Charles Baudelaire, les Fleurs du Mal, pièce cxxxvii

sespoir qu'il renfei'inait encore en lui-môme, l'auteur le répand clans les mille ou douze cents vers par où débute l'ouvrage, avec la funèbre monotonie des strophes au rythme identique. Nous retrouvons là les plaintes sur le malheur de tout savoir, les tristesses du scepticisme, la lassitude de penser ou d'agir ; et la passion du néant s'accentue davantage devant cette idée (jue la mort n'est peut-être pas la fin de l'être tout entier, et que la personnalité subsiste et se continue après le dernier souffle exhalé de nos poitrines.

La Mort ne serait plus le remède suprême; L'homme, contre le Sort, dans la tombe elle-même

^'aurait pas de recours ; Et l'on ne pourrait plus se consoler de vivre Ter l'espoir tant fêté du calme qui doit suivre L'orage de nos joui-s ' .

Parmi les pierres des sépultures, au milieu desquelles il promène sa rêverie, le poète entend les sanglots et les cris d'horreur que pousse la vierge trépassée sous les morsures du ver'^; un crâne grimaçant s'avance jusqu'à lui; il l'interroge; et c'est Raphaël, « le Sanzio, le grand maître, » l'amant de la Fornarine*. Trois spectres se dressent sous