PRÊTRES-SOLDATS

Ils s'en sont allés loin de leur Eglise, Là-bas où la mort, souvent en riant,

Frappe, la cruelle I Parlant d'avenir, de gloire éternelle A ceux qui, pour nous donnent tout leur sang. Ils s'en sont allés, loin de leur Eglise, Là-bas où l'on meurt, mais en combattant.

Quand le canon tonne à l'aurore grise, Qu'éclate l'obus, hurlant comme un fou

Sa chanson mortelle ; Sous le soleil clair, à l'aube nouvelle, Le prêtre-soldat se met à genoux.

Quand le canon tonne à l'aurore grise, Il demande au Ciel Victoire pour nous.

Quand un pauvre gas que la poudre grise, Tombe sous la balle et reste râlant

Au champ de bataille ; Alors, l'aumônier, bravant la mitraille.

Se penche vers lui, puis le bénissant.

Dit au pauvre gas en capote grise :

(( La France te doit un jour triomphant I »

Quand ils reviendront à la vieille Eglise, Les cloches diront de leur voix d'airain La grande nouvelle !

Ce sera la Paix et, France immortelle.

Renaîtront les jours calmes et sereins.

Quand ils reviendront à la vieille Eglise, Les cloches diront leur chanson d'airain !

Hommage à M. Georges BERTHOULAT.