CHŒUR DE JOURNALISTES TEUTONS

Beaumarchais avait bien raison, C'était un homme de génie :

Quelle arme que la calomnie !

Quel subtil et fatal poison !

Qu'aucun de nous ne se repose !

Calomnions ! calomnions !

Des mensonges que nous crions Il reste toujours quelque chose.

L'honneur est un vain sentiment, Marque d'un esprit minuscule :

Ni fausse honte ni scrupule, Tel est le mot d'ordre allemand.

Mentons comme un autre respire, A nos rancunes libre cours !

Mentons encor, mentons toujours, C'est pour le salut de l'empire.

Qu'est après tout la vérité ?

Une étrangère, une inconnue.

Dans un puits une femme nue:

Nous abhorrons la nudité.

Laissons donc à la France indigne Un spectacle aussi corrupteur, Et sur le démon tentateur Mettons une feuille de vigne.

Que tous les jours de nos journaux S'épanche à Ilots la calomnie, Gomme la bière bien brunie Goule, écumante, des tonneaux.

Allons, que nul ne se repose !

Galomnions ! calomnions !

Des mensonges que nous crions Il reste toujours quelque chose.