X. — LE NOMBRE

Comme les flots montants d’une marée,

L Anglais, en pays Boer, vomit ses bataillons.

Pauvre troupe désemparée ;

O Burghers, votre sang va rougir les sillons...

Ah! reculez plutôt, accablés par le nombre Des impitoyables vautours :

Fuyez la mort qui fauche et jurez-vous dans l’ombre Que vous vous battez pour toujours... *