'.re* littéraire*, . I V.

' o J'*rw, i0. vot; Idio

l’obstétrique

il n’est rien que de crier a temps

Cydaliso, beauté connue

Pour n’être rien moins qu’ingénue,

Gomme vil séducteur poursuivait Dorylas :

— Mademoiselle, on ne peut pas,

Dit le juge cornmis pour vider la querelle, Enlever l’honneur d’une belle Quand elle défend ses appas.

D'un amant en ce cas on doit fuir les amorces : Le fîtes-vous ? parlez. — Hélas !

Je criai de toutes mes forces.

— C’est vrai, dit un témoin posté là tout exprès, Oui... mais ce fut neuf mois après.

jocrissiade

Un grand bénèt de fils, apprenant de son père,

Que sa mère venoit fraîchement d’accoucher,

Lui demande si c’est d’une sœur ou d’un frère:

— Je ne sais, dit le père. Alors ce grand nigaud, S’avisant de rire très haut :

« A ce compte, dit-il, pauvre homme que vous êtes. Vous ne savez ce que vous faites. »