MA MUSE

Ma Muse fuit les champs abreuvés de carnage

Et ses pieds innocents ne se poseront pas

Où la cendre des morts gémirait sous ses pas.

Elle pâlit d'entendre et le cri des batailles

Et les assauts tonnants qui frappent les murailles ;

Et le sang qui jaillit sous les pointes d'airain

Souillerait la blancheur de sa robe de Un.

L'AMOUR

Rien n'est doux que l'Amour. Aucun bien n'est si cher. Près de lui le miel même à la bouche est amer. Celle qui n'aime point Vénus sur toutes choses, Elle ne connaît pas quelles fleurs sont les roses.

i58 LES BUCOLIQUES.