BUG

Les Miron sont de beaux parleurs...

Leur illustre lignée

A le sang trop bavard, et l'excès est malsain.

Si j'étais médecin

j'ordonnerais une saignée. î

LOUIS MIRON '

C'est vrai qu'on est bavard, mais tout en bavardant

Nous faisions de si bel ouvrage,

Qu'il faut bien. Monsieur l'Intendant, Qu'on admire ou qu'on rage.

Ainsi, ce parc, qui l'a planté?

Nos aïeux, Pierre et Jean-Marie.

Et ce palais partout vanté, Avec ce casque à plume à chaque angle sculpté,

Qui donc l'a bâti, je vous prie?

Encore un Miron (la maçonnerie

En a pris aux fleurs quelques-uns).

JEAN MIRON

Tournez-vous, sentez-vous d'où viennent ces parfums? De cette orangerie

Que vous voyez briller là-bas.

Le soleil tous les soirs se couche dans ses vitres. Qui l'a placée ainsi? un Miron, n'est-ce pas?

Voilà, Monsieur, nos justes titres.

ROUSSEAU, qui est descendu de son échelle pour mieux entendre.

Parfaitement, il a raison.

BUC, méprisant.

Ces choses datent d'une autre ère.

Le père plante l'arbre et construit la maison, Le fils hérite et dégénère.

JEAN MiRON

Monsieur, vous oubliez Françofs, Mon cadet, notre frère.

Direz-vous que l'équerre A tremblé dans ses dois^ts?

(Le travail cesse entièrement, un cercle se forme.)' ROUSSEAU

Vive François !

Moi, je m'asseois.

BUG, à p?rt.

Attendez que je sois ministre !

JEAN MIRON

Monsieur, François' est-il un cuistre?

Est-ce au compas tenu par un gâte-métier Qiie sont dus ces gazons, ces ronds-points, cts arcades, Et ces nobles bassins où dans Teau des cascades

Se reflète EOlympe entier?

LOUIS MIRON

Monsieur veut apprendre à François, je gage, ' A se servir de son niveau?

PAUL MIRON

Est-ce un arpenteur de village.

Monsieur, qui fit des plans du Parterre nouveau?

LOUIS MIRON

Est-ce que la Princesse eût convié le monde A visiter 'Cette rotonde.

Cet ermitage et ce moulin, Si François, Fauteur, n'est qu'un margoulin?

PLUSIEURS OUVRIERS, menaçants.

On insulte Sa Grâce!

ROUSSEAU

Bue s'y connaît en bons boudins.

Il sait quand une andouille est grasse. Mais qu'entend-il à nos jardins?

PAUL MIRON

Enfin, Monsieur, voyez, ouvrez votre paupière : Ces champs et ces forêts, ce marbre et cette pierre, Voilà nos parchemins.

LOU.iS MIRON

Dame! on est du pays, nous autres, On n'est pas arrivé, tout poudreux des chemins, Un jour, comme de bons apôtres.

BUC

Taisez-vous, insolent !

Baissez le nez sur votre tâche, Votre langue est vive et votre bras^ lent.

LOUIS MIRON

Le bras aussi peut être prompt quand je me fâche.

BUC

Assez, assez, vous m'entendez!

A mon tour je jouerai, mais avec d'autres dés! On s'éclipse quand j'appelle, Un sot creuse ici des trous ; L'un descend de son échelle Pour aller chercher ses clous ; Au moment qu'il y regrimpe Il laisse en bas son marteau ; L'autre parle de l'Olympe Et des vignes du coteau, De noblesse et de légume, D'orange et de casque à plume.

Moi qui suis réglé Comme un chronomiètre En trois tours de clé, Je ne puis admettre Un cerveau fêlé.

J'en suis courbaturé jusque dans l'omoplate, Je transpire par tous les bouts.

Je bous, J'éclate, y^n mouille ma cravate î Est-ce ici la mare aux crapauds?

(Au vieux Jacques Miron qui vient de reparaître.)

Et VOUS, Monsieur le Patriarche, Comment trouvez-vous que le travail marche? Que font là ces pots?

Qiie fait là ce sable?

Le maître jardinier de tous est responsable. Vous ne surveillez rien, on jase, on trinque, on dort, Je retourne au château, j'y ferai mon rapport.