LE TIGRE

Le Ti^re au fond de sa casre.

Où, malgré ses bonds de rage, L'Homme le tient enchaîné, A présent, calme, repose Et passe sa langue rose Sur son pelage veiné.

Pour lui la lutte fut dure.

Son flanc porte une blessure, Son mufle est rouge de sang ' Mais, captif, on tremble encore.

Lorsque dans la nuit sonore Il s'éveille en rugissant I

Par instant son front se plisse,

Sa moustache se hérisse,

Ses yeux d'or sont demi-clos,

Sa face devient terrible,

C'est la beauté dans l'Horrible,

Le Tigre montre les crocs I

Mais ce calme est illusoire, II a gardé la mémoire, L'attirance des combats 1 Il rêve à la délivrance Et simulant l'impuissance Il ne se résigne pas 1

Or, lassé de son servage, Il a franchi son grillage, Dans un élan forcené 1 Il en est beaucoup, je gage, Qui le préféreraient en cage Le vieux Tigre déchaîné 1

A M. Marcel, NADAUD, Rédacteur-Correspondant de Guerre au journal a La Liberté ».