L'HOMME-FANTOME

De tout son entour d'existence Echo sourd, aveugle miroir, C'est le mort de l'indifférence.

Son cœur pratique sa sentence :

€ Pourquoi faire, dire, falloir? > 11 ne vit plus qu'en apparence.

Qu'importe : voilà ce qu'il pense De tout ce qu'il peut concevoir.

C'est le mort de Tindifférence,

Son avenir ? du déjà rance!

11 appareille blawic et noir.

Il ne vit plus qu'en apparence.

Dans la suite ou l'incohérence Il voit les mots s'équivaloir.

C'est le mort de l'indifférence.

Il estime la différence

Nulle entre ignorer et savoir.

Il ne vit plus qu'en»apparence.

Inétonné des occurrences, 11 semble avoir dû les prévoir.

C'est le mort de Tindifférence.

L'universelle insouciance Formant son rêve et son vouloir, Il ne vit plus qu'en apparence .

Machinal de la conscience, Du besoin comme du devoir, C'est le mort de l'mdifférfince.

Démis, à force de souffrance, De sentir et de s'émouvoir, C'est le mort de l'indifférence :

Il ne vit plus qu'en apparence.

Ayant tenu longtemps sa tristesse penchée Sur les tisons, et puis, méticuleusement, Visité tous les coins de son appartement, La Dame sans sommeil vers minuit s'est couchée.

Par ce mortuaire novembre

Elle fait sa lecture au lit

Mais, c'est des yeux seuls qu'elle lit.

Car, elle suspecte sa chambre.

Et pourtant rien ne craque et rien n'a trembloté. Hormis Tâtre animant les glaces, les peintures, Ici, meubles, panneaux, les housses, les tentures, Tout croupit de silence et d'immobilité.

Les clefs qui, chaque soir, scellent sa solitude.

Dorment, claires, sur leurs trois tours.

Qu'importe I en son esprit passent déjà moins sourds

Les frissons de l'inquiétude.

Puis, elle écoute pâle et lève ses yeux sombres.

Sa lecture reste en suspens.

Et, dans son âme, alors, les soupçons vont rampants

Gomme dans la chambre les ombres.

Et tout à coup réalisée Pour sa folle terreur lui vient cette pensée : € Qu'en face d'elle le rideau € Cache un homme armé d'un couteau... >

L'assassin épie, aussi lui tremblant, Si l'on ne vient pas, si personne n'entre...

Il est debout, le coude au flanc, Le poignard oblique à plat sur le ventre !

Et tandis qu'elle voit la forme Fixe au mur, respirant tout bas, Guetteuse, attendant qu'elle dorme...

Son poing glace le drap qu'il froisse :

Qu'encore un peu son cœur accroisse Ses affreux battements, ce sera le trépas.

Pour combien de nous n'est-ce pas L'Image de l'horrible Angoisse I