CLYTIE

Un voyageur, en passant sur un chemin, entend des pleurs et des gémissements. II s'avance. II voit au bord d*un ruisseau une jeune femme échevelée, toute en pleurs, assise sur un tombeau, une main appuyée sur la pierre, Tautrc sur ses yeux...

— Ah! tu ne m'entends point. Vois. Reconnais ce sein

Vois, j'embrasse ton urne et je te parle en vain.

Mes soupirs et les pleurs d'une paupière aimée

Ne peuvent réchauffer ta cendre inanimée.

Portes d'enfer, cessez de me le retenir.

Une heure, un seul instant, laissez-le revenir

La nuit, voir cette couche, hélas I qui fut la sienne;

Que je n'embrasse plus l'ombre invisible et vaine,

Qu'im instant je le voie. Ahl tu n'es plus à moi.

Et l'étemelle nuit me sépare de toi

Et je suis seule au monde. O déités jalouses,

O Dieux, dieux de la mort ennemis des épouses,

Que vous avais-je fait? A peine étais-je à lui.

Trois mois coulaient à peine... O solitaire ennui I

IDYLLES. 6i

O tombe, ouvre tes bras à la veuve expirante. Ahl puisqu'il ne vit plus, comment suis-je vivante?

Elle pleurait ainsi, haletante, et ses mots Expiraient sur sa bouche étouffés de sanglots, Ses yeux gros d'amertume inondaient son visage.

J'aurai peut-être alors agité le feuillage.

Elle lève la tête, elle voit un témoin.

Elle crie, elle fuit, elle était déjà loin.

Elle s'enfuit à l'approche du voyageur, qui lit sur la tombe cette Ëpitaphc :

Mes Mânes a Clytie. Adieu, Clytie, adieu.

Est-ce toi dont les pas ont visité ce lieu?

Parle, ert-ce toi, Clytie, ou dois-je attendre encore?

Ahl si tu ne viens pas seule, ici, chaque aurore,

Rêver au peu de jours où je vivais pour toi.

Voir cette ombre qui t'aime, et parler avec moi,

D'Elysée à mon cœur la paix devient amère

Et la terre à mes os ne sera plus légère.

Chaque fois qu'en ces lieux lui air frais, au matin.

Vient caresser ta bouche et voler sur ton sein.

Pleure, pleure, c'est moi. Pleure, fille adorée,

C'est mon âme qui fuit sa demeure sacrée

Et sur ta bouche encor aime à se reposer ;

Pleure, ouvre-lui tes bras, et rends-lui son baiser.

6a LES BUCOLIQUES.

Alors il prend des fleurs et de jeunes rameaux, et les répand sur celle tombe en disant : — jeune infortuné...

Dans les champs bienheureux dors et repose en paix.

Ta Clylie était là, pleurante, échevelée;

Dans ses pleurs, malgré moi, c'est moi qui Tai troublée.

Je n'ose te verser et le miel et le lait; Car votre amour jaloux verrait avec colère une main étrangère

Écrit ces mots : — O jeune et belle infortunée, L'étranger dont l'aspect t'a fait fuir aujourd'hui A pleuré sur ton sort. Adieu. Pardonne-lui.

Il remonte à pas lents et, la tête baissée.

Il s'éloigne. . . . ,

Pensant à son épouse et craignant de mourir.

MNAZILE ET CHLOÉ.

GHLOé.

Fleurs, bocage sonore, et mobiles roseaux Où murmure Zéphyre au murmure des eaux.

Parlez, le beau Mnazile est-il sous vos ombrages? n visite souvent vos paisibles rivages.

Souvent j'écoute, et Tair qui gémit dans vos bois A mon oreille au loin vient apporter sa voix.

MNAZILE.

Onde mère des fleurs, Naïade transparente, Qui pressez mollement cette enceinte odorante, Amenez-y Ghloé, l'amour de mes regards.

Vos bords m'oflFrent souvent ses vestiges épars. Souvent ma bouche vient, sous vos sombres allées. Baiser Therbe et les fleurs que ses pas ont foulées.

GHLOé.

1 s'il pouvait savoir quel amoureux ennui Me rend cher ce bocage où je rêve de lui I

Peut-être je devais d'un souris favorable L'inviter, l'engager à me trouver aimable.

MNAZILE.

Si, pour m'encourager, quelque dieu bienfaiteur Lui disait que son nom fait palpiter mon cœuri J'aurais dû l'inviter d'une voix douce et tendre A se laisser aimer, à m'aimer, à m'entendre.

CHLOé.

Ah! je l'ai vu. C'est lui. Dieux! je vais lui parler! O ma bouche, ô mes yeux, gardez de vous troubler,

MNAZILE.

Le feuillage a frémi. Quelque robe légère...

C'est elle. O mes regards, ayez soin de vous taire.

GHLOé.

Quoi! Mnazile est ici? Seule, errante, mes pas Cherchaient ici le frais et ne t'y croyaient pas.

MNAZILE.

Seul, au bord de ces flots que le tilleul couronne, J'avais fui le soleil, et n'attendais personne.

LA JEUNE LOGRIENNE.

— Fuis, ne me livre point. Pars avant son retour. Lève-toi, pars, adieu ; qu'il n'entre, et que ta vue Ne cause un grand malheur et je serais perdue. Tiens, regarde; adieu, pars. Ne vois-tu pas le jour?

Nous aimions sa naïve et riante folie.

Quand soudain, se levant, un sage d'Italie, Maigre, pâle, pensif, qui n'avait point parlé. Pieds nus, la barbe noire, un sectateur zélé Du muet de Samos qu'admire Métaponte, Dit : Locriens pervers, n'avez- vous pas de honte? Des mœurs saintes jadis furent votre trésor.

Vos vierges aujourd'hui riches de pourpre et d'or, Ouvrent leur jeune bouche à des chants adultères. Hélas ! qu'avez-vous fait des maximes austères De ce berger sacré que Minerve autrefois Daignait former en songe à vous donner des lois? Disant ces mots, il sort. . . Elle était interdite ; Son œil noir s'est mouillé d'une larme subite.

Nous l'avons consolée, et ses ris ingénus, Ses chansons, sa galté, sont bientôt revenus. Un jeune Thurien aussi beau qu'elle est belle (Son nom m'est inconnu), sortit presque avec elle. Je crois qu'il la suivit et lui fit oublier Le grave Pythagore et son grave écolier.