CHAHUT CELESTE

Puisque le carnaval s'amuse Et pousse des cris provocants, Il faut bien aussi que la Muse Pince son pas dans les cancans.

La petite n'est pas bégueule.

Elle saurait, comme un chicard, Avoir des mots, gras pleins la gueule Et se fendre d'un grand écart.

Elle pourrait blaguer d'un geste Les gens en frac, plus droits qu'un pal.

Et faire bondir son pied leste Jusqu'au pif du municipal.

Je la pris donc^ l'autre semaine, Pour la conduire à TOpéra, En disant : « La folie humaine, mignonne, te distraira. »

Mais elle a trouvé fort banales

Nos danses : < Tout ça, c'est mastoc.

A-t-elle fait. Vos bacchanales

En habit noir, vrai, c'est rien toc! »

Et plantant là notre séquelle, Elle a pris son vol loin d'ici, Et m'a fait entrer avec elle Dans un autre bal que voici.

Ventrebleu ! la danse macabre I Le frisson me monte aux genoux Et mon cœur effaré se cabre...

Mais non, mais non, rassurons-nous.

Ce n'est pas dans un cimetière, Où, sous l'if sinistre et tremblant, Les tombeaux font une litière De dominos, tous double-blanc;

Ce n'est pas au son d'une flûte Apre et piquante comme un crin, Qui sautille, agonise et lutte Contre un rire aigre de crincrin ;

Ce n'est pas à minuit, à l'heure Où la vieille Nature en deuil, Le nez dans son mouchoir, y pleure Et se met du tabac dans l'œil;

Ce n'est pas sous la lune, veuve Qui n'a plus même un cheveu gris A son vieux crâne en pipe neuve Tout plaqué de poudre de riz ;

C'est sous le ciel clair comme un sabre, Dans des fanfares de réveil.

Que j'ai vu la danse macabre Tourbillonner en plein soleil ;

; morts que menait en ronde à qui deux trous servent d'yeux, ient pas des gens de ce inonde, es honrimes, mais bien des Dieux !

! La Mort au nez ridicule lit sauter comme des chats.

£a gambille, gesticule, de suprêmes entrechats.

t houp! La ronde ivre chahute, t Toujours! Us vont, ils vont, ut du fossé la culbute, ns un abîme saos fond.

I houp I Ils vont sans fin ni trêve, nt du néant emportés,

Lt notre temps dont le rêve oit plus qu'aux réalités.

out-Bonté, les Tout-Mystère, res comme les meilleurs, de là, du ciel, déterre, rtoul et même d'ailleurs,

CARXAVAL 69

Dieux du Nord, du Midi, du Centre, Tous ceux que la peur inventa, Depuis les idoles 11 ventre Jusqu'au cloué du Golgotha,

Ils vont; et quand, rosses poussives, Ils flongent d'un pas fatigué, A travers ses dents sans gencives La Mort leur siffle un air plus gai,

Et les bousculant de sa canne Qui tourne entre ses doigts roidis, Sous son panache elle ricane, Tambour-major des refroidis.