LA MORT D'ORPHÉE

Sous le thyrse qui vole et le cuivre qui tonne, Orphée est étendu ; les Ménades en chœur.

Comme une grappe mûre échappée à la tonne, Foulent, en bondissant, sous leurs pieds nus, son cœur; Et son chef, que brandit leur caprice vainqueur, Semble un astre sanglant sur l'or d'un ciel d'automne.

UN BUSTE DE FRANCESCHl

MADAME GARVALHO

Dans le Paros antique ont vécu, consacrées, Des vierges et des dieux la gloire et la beauté ; Et, dans ses nobles flancs, leur immortalité Traversa l'océan des vents et des contrées,

Leurs images ainsi, de respects entourées,

Se dressent sur le seuil de la postérité.

Dans l'éclat radieux de la virginité

Que revêt sa blancheur sous des mains inspirées.

Celle que le ciseau para d'un éclat tel Méritait bien l'honneur de ce buste immortel ; Car Tart divin la fit aur déesses pareille.

Des vierges de Paros égalant la douceur,

Dans ce beau marbre pur, veillent, comme deux sœurs,

L'âme de Marguerite et l'âme de Mireille.