LES ZOUAVE

Les zouaves sont dans la plaine, Le canon, de son haleine Renverse les bataillons 1 Fauchant tout sur son passage, La mitraille, dans sa rage, Creuse de sanglants sillons.

Le clairon sonne la charge, Une dernière décharge.

Les zouaves vont de l'avant I Qu'importe si la mort passe.

Ils vont et rien ne les lasse.

Rien n'arrête leur élan !

Ils marchent dans la fournaise En chantant La Marseillaise Que répètent les échos ; On dirait, dans la fumée, Que la plaine est parsemée De rouges coquelicots !

Ils portent très haut la tête,

Chargeant à la baïonnette

Sans un frisson sur la peau !

Parfois on entend un râle.

Un zouave à la face pâle

Tombe et meurt pour son Drapeau

L'ennemi qui les redoute, Ne tient pas, c'est la déroute Quand les zouaves vont au feu 1 Ils sont aimés de la Gloire, N'ont qu'un seul but : la Victoire, Mourir leur importe peu.

Quand au vent leur Drapeau flotte Dans ses longs plis il t'emporte, En signe de leur valeur, Etoile que par le monde Chacun envie à la ronde ; Croix de la Légion d'Honneur 1

A Monsieur FONTAINE, Conseiller Général de la Seine.