LES TEMPLES

L'âme d'un monde mort habite nos enceintes ;

Le feu d'un astre ''éteint brûle dans notre encens.

Le tabernacle d'or dont les dieux sont absents [saintes.

Reste ouvert, comme un goufïre au vent des hymnes

La paix qui nous entoure est celle des tombeaux ; D'un reste de ferveur la pitié nous décore.

Mais, comme dans le jour incertain d'une aurore, Sous nos arceaux profonds pâlissent les flambeaux.

Nos seuils ont bu le sang des victimes sans nombre ; Mais rien n'y germe plus que la haine et Tafiront. Les temps agenouillés ont relevé le front Et Téternel oubli nous étreint de son ombre.

La mousse croît aux pieds mornes de nos autels. Dans le désert la voix des prêtres se lamente ; Au loin l'humanité, que l'infini tourmente.

Cherche ailleurs le sentier des destins immortels.

Car, sans Téteindre un jour, nous l'avons étanchée, L'inextinguible soif des rêves surhumains ; Mais la source est tarie où, sur nos verts chemins, Longtemps la lèvre en feu des races est penchée.

La splendeur de la rosevet la blancheur du lis Ne vont plus s'effeuillant sur les pas du lévite. La Nature affranchie à ses fêtes invite Les fidèles repus des cultes abolis.

Sentant que notre poids devient lourd à la terre, Que l'homme ne croit pas aux lointains paradis, Songeant que l'Idéal fut notre hôte jadis, Nous pleurons les dieux morts dans la nuit solitaire !