LE RETOUR D'ULYSSE

Il se dépouille alors, prêt à parler en maître,

De ces lambeaux trompeurs qui l'ont fait méconnaître,

S'élance sur le seuil, l'arc en main. A ses pieds

Verse au carquois fatal tous les traits confiés;

Et là : — Nous achevons un jeu lent et pénible,

Princes : tentons un but plus neuf, plus accessible,

Et si les Dieux cncor me gardent leur faveur...

Et la flèche aussitôt, docile à l'arc vengeur,

Va sur Antinous se fixer d'elle-même.

Le fier Antinous dans cet instant suprême

Tenait en main sa coupe, ouvrage précieux

Où pétillait dans l'or un vin délicieux.

La crainte, le trépas sont loin de sa pensée,

Et qu'un seul homme, aux yeux d'une troupe empressée.

Plus que vingt bras armés quand son bras serait fort,

Put oser l'attaquer et lui porter la mort.

Sur ses lèvres déjà la coupe reposée

Du nectar écumant lui versait la rosée,

Quand le fer qu'à grand bruit fait voler l'arc nerveux

Vient lui percer la gorge et sort dans ses cheveux.

Sa tête se renverse et l'entraîne et succombe.

La coupe de sa main fuit. Il expire. Il tombe.

Sa bouche, tous ses traits, en longs et noirs torrents

Jaillissent. Sous ses pieds agités et mourants.

Table, vases, banquet, tout tombe, tout s'écroule.

Tout est souillé de sang.

De leurs sièges, en foule, Ils s'élancent soudain. Confus, tumultueux.

Ils errent. Leurs regards sur les murs somptueux Cherchent, fouillent partout ; et rien à leur vengeance Ne présente une épée ou le fer d'une lance.

Ils entourent Ulysse, et d'un œil de courroux :

— Malheureux étranger si peu sûr de tes coups, Tremble. Tu paieras cher ton erreur homicide. Ta main ne sera plus imprudente et perfide.

Du premier de nos Grecs elle tranche les jours ; Mais, malheureux! ton corps va nourrir les vautours. Insensés 1 d'une erreur ils le croyaient coupable.

Ils ne présumaient pas que ce coup formidable Pour eux d'un même sort était l'avant-coureur.

Ulysse, sur eux tous roulant avec fureur Un regard enflammé d'une sanglante joie :

— Vous ne m'attendiez plus des campagnes de Troie,

i3o LES BUCOLIQUES.

Lâches, qui, loin de moi, dévorant ma maison. De tous mes serviteurs payant la trahison.

Osiez porter vos vœux au lit de mon épouse.

Sans redouter des Dieux la vengeance jalouse Ou qu'aucun bras mortel osât me secourir?

Tremblez, lâches, tremblez. Vous allez tous mourir.