RÉPONSE DE M*° DE-L^-GRANGE

Je consens à vous voir, Monsieur : je n'ai rien à vous dire de-plûs, et vous en sentej la raison. Je vous attens.

Je suis très parfaitement, Monsieur, Votre servante Hortense De-Fouchy, /. De-la-Grange.

De-Saintepallaie trouva le Billet un-peu sec, et il ne sut qu'en-penser : Il se rendit néanmoins chés M me De-la-Grange. Le vieux Domestique, dont il était connu, l'introduisit sur-le-champ. — Je viens à vos ordres, Madame. — Nous alons un-peu causer, Monsieur Vous aimez M lle De-la-Grange,

à ce qu'il paraît? — Je Fadore, Madame. — Le bonheur de cette Jeune-personne, Monsieur, fait mon étude depuis dix ans que j'ai épouse son Père : elle m'est aussi chère, que si die était

sortie de mes entrailles ; et pour le faire, voici les moyens que j'ai pris. Je rassemble ici une aimable Jeunesse, à qui je procure des divertissemens honnêtes et piquans : je n'ai pour but que d'éclairer Victoire, ses Sœurs, et leur jeune Frère, sur le chois à faire pour être solidement heureus dans le mariage. J'y alais réussir pour Victoire, lorsque vous avez commencé de vous faire remarquer autour de notre maison, par une conduite asses extraordinaire : (vous ne trouvez pas l'expression tropdure, Monsieur ?). Le Jeune-homme sur lequel je comptais que Victoire pourrait jeter les yeux (car, Monsieur, j'entens que le chois vienne d'elle, et non de moi), est riche, aimable l de mœurs exemplaires ; son caractère, son esprit, son cœur, tout est excellent, sur-tout sa manière-de-penser rendrait une Femme heureuse : il est solide ; ce n'est point un Etourdi, que ses sens entraînent : si vous vous croyez, Monsieur, un meilleur Parti que lui pour ma Bellefille, parlez ; je me réglerai sur ce que vous alez me dire : mais je vous préviens, que ce ne sera rien encore que mon suffrage; il faudra être préféré de Victoire, en-être aimé, bien-réellement, pour l'obtenir.

— Ce langage, tout raisonnable qu'il est, étonne ma resolution, Madame! il me rend timide! Comment oserai- je vous dire que j'ai plus de vertus que Celui dont vous venez de me faire un portrait si magnifique! Mais, Madame, j'ose vous jurer, qu'avec des mœurs aussi pures que celles de ce Jeunehomme, j'ai plusd'amour un million-de-fois.Mad 11 * votre Bellefille est à mes yeux une Créature céleste;

elle occupe toutes mes facultés : je voudrais

adorer tout ce qui l'environne; tout ce qui l'a touchée est un trésor pour moi. Ah ! Madame, il y va de ma vie d'en-être aimé : je ne pourrais, sans mourir, voir passer dans les bras d'Un-autre, l'Objet de mon culte et de mon attachement. Comment vous exprimer, Madame, tout se qu'elle m'inspire !

LE JOLI-PIÉD. l85

non, je ne réussirais pas à vous peindre un seul de mes sentimens pour elle; aucun des termes connus ne peutle rendre. Si j'avais le bonheur de l'obtenir, elle serait adorée, comme jamais Femme ne le fût par un Homme. Ma tendresse immortelle répandrait autour de ma Divinité le charme qu'éprouve mon cœur; ce charme inexprimable que je sens

si bien, et que je peins si mal! Lorsque je

pense à elle, mon âme se fond dans un déhcieus epanchement de tendresse ; si je me figure que je l'ai obtenue, mon imagination échauffée par mon cœur, me suggère mille tendres et charmantes choses que je lui dis; je serais heureus d'un mot, d'un sourire. Me haït-elle (je le suppose quelquefois), mon âme sensible l'adorerait encore; oui, j'adorerais son injustice, sa cruauté ; je saurais la toucher, et l'en-faire revenir. Elle abuserait de son pouvoir, de ma tendresse, que je ne serais pas malheureus; je la verrais, je ridolâtrerais (cest la même chose), elle serait à moi ; ah ! que me feraient quelques torts légers !

— Vous êtes dans l'ivresse, interrompit en riant M me De-la-Grange, et cet état ne mérite pas beaucoup de confiance. — Pardon, Madame ; mais c'est l'impossibilité de vous peindre mes sentimens, qui m'a fait-tenir ce langage. — Ces Maris si tendres sont quelquefois des espèces de Tyrans, Monsieur? — Madame, tout ce que je dirais pour vous prouver que je ne le serai pas, vous paraîtrait faible : mais pourtant soyez- en-sûre, je m'en-garderais bien ! ce serait me rendre incommode ! — Ce qui me consolerait pour votre Epouse future, quelle qu'elle soit j c'est que ce feu si vif ne dure pas. — Toute ma vie, Madame, pour la belle Victoire. — Nous nous reverrons, Monsieur; vous alez saluer ma BeUefille : je vous prie de modérer les expressions avec elle : il n'est pas temps de lui montrer de l'amour.— J obéirai, Madame, comme je pourrai-

l86 LE JOLI-PIÉD,

M me De-la-Grange demanda Victoire. Elle vint : en-apercevant De-Saintepallaie, elle rougit, et parut interdite. — Ma Bonne-amie, lui dit sa Bellemère, Monsieur nous a écrit à toutes-deux : voici sa Lettre ; j'ai répondu, et sa visite est la suite de ma réponse. Lis-,

Tandis que Victoire lisait, M me De-la-Grange dit à De-Saintepallaie : — Ma Fille n'avait pas encore entendu parler de votre Lettre, Monsieur; j'attendais pour la lui montrer, que je vous eusse entretenu : vous voyez ma franchise : c'est devant vous qu'elle la lit. Je vous invite à venir à nos. Assemblées: nous ferons ainsi connaissance : jusqu'à ce qu'elle soit parfaite, il ne sera question de rien : voilà M Ue De-la-Grange qui lit votre déclaration; il serait inutile de la lui faire de bouche : elle sait que vous l'aimez ; c'est à elle à-présent à consulter son cœur; c'est à vous à yous montrer tel que vous êtes : car si vous- vous déguisiez, vous imaginez que ma Bonne-amie m'est trop chère, pour que je n'emploie pas tous les moyens possibles de vous connaître par d'Autres Elle a

fini..,. Laissez-nous : nous vous attendons ce soir, et tous les jours-, Saintepallaie fut obligé de se retirer; car il vit bien que M me De-la-Grange voulait sauver à Victoire l'embarras d'une réponse de vive-voix à sa Lettre.

Lorsqu'il fut parti, Hortense dit à sa Bellefille : — Eh-bien, ma Bonne-amie? qu'en dis-tu? — Je le connaissais de vue : me voilà instruite de ses sentimens; que dois-je faire, Maman? — Il faut étudier son caractère, tandis que moi, je ferai les informations extérieures; ensuite, s'il te convient, tu consulteras ton cœur. Je ne te dirai rien sur sa passion, sur sa manière d'aimer, ni sur tout le reste, que tu ne sois décidée ; il faut que ce soit le cœur seul qui fasse ton chois.... Cependant, si j'apprenais des choses absolument mauvaises, je ^en-avertirais sur-le-champ. — Ah ! je le crois,

^Madame! — Sa figure? — Elle est fort bien. —

Il te paraît aimable? — Mais oui! je voudrais

Tu sais comme je suis sincère avec toi, petite Maman? je voudrais qu'un Homme qui paraît si épris, méritât d'être préféré. — Nous verrons : je te parlerai quelque-jour, En-attendant, examinons-le avec soin ; sur-tout à-présent, que ne le connaissant pas, nous sommes encore sans partialité : car si nous attendions, et qu'un petit Traître vînt à nous mettre son bandeau sur les yeux, nous n'y verrions plus^.

Le soir, De - Saintepallaie ne manqua pas de venir à l'assemblée. Mais concentré par sa passion, il se divertit peu. Il fit sa cour à M me De-la- Grange, et ses yeux néanmoins ne quittaient pas Victoire. Il dansa un menuet avec elle. Mais dès le lendemain il prit un rôle, pour faire dans le Ballet du Jugement de Paris, celui qu'avait rempli jusqu'alors le Jeune De-la-Grange. Les répétitions firent qu'il rendit deux visites par-jour, afin de se concerter : On sait que Victoire fesait Vénus; Saintepallaie se chargea du rôle de Pim.

La % maxime qu'il faut aimer pour l'être ne tarda pas à se vérifier : Saintepallaie aimait avec enthousiasme ; il avait un mérite réel : Victoire sentit que son cœur s'intéressait pour lui, et M me Dela-urange s'en-aperçut peut-être avant elle. Dès que cette excellente Femme en-fut assurée, elle prit sa Bellefille en-particulier. — Comment trouves-tu ton singulier Amant, ma Bonne-amie? — Mais, aimable, qu'en dis- tu? — Je le trouve aimable aussi. — Effectivement, il Test beaucoup ! — Crois- tu l'aimer assés,pourte répondre de l'aimer toujours? — Je puis te réponse, belle Maman, que je le préfère. — C'est quelque-chose : mais

Ï>our épouser, pourengajer sa liberté à un Homme, ui sacrifier tout ce qu'une Femme sacrifie à un Mari, ce n'est pas assés; il faut un goût vif, bien décidé, qui fasse un Dieu de l'amant; en-es-tu là?

l88 LE JOLI-PIÉD.

— O mondieu-non ! — Attendons. — - Certainement, il faut attendre... — Mais, c'est qu'il me presse? — M r De Saintepallaie te presse, Maman?

— Mais beaucoup! Il m'a chargé de sonder

tes sentimens à son sujet! — A parler vrai Maman, je crois que je l'aime! Mais ce n'est

pas comme vous dites. — Quant à lui, chère Fille, il t'aime comme je dis : ma chère Bonne-amie, tu seras heureuse comme je l'ai toujours désiré : oui, tu le seras; je le vois à la manière dont tu es aimée. Tu es beÛe, lu es plûs-que belle ; car tu es charmante ! mais, chère Fille, combien de belles Femmes sont négligées ! C'est qu'elles ont épousé des Automates, qui ne savent apprécier ni la beauté, ni la grâce, ni même le mérite : (c'est aussi quelquefois la faute des Femmes). Mais ton Adorateur sent tout ce que tu vaux ; il ne parle qu'avec transport du moindre de tes attraits : rien ne lui échappe ; il a tout examiné, tout saisi, tout admiré, tout adoré. Ce goût singulier, tu vois bien ? qui lui a fait séduire ton cordonnier, et commettre l'indiscrétion qui a occasionné sa lettre ! ce goût, ma chère Fille, marque une extrême délicatesse dans les organes : il marque un Homme capable d'un sentiment profond, quoique violent. Un autre avantage, c'est que ce goût porté au point où il l'a, te fournit un moyen facile de lui plaire toujours ; quelle ressource, au contraire, une Femme a-t-elle avec une Brute, qui n'est sensible à rien ? Tu ne saurais croire combien ce goût singulier de ton Amant m'a bien disposée en sa faveur ? si bien disposée, que dès le premier jour que tu m'en parlas, je le ns suivre, et voulus le connaître. Ne néglige jamais ce précieus avantage, ma chère Fille ; et pour ne pas déformer ce pied, dont la beauté sera peut-être l'unique source de ton bonheur, emploie les moyens que tu me vois pratiquer, et que je vous ai fait mettre-en-usage, sans que vous en-sussiez le motif, ni toi, ni tes Sœurs. Une chaussure bien faite,

bien juste, non gênante ; jamais de souliers à la maison, toujours des mules; la plus grande attention à prévenir les effets de la gêne la plus légère : aumoyen du soin que j'y ai donné, vous avez toutes le pied aussi partait que si vous n'aviez porté que de ces jolis sabots, dont vous faites usage en hiver; car le froid aux pieds les déforme. Je n'aurais pas connu le prix de cet avantage sans mon Mari ; son goût est a-peu-près celui de M r de Saintepallaie ; et la Nature m'ayant favorisée de côté-là, je n'ai rien oublié, pour que l'âge ne fît pas sur moi l'effet desagréable qu'il opère sur le pied de tant de Femmes. Ainsij ma chère Fille, c'est d'après l'expérience que je te répons du bonheur ; et c'est parcomparaison, autant que d'après l'examen que j'ai fait de ton Amant, que je prévois sa conduite future à ton égard. Mais, chère Amie, les Gens qui ont ce goût, sont extrêmement susceptibles dans tout ce qui regarde la propreté : comme rien ne leur est indifférent, rien ne leur échappe de ce que nous valons ; mais aussi la moindre négligence est remarquée,et leur cause une sensation désagréable : il faut, pour maintenir l'illusion, qu'une Femme leur paraisse un Ange ; il faut leur dérober avec une scrupuleuse attention, tous les assujétissements de la Nature, qui peuvent faire une impression repoussante : la propreté de la chaussure doit être pour eux le symbole de celle du corps et de tout le reste de l'habillement. Si ce gui touche la terre est si propre, pensent-ils ordinairement, comment doit être le reste? Tout ce que nous sommes doit être pour eux un objet appétissant, et la propreté du corps, doit désigner la pureté de notre âme. Je t'ai donné là-dessus des leçons de pratique, et nous souffririons toutes deux, moi, à te les répéter, toi à les entendre; il suffit que tu saches ce que je veux dire : Une Femme devrait faire autant d'ablutions que les dévotes Musulmanes Mais je

reviens à ton amant : je lui donne ma voix. — Et

moi, chère Maman x je la lui donne aussi i ce que vous venez de me dire, achève de me déterminer. •— Il faut que ce soit ton goût seul qui te détermine ? — Ce Test, chère Bellemaman. Si vous saviez tout ce qu'il me dit chaque jour de gracieus, de tendre 1 comme par un mot il me peint son amour ! Hier, nous étions assis après la danse : j'avais chaud; j'ôtai mes gants; et par inattention, je les mis sur lui. Un instant après, j'y songeai, et j'avançai la main pour les reprendre : je sentis la sienne comme frémir. — Qu'avez -vous lui dis- je? — C'est l'effet de vos gants : ils m'ont donné' la fièvre-d'amour : touchez ma main, Fille adorable, et vous alez sentir que mon cœur bat, j usqu'au bout de mes doigts. — Plus cet amour est capable de te rendre heureuse, chère Fille, plus il faudra que tu apportes de soins a le conserver : Ne sois pas comme ces Femmes qui se fient sur ce qu'elles sont aimées, et qui négligent les moyens de l'être encore davantage ; il ne faut jamais trouver que c'est assés ■ il faut tout employer pour attacher un cœur qui Test déjà; tous les sentiments doivent nous servir à cet eftet : l'estime, le respect, la reconnaissance, l'admiration : il faut même taire en sorte que l'habitude tourne en notre faveur : il fout nous rendre nécessaires; il faut que notre Mari trouve le séjour de sa maison le plus aimable, le plus tranquile, et même le plus amusant, s'il est possible : c'a été un des principaux motifs des Ballets que tu m'as vu donner. En l'attachant, tu t'attacheras davantage à lui par tes soins mêmes; tu t'amuseras en tefesant tine affaire de son amusement et de le captiver : vois, ma Fille (car je puis te citer mon exemple), comme je m'y suis prise avec ton Père : il m'aimait en m'épousant : mais dès que j'ai été son épouse, j'ai étudié tous les moyens d'en être aimée davantage. Je ne vous connaissais pas, je ne pouvais donc vous aimer. Cependant le premier moyen qui s'est présenté à mon esprit, d'être plus aimée,

plus estimée de cet Honnête-homme, a été de vous chérir et d'être chérie de vous : le succès a surpassé mes espérances, parce que j'ai trouvé d'excellens Enfans, dignes de la double source où ils ont puisé la vie; car votre Mère était une respectable Femme! Chère Victoire, que j'aime ta sensibilité!

adore sa mémoire, par ces larmes honorables

— Ah I Maman, elles coulent pour elle et pour vous : vous m'attendrissez toutes-deux également en ce moment, et je bénis le Ciel, qui m'ayant ôté ma

Mère, m'en- a conservé le cœur en vousl —

Je n'ai désiré que ton bonheur, ma Fille, mais il y avait un peu d'égoïsme de ma part ; c'est que j'en ai fait dépendre le mien. ,

Après cette conversation, M me De - la - Grange , sûre que sa Bellefille aimait assés Dé Saintepallaie pour devenir sa Femme sans danger, s'occupa des préparatifs. Il est inutile de prévenir qu'elle n'agissait que de l'aveu de M. De-la-Grange; mais cet Honnête homme lui laissait une liberté absolue ; il savait l'usage qu'elle devait en-faire. Le lendemain, M me De-la-Grange eut soin que Saintepallaie eût un entretien avec elle î avant de voir sa Bellefille. — Vous êtes toujours pressé (lui dit-elle, lorsqu'il lui témoigna une impatience plus-vive que jamais d'être bientôt le mari de Victoire) : eh- bien f dans six mois. — Ah ! Madame, un terme si long!...,.... — Dans trois. — Ce seront trois siècles. — Dans un. — Je n'ose plus me plaindre : mais si j'en étais le maître, ce serait demain, ce soir. — Dans un mois, c'est mon dernier mot; encore y vais-je mettre une condition : il me faut une preuve sans réplique, que vous êtes aimé ; un aveu bien tendre Vous vovez que je ne ressemble pas aux autres mères : f ai un singulier sys-

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pas les consulter du- tout ; de ne pas souffrir qu'elles disent un mot à leur Prétendu, avant le mariage, afin qu'il n'y ait ni amour ? ni haîne; la raison dé cela c'est qu'après [le mariage, la Fille, liée par la nécessité, si elle est raisonnable, devrait s'être attendue à pire que tout ce qu'elle éprouve de la part de son Mari ; et par-conséquent tout-excuser, tout-bien-interpreter, enfin se trouver heureuse, pour peu qu'elle soit moins-mal qu'elle ne

l'avait imaginé Je ne badine pas, Monsieur, il

n'y a que ces deux moyens : )'ai choisi le premier pour ma Bonne -amie : mais je veux qu'il soit bien- rempli; car ce n'est pas une petite tâche que vous vous êtes donnée, de prétendre vous faire aimer, et d'avoir promis un bonheur audelà de celui qu'une Femme peut naturellement attendre de son Mari! J'en-suis un-peu inquiette pour vous. — Mais aussi, Madame, quelle félicité, si je parviens à remplir votre espérance, à la condition que vous venez d'exiger! — Alez-y travailler-. Elle le fit entrer par son appartement dans celui de sa Bellefille . Victoire était absente , m me De-la-Grange le savait bien : il y avait d'étalées sur un sofa, diverses choses qui servaient à sa parure, et, surtout des chaussures mignones qu'elle avait essayées; Saintepallaie se trouvant seul, regarda ces jolis objets : mais il faut dire que M me De-la-Grange , oui voulait faire une épreuve, ala prendre sa Bellefille, pour la rendre témoin de ce qui alait se passer.

Cependant Saintepallaie se trouvant encore seul dans le temple de la Beauté qu'il adore, porta d'avides regards sur tout ce qui servait à son culte; bientôt ses mains tremblantes-de-plaisir s'en-emparèrent; il baisa la robe aux endroits où elle devait avoir touché une gorge mutine, des épaules et des bras de lis : il réservait pour le dernier son objet favori, et la chaussure eut bientôt son tour; il l'admira; il y porta la bouche; ensuite, ne

pouvant contenir le feu qui le consumait, il dit avec transport : — Adorable Fille! ah ! tout ce qui vous touche participe du charme divin qui vous environne! Témoins inanimés du plus ardent

amour! j'envie votre sort! je voudrais un seul

instant, avoir votre forme et votre destination ! être foulé par ce pied mignon, l'abrégé de toutes les grâces... j'en- sentirais davantage mon existence délicieuse-.... Des larmes coulèrent de ses yeux : il demeurait immobile, la délicate chaussure à la main.... — Belle Victoire, reprit-il, que ne pouvez-vous lire dans mon âme! y voir comme je

vous adore Quel excès de tendresse j 'éprouve! . . .

Car c'est de la tendresse, plutôt que des désirs ; tout violens qu'ils sont, la tendresse les surpasse^.... Il se mit à genous. — Fille charmante, s'écria-til, je t'adore! oui, je sens que tu es ma divinité !.....'. Ah ! si tu fais mon bonheur, que je te devrai de reconnaissance! Parure qu'elle embellit, reçois mes hommages-! Il se leva dans un égarement de tendresse.... M me De- la-Grange , qui peut-être devina son dessein, entra sur-le-champ avec sa Bellefille : Saintepallaie, ému , hors-delui-même, se précipita aux genous de Victoire : — Je vous adore, je vous aime, comme on n'aima jamais : un mot de votre belle bouche va décider de mon sort : prononcez-le devant cette Mère qui vous chérit. — Je suis sensible à votre tendresse, Monsieur, dit Victoire en rougissant.... Croyez,

Maman, que j'y suis sensible. — Ah Dieu! (Il

l'enveloppa dans ses bras, et l'obligea par ce mouvement, à s'asseoir sur le sofa).... Voyez à vos pieds l'Homme que vous rendez heureus !..... Et ayant aperçu un pied charmant, que la position de Victoire découvrait il osa y appliquer ses lèvres , en ajoutant : Un amour sans bornes adore tout! -- Dans un mois, Monsieur De Saintepallaie, dit M me De-la-Grange, ou dans quinze jours : je vous donne ma parole: venez recevoir celle de M r De-ku

194 Le joli-piéd.

Grange-.,., Elle voulait donner à Victoire, tropémue par la liberté que venait de prendre son Amant, le temps de se remettre.

Ce mariage se fit aubout de la quinzaine. On ne peut rien imaginer de si galant ni de si riche que la chaussure de la Mariée : c'était un soulier de nacre-de-perle, avec une fleur en diamans : les bordures étaient garnies de brilla ns, ainsi que le talon, qui, malgré cet ornement, était fort délié : cette chaussure coûta deux-mille-écus, sans compter les diamans de la fleur, qui valaient trois ou quatre fois cette somme : a'était un présent de Saintepallaie. Le soir, lorsqu'il fut dans la chambre nuptiale, avec sa charmante Epouse, il se mit à ses fenous, et ce fut sa main amoureuse qui ôta ce beau soulier du pied mignon qu'il chaussait : une mule, non moins-galante, mais moins-riche, lui succéda : les souliers furent déposés dans un petit temple transparent, dont la pièce du milieu formait une rotonde, environnée de colonnes de crystal, à chapiteaux dorés, d'ordre ionique : c'estla qu'ils sont conservés, comme les types et les ga^es d'un amour qui ne doit jamais s'éteindre : il y a dix ans que ce mariage est fait, et ils ont été mis diX'fois; c est-à-dire, chaque année au jour anniversaire du mariage.

Soit que ce culte que Saintepallaie rend à son Epouse, maintienne son amour ; soit que Victoire, aidée des conseils de son excellente Belle m ère, sache employer des moyens efficaces, inconnus au reste des Femmes; soit enfin que les Hommes du goût de Saintepallaie, soient en-effet plus tendres, ou qu'il soit plus facile d'entretenir le charme avec eux, l'amour de ce Jeune Epous est toujours le même. M me De-la-Grange, à qui j'enai-parlé, m'a dit que les quatre causes dont je viens de parler, y contribuaient. Le Mari de la belle Victoire, quoique très-occupé, et ne négligeant aucun de ses devoirs, se fait une affaire de la

parure de sa Femme; c'est lui qui choisit, et toujours Victoire trouve qu'il choisit bien. La première année, le Cordonnier a eu ordre d'apporter tous les jours une paire de souliers, dont la couleur et la broderie étaient ordonnées par Saintepallaie : c'était à lui qu'on les remettait; son Epouse les portait un jour ; il les reprenait ensuite, et. les serrait dans des rayons vitres. La seconde année, il ne fit- faire que les chaussures blanches : son Epouse remettait, par ordre, les soulier qu'elle n'avait porté au'une-fois, et quelques-uns de ceux que son Mari s'était appropriés, lorsqu'elle était Fille. Cette attention tenait Saintepallaie toujours occupé de sa Femme et de ses grâces : elle était son idole, sa déesse, et les soins qu'il prenait pour elle, étaient le culte extérieur. Dix années viennent de s'écouler ainsi. Trois Enfans aimables, en-prenant toute la beauté de leur Mère, ne lui cn-ont cependant presque rien ôté : le contentement d'esprit, le bonheur parfait dont elle jouit, conservent dans toute leur fraîcheur les roses de sa jeunesse.

— Eh bien ! Bonne-amie-fille, lui disait un de ces jours M me De-la-Grange, ne te l'avais- je pas redit, que les Maris-adorateurs savent aimer eaucoup plus longtemps que les Autres, quand on les seconde par les moyens que tu as employés ? — Oui, Maman, tu avais raison : mais te doutes-tu à quel point je suis heureuse? — Voyons, ma Bellefille, dis-moi cela? après je te répondrai vrai, si je m'en^doutais ou non. — Ma Bellemaman, il n'est pas, je crois, de situation comme la mienne : sûre que tout ce que j'ai plaît à mon Mari, puisqu'il choisit tout; sûre que les dons que je tiens ae la Nature, l'enchantent; que toutes mes actions, tous mes pas déploient à ses yeux une grâce nouvelle, je n'ai pas éprouvé depuis dix années un sentiment relatif à lui, qui ne tût agréable. C'est là Bellemaman, une charmante situation! U me

semble que ce qui lui plaît en moi, me soit aussi cher qu'à lui; vous ne sauriez croire combien j'ai de plaisir à ma toilette ; combien tous les soins que j'y prens pour m'embellir ont de charmes ! comme jattens son premier regard, lorsqu'il m'aborde! Son œil me parcourt de la tête aux pieds: mais c'est d'un air d'extase qui m'enchante! Il loue ensuite tous les détails, il admire toutes mes grâces; rien n'est perdu, pas la moindre petite attention Tjue j'ai prise. Quelquefois il me prie de marcher ; il me regarde avec transport et court à moi ; il me pren4 dans ses bras; il me donne mille noms charmans, et autant de baisers, que je lui rens, Beliemaman ? tous, je t'en-assure... Et-puis

il regarde cet attrait favori Mondieu ! Maman,

qu'if est flatteur d'entendre s^-fort louer une chose à laquelle tant d'autres Hommes ne font presqu'aucune attention! Comme cela marque, dans mon Mari, une passion vive et adoratrice ainsi que vous le dites quelquefois !... Si je voulais, il me rendrait les services les plus bas : mais je n'aigarde! Je me souviens de ce que vous me dîtes un-jour. Je ne me repose pas sur l'excès de son amour, et je me comporte avec le plus empressé, le plus tendre des Maris, comme s'il en-était le plus dédaigneus. J'ai suivi à la lettre votre conseil. Mon Mari ne sait pas encore, par le témoignage de ses sens, si je suis une Mortelle sujette à mille petites choses desagréables : je les lui cache avec autant d'attention que des crimes : à-peine ai-je voulu qu'il fût auprès de moi dans mes couches, et encore pas toujours; je me contraignais en sa présence : un sourire accompagnait mes plus vives douleurs. Il fondait en larmes, vous le savez; il me baisait les mains; je l'éloignais alors, pour ne plus le revoir que dans le moment de la joie. Maman, je l'éprouve, en-s'attachant à trouver tout ce qui peut conserver l'amour d'un Mari, pn conserve Je sjen à soi-même : et comme J'amoujr

est le plus grand des biens, on conserve le bon heur!. ... Eh-bien, Maman, imaginais-tu ma félicité telle qu'elle est? — Oui, chère Fille... Bonne Enfant, je puis te le dire aujourd'hui, nous avons eu le même sort. Adorée de ton Père, j'ai mis

mon bonheur à faire le sien — Et le nôtre,

Bellemaman, à tous Tu es la raison même;

car je sens effectivement qu'avec les Maris qui ont

des goûts vifs et d'un genre comme celui de

mon Bon-ami, on a bien-plus de ressources'.

Avec quelques attentions, on conserve ce charme jusque dans la vieillesse, et il remue encore leur cœur, lorsque tous les autres sont éclipsés. — Il est vrai, ma Bellefille, que je suis encore aussi jeune par-là, qu'à quinze ans. — Je le vois, Bellemaman : vous êtes chaussée comme moi, et je n'y trouve pas la moindre différence-. 'Ce talon élevé a une grâce particulière ; sa hauteur contribue à rendre la jambe fine, et tout le pied moinsmatériel, moins-lourd; je ne comprenspas pourquoi les Femmes viennent d'adopter les talons bas, d'après deux sotes invitations du Journal-de-Paris? Cela leur rend le piéd-pataud, la jambe fournie et malfaite, sans que leur marche y ait gagné de la légèreté ; aucontraire, elle est devenue plus

gauche. — Je suis de ton avis, ma Bellefille-

Cet entretien fut interrompu par De-Saintepallaie, qui rentrait. Il vint pour embrasser sa Femme. — Maman, cachons-nous, dit-elle : Je veux faire un essai- ! Elles s'envelopèrent toutesdeux dans un rideau-de-croisée, qui tombait jusqu'à terre : mais chacune montrait un pied; Victoire le droit, M mo De-la-Grange le gauche, de-façon qu'ils paraissaient appartenir a la même Personne. — Mon Ami, dit victoire, devine ta Femme? — Oui, je la devinerai au charme séduisant que j'a-

Eërçois. — Eh-bien devine donc ? — J'y suis emarrassé!... le cœur me guidera mieux aue les yeux; c'est lui que je veux écouter... (touchant le

droit) Voici M - » De-Saintepallaie : (touchant le gauche) et voici M*» De-la-Grange. — Il m'a reconnue ! s'écria Victoire. — Oui, par le cœur ; mais les yeux s'y tromperaient, mon Amie. — Elles sortirent toutes-deux et Saintepallaie leur dit : — A quelle occasion ce jeu enfantin ? Peut-on le savoir? -— Non, lui dit sa Femme, c'est le secret de mon sexe; il ne doit pas être divulçué. — Je le respecterai donc. — Mon Ami, reprit Victoire, je puis cependant ^avouer que dans tous les entretiens que ]'ai avec ma Bellemaman, nous ne traitons que des moyens de te plaire davantage et de te rendre plus neureus : Par-exemple, tout-àl'heure nous avions une de ces conversations favorites : Je rendais compte à Maman des moyens que j'employais; elle nfa. félicitée, moins du mérite de mes soins, que du prix que ton charmant caractère sait y donner : Elle m'a ensuite avoué qu'elle avait suivi la même route, et que le caractère heureus de son Mari avait produit ce que fait le tien avec moi. Là-dessus, nous nous sommes trouvé des ressemblances. Nous avons voulu voir, si l'âge apportait des différences à certain charme que tu aimes : tu t'es fait entendre et j'ai proposé mon essai. — Je remercie Maman de ses bonsoffices, dit Saintepallaie, en baisant la main de M me De- la-Grange, et je crois pouvoir l'assurer qu'elle est encore aussi jeune que ma Femme par ce charme séduisant ; grâce à son bon-goût, et à la forme à laquelle elle se tient, malgré une mode éfémère : Pour lui marquer ma reconnaissance, je prétens rendre célèbres son mérite; ses grâces et ses vertus; je vais envoyer son Histoire et la nôtre à l'Auteur des Contemporaines ; la première sera intitulée la Bonne Bellemère, et la seconde, le Joli-piéd. Tout le royaume saura qu'il y a au monde une Hortense et une Victoire, toutes- deux adorables, et toutes-deux adorées de leurs Maris-.

On se rappelle que dans la XXI I m# Nouvelle, il est parlé aune Mère-de-famille dont le Mari, à son retour d'Amérique, aussi pauvre qu'on l'avait cru riche, trouva moyen de marier six Filles et un Garçon à d'excellens Partis. Cette Dame avait une Sœur-ainée, aussi belle, et de coraplexion encore plus-amoureuse que sa Cadette : leur Père, avocat célèbre, avait un Clerc nommé De-Brone, fort-beau Garson, dont M ,,ê Eustoquie Grossît devint éperdûment amoureuse. 11 n'était guère à présumer que les Parens consentissent à ce ma» liage : ainsi, l'amoureuse Eustoquie eut recours au moyen qu'emploient, en-ce-cas, les Filles aussi peu-delicates que peu-respectueuses , lorsqu'elles veulent épouser leur Galant en dépit des Auteurs de leurs lours. Ceux d' Eustoquie, pleins d'honneur et de religion, furent accablés de douleur. Mais le mal étant fait, il falut une réparation qui le diminuât ; le mariage seul pouvait l'opérer : ils donnèrent Eustoquie à De-Brone*

Une Fille fut le fruit malheureu9 de cette première passion. Tout ce que la Mère aurait dû sentir de repentir, de honte, de regret, et même de remords, à-cause des chagrins qu'elle avait donnés à ses Parens, se changea en-naîne contre l'innocente Eléonore. Elle fut repoussée du sein

maternel dès son enfance, et reléguée jusqu'à cinq ans chés sa Nourrice. Le but de M me De-Brone était d'empêcher que Personne de sa famille, et sur-tout son Mari, ne s'attachassent à la petite Eléonore. Elle la fit-revenir à cinq ans, sans avoir eu la précaution de Paler voir ; ne doutant pas que l'abord rustiq de cette Enfant ne dégoûtât d'elle, et que sa Mère ne fût autorisée à la reléguer dans quelque Couvent. Mais qu'elle fut loin de compte, la barbare! Eléonore était un bijou; son innocence et sa candeur brillaient davantage par sa naïveté paysanne : elle n'eut qu'à paraître, pour être chérie de son Père, de son Ayeul, de sa Grand'-mère, et de sa Tante, encore fort-jeune : M me De-Brone en-frémit de rage; mais il falut alors céder. Eléonore grandit chés son Ayeul, qui l'avait prise chés lui, s'apercevant bien que la Mère ne l'aimait pas, mais excusi mt en-quelquesorte cette haîne injuste, comme une marque de pudeur et de repentir. Aubout de quelques années, Eléonore devint ravissante : c'était ce que la nature peut produire de plus-touchant et de plusbeau.

M me De-Brone avait eu un Fils, l'année suivante; on a déjà vu que dans la Famille d'où sortaient M" M De-Brone et Linars, les Enfans ressemblaient à leur Mère, et que c'était le plus beau sang du monde. Ajoutez à cela, que le Mari de l'Aînée était bel-homme. Le jeune De-Brone fut donc aussi bien en-homme, que sa Sœur en fille. Cet Enfant devint l'idole de sa Mère; et telle fut la destinée funeste de ces deux premiers Fruits de l'amour et du mariage, que M me De-Brone les perdit tous-deux, TU ne par sa barbarie, l'Autre par une indulgence peut-être encore plus-criminelle. Ce Frère d'Eleonore, s'attacha dès son Enfance à sa Sœur ; il l'aima dirai-je tendrement?

Non ; jamais la tendresse n'est entrée dans un cœur gâté, qui sembla respirer le vice avec le

premier air qui dilata ses poumons ; il aima sa Sœur en-forcené, et ce fatal attachement augmenta le malheur de la plus-douce et de la plusaimable des Créatures,

Le but du Grandpère et de la Grand'mère d'Eléonore était de la marier de bonne-heure, pour la soustraire à la haine de sa Mère, qu'ils n'avaient garde d'imaginer aussi violente qu'elle était. Ils se proposaient encore de lui faire une fortune indépendante, qui lui procurât un Parti avantageus. Malheureusement l'Ayeul fut emporté par une maladie aiguë en quelques jours, et sa Veuve ne lui survécut que peu de temps. Elle disposa par testament; mais ayant confondu dans les biens qu'elle donnait, des propres de son Mari avec les siens, le testament fut déclaré nul à la simple inspection. Eléonore se vit ainsi plongée dans tous les malheurs, dont ses respectables Antécédëns avaient voulu la préserver.

Revenue chés sa Mère, la haîne de M me De-Brone ne put se contraindre un seul jour ; dès le soir du premier, elle déclara vivement à son Mari, qu'elle ne pouvait vivre avec sa Fille. Il est bon d'observer qu'elle avait alors trois autres Enfans, tous Garsons ; et que M r De-Brone, qui ne se voyait que cette Fille, s'y était fort attaché. Mais, qui

§eut résister à une Furie domestique ? Il falut céer : il falut mettre la Fille dans un Couvent. Il espéra quelque repos après ce sacrifice. Mais àpeine M me De-Brone vit-elle sa Fille enfermée, qu'elle sollicita les Religieuses d'employer toutes sortes de moyens, pour la déterminer à prendre le voile ; Eléonore, il faut le dire, était déjà sensible : sa Grand'mère lui avait ellemême fait contracter l'habitude d'appeler un Jeune-homme, fils d'un confrère de son Ayeul, son Petit-mari. On avait dessein d'unir ces deux Enfans. Elle refusa donc de prendre le voile. Ce fut alors que M me De- Brone signifia sans- détour à son Mari qu'elle

entendait qu'il employât son autorité pour forcer Eléonore à sefaire Religieuse. De-Brone résista d'abord avec la vigueur qui caractérise l'Homme ferme et le bon Père : mais il ne tint qu'environ deux ans : sa vie était abreuvée de fiel : tous les jours c'étaient des humeurs, des querelles... Et nos lois, nos lois barbares n'ont apporté aucun remède à ce crime des Femmes ! loin de-là, ces lois injustes punissent dans ce cas un simple soufflet, par une séparation de biens, et en-ôtant au Mari l'administration de ceux de sa Femme. O Romains ! O Grecs , mille-fois plus sages que nous ! vous donniez aux Epous le droit de vie et de mort j la Femme, accusée par son Mari offensé , tyrannisé, était traduite devant les deux Familles assemblées , et si Personne ne pouvait la justifier, le Mari prononçait son arrêt. Je vous invoque, loi salutaire ! venez, venez réprimer les abus, les crimes, les turpitudes, la malice, les noirceurs des Françaises, gâtées par nos Philosophistes, par ces Hommes vils qui ne cessent de leur crier qu'elles sont aussi

des Hommes ! Mais, ou m'égaré-je? Hélas ! je

ne serai pas entendu, je ne serai pas compris î et un A**, ou le vil Auteur du Journal de Nanti, me calomnieront encore. Bornons-nous. & des vœux inutiles

De-Brone acheta la paix de sa maison en immolant sa Fille. Il écrivit, et signa une Lettre que sa Femme lui dicta, pour la Supérieure du Couvent. Depuis cette Lettre, De-Brone fut tranquille : mais sa malheureuse Fille fut abandonnée aux Furies du Monastère. Ferai-je le tableau des persécutions, des finesses, des pièges, des faussetés, des mensonges, qu'on employa pour déterminer sa vocation ? Hélas! non; je me contenterai de rapporter le discours que fit un-jour à Eléonore Celle des Recluses au'on lui donnait pour être la plus-sage et la plus-heureuse d'entr'eUes.

t Ma chère Sœur, dit elle à Eléonore (car ceux

qui n'ont ni Pères, ni Mères, ni Enfans. ni Frères, ni Sœurs, traitent tout le monde de Frère et de Sœur y et se font appeler par tout le monde, mon Père , et ma Mère, auoique l*Evangile le défende), « vous- vous perdriez dans le monde ; ik plus vous avez d'avantages terrestres et charte nels, plus votre perte serait inévitable. Plus « vous êtes belle, plus le sacrifice que vous « faites de vous-même à Dieu lui sera agréable. « Vous savez combien le salut est exposé dans le « monde : il est presqu'impossible de s'y sauver, « sur-tout dans le mariage. Une Femme a un « Mari : eh! que de choses n'a-t-elle pas à souffrir a contre la pureté, sans pouvoir s'en-défendre. « La chasteté est recommandée par notre divin a Sauveur : nous sommes donc sûres d'avoir « choisi la meilleure-part, comme il le dit lui- <i même à Marthe, en parlant de Magdeleine, oui « se tenait à ses pieds à l'écouter, sans s'agiter des « tracas du monde. Ainsi, ma chère Sœur, c'est « votre bien que veulent vos dignes Parens : ils « vous aiment d'une manière bien plus-solide et « bien plus-heureuse pour vous, que votre Grand- « père et votre Grand mère, qui ne vous aimaient « que charnellement, et qui peut-être eussent été « cause de votre damnation. Prenez donc cou- « rage, très-chère Sœur : ce n'est pas un sacri- « fice bien-dur que Dieu demande de vous, c'est « que vous daigniez seulement être heureuse aux « pieds de ses saints Autels, comme nous le

« sommes toutes Dès que vous aurez pro-

« nonce les vœux qui vous lieront irrévocableté ment au Seigneur, vous n'envisagerez plus le « monde qu'avec cet effroi qu'a un Homme « échappé au naufrage, ou à la gueule d'une bête- « féroce. Le monde est l'ennemi de Dieu, et l'a « toujours été : si vous voulez avoir une véritable « image du monde, et de la vie que nous menons « ici, je vous la ferai voir dans un petit Livre que

« je vous prêterai; c'est le Pasteur-spirituel, par « le bienheureus Dom-Jean-de-Palafox, évêque « d'Osma : ce Livre utile achèvera de vous con- « vaincre (*). Très-chère Sœur, ne fermez pas les « yeux à la lumière : vous êtes née heureuse, puis- « que le Ciel vous a conduite comme par la main « dans cette sainte Maison, en-vous enlevant Tous- « ceux qui vous pouvaient retenir dans le monde, « et en-changeant le cœur de votre Père, qui vous a aimait d'abord trop charnellement, s'étant opu posé à votre sainte vocation. Hélas! qu'il était

« aveugle! Soyez flattée, très-chère Sœur, de

<« votre destination : vous serez comme une Hos- . « tie sainte, qui étant chaque jour immolée à « Dieu par nos saints exercices, attirerez sur votre « Famille les erâces d'en-haut. Vous avez des « Frères : que de fautes ils feront dans le monde ! « eh-bien , chère Sœur ! vous serez l'instrument « et la cause de leur salut par vos ardentes prières : « Dieu ne pourra vous refuser vos demandes :

« vous serez leur Députée auprès de lui : quel glo- « rieus emploi ! c'est vous-seule qui les arracherez « de la gueule du Malin; et un- jour, vous les prête senterez tous, Père, Mère, Frères, vous les préce senterez triomphante, aux pieds du trône de « l'Eternel, en -lui disant : Seigneur nion Dieu, « voila Ceux pour qui je vous ai si souvent conte juré avec larmes!... et la Divine-Majesté, la « bienheureuse Vierge, le saint Précurseur, les « Apôtres, tous les Saints , souriront à votre de- <( mande ; ils les admettront tous, auprès de vous, « dans la gloire éternelle. » En-achevant ce discours, Sœur Dorothée pleurait à- chaudes-larmes : ce qui toucha Eléonore : mais elle avait l'esprit trop solide pour être ainsi persuadée.

La Supérieure, qui avait dicté ce discours à la

.(*) Quand anéantira-t-on ces ridicules et tristes rêveries de» Imaginations creuses I

LA RELIGIEUSE PAR FORGE. to5

Sœur Dorothée, celle de toutes ses Religieuses qui avait le son-de-voix le plus-agréable, le ton le plus-pathétiq, et plus de sensibilité dans l'âme, était aux-écoutes : la Religieuse le savait, mais Eléonore ne s'en-doutait pas. Elle voulait répondre: la Religieuse lui mit la main sur la bouche et la fit- taire. La Supérieure trouva son discours si-beau, qu'elle en-envoya copie dans une Lettre à M me De-Brone, ajoutant : « Qu'elle « s'en-était déjà servi avec cinq ou six Jeunes- « personnes, qu'elle avait terrassées par-là. » M m * De-Brone laissa par-hasard cette Lettre sur sa table : son Fils aîné dont il est dit un mot encommençant, la trouva, la lut. et frémit de rage. La Lettre à la main, il courut a sa Mère, qui était seule alors : — Votre projet, Madame, lui dit-il avec emportement ^ est donc que ma Sœur soit religieuse? — Je n'ai pas de compte à vous rendre, Monsieur. — Vous en-avez, Madame. Je suis votre Fils- aîné; vous me devez-compte de la bonté de votre âme, de vos sentimens maternels : si vous êtes une Mère barbare, je ne vous connais plusj et je vous abhorre.-— Mon Fils!.., Ingrat, que j'ai trop aimél — Aimez-moi moins, et donnez à ma Sœur la part qui lui est due.— Monsieur De-Brone, vous-vous oubliez, vous me manquez de respect!

— Je ne veux point de la tendresse que vous ôtez à ma Sœur; je participerais à votre injustice, et je serais aussi criminel, aussi barbare que vous.

— Mon Fils, vous êtes un Monstre ! — A ces traits, reconnaissez-moi pour votre Fils... c'est par-là que je vous ressemble, si vous accomplissez vos odieux projets... C'est donc avec ces gaudés, ces platitudes, qu'on prétend outrager la nature, enfermer dans le cloître, condamner au célibat une Fille bien constituée, faite pour aimer, pour jouir, mettre au monde de Beaux-garsons comme moi, et des Filles charmantes comme elle !.... Madame, je n'ai (ju'un mot à dire : Qji ma Sœur sera ljbre^

ou je mets le feu au Couvent, j'y entre avec dût

ou douze Bons-gaillards, et (il faut supprimer

le reste de la menace de ce Fils, bien digne de sa Mère)!

M m9 De-Brone suffoquait de colère ; mais telle était sa faiblesse pour ce Fils gâté, son idole, qu'elle lç laissa sortir d'auprès d'elle, remplie d'inquiétude pour lui-seul, et qu'elle n' ouvrit pas la bouche à son Mari de la scène qui venait de se passer. Cependant, De-Brone emporta la Lettre de la Supérieure, en-fit faire des copies par tous ses Amis, et la rendit aussi publique que s'il l'eut fait imprimer. Elle excita l'indignation de tous les Honnêtes-gens; et M mo De-Brone reçut des reproches de toutes parts : mais celle qui n'avait pas cédé à son Fils-gâté, aurait eu la force de résister à tout l'Univers.

On demandera, comment il se pouvait qu'un Fils parlât a sa Mère comme vient de le faire le jeune De-Brone? Pour répondre à cette question, il faut exposer la conduite de la Mère avec ce Fils indiscipliné ! Il avait alors dixhuit ans, et sa Sœur dixneuf : mais il y en-avait aumoins deux qu'il avait mis la complaisance de sa Mère aux plus- rudes épreuves» On ne s'arrêtera pas à rapporter les traits ordinaires d'une Mère subjuguée par un Poliçon qui s'en-prévaut : M mé De-Brone, si cruelle pour sa Fille, riait des desobéissances, des manquesde-respect, des affronts sanglans que lui fesait quelquefois son Fils : il lui reprocha un-jour, devant une Compagnie nombreuse, qu'elle haïssait sa Sœur, parceque... Tout le monde se leva d'indignation. La Mère l'excusa sur sa vivacité, sa pétulance, son sang bouillant, qu'il n'était pas maître, disait-elle, de modérer. Elle en-donnait pour raison les impatiences ausquelles elle avait été sujette durant sa grossesse : —Puisqu'il tient de moi ses défauts, ajouta-t-elle, ne dois-je pas les supporter; et mon Fils n'est-il pas assés malheureus

que je lui aie fait ce présent- ? Mais voici l'épreuve où, dès l'âge de seize ans, il avait mis la complaisance de sa Mère : quand le Personnage sera connu, rien ne surprendra plus de sa part. ! Il y avait chés M* et M mo De-Brone une Cuisi- 'nière aussi ancienne dans la maison que leur mariage. Comme elle était leur unique Domestique, elle était surchargée d'ouvrage. Elle proposa enfin à sa Maitresse de prendre sa Nièce avec elle. Ce qui lui fut accordé : M me De-Brone étant bienaise que sa bonne Domestique eût avec elle une Personne sur qui elle eût un droit naturel de commandement (meilleure A^aitresse que bonne Mère : c'est ainsi que le cœur humain est inexplicable) f Cette Nièce était très-jolie : lorsqu'elle eut demeuré quelques mois à la ville, que sa Tante l'eut habillée proprement, que la Petite-personne eut pris un-peu de goût, elle devint réellement appétissante. Ce fut alors que le jeune De-Brone, qui avait passé quelques mois à la campagne avec son Père, revint à la maison. La vue de Jeannette le frappa : il mit dans sa tête de la séduire, ou d'employer la violence : cela lui était à-peu^près-égal. Quoique beaugarson, il était trop impéneus, trop

Sétulant, pour avoir l'art de séduire. Il ne réussit onc pas auprès de Jeannette.

Les difficultés^irritèrent sa passion toute-brutale. Il dissimula, feignit de ne. plus faire-attention à Jeannette, et guetta l'occasion favorable. Elle se présenta un jour-de-fête, que tout le monde devait sortir. On le croyait sorti lui-même, sans quoi la Tante n'aurait cas quitté sa Nièce l Jeannette, dans une sécurité profonde, profita de son loisir pour faire une toilette : elle chantait, la porte de sa chambre étant ouverte. Lorsqu'elle fut presque nue, De-Brone,qui l'observait, s'élança comme un Tigre sur sa Proie 1 Sa vue, son action, la connaissance qu'elle avait de son caractère, saisirent la Jeune-fille ; elle tomba sans force. Le féroce De-

Brone ne s'en-étonna pas; il k deshonora...». Revenue à elle-même, Jeannette fut au-desespoir. Elle fondit en-larmes; et voyant son cruel Ennemi rire de ses pleurs, et annoncer par ses regards de nouveaux attentats, elle lui embrassa les genous, en-le suppliant de l'épargner. Mais la douleur et les larmes étaient un assaisonnement pour De-Brone; il exigea qu'elle se soumît une-fois volontairement à ses désirs, promettant qu'après il la laisserait libre. Il joignit les plus-horribles menaces à cette proposition : Jeannette craignant Î>our sa vie, céda enfin, et subit toutes les humiiations que peut imagine* un Libertin de cet âge, déjà corrompu On revint. La première Personne qui rentra, ce fut M me De-Brone : ayant besoin du service de Jeannette, elle l'appela. Cette Fille ne répondant point, elleala jusque sa chambre, où elle la trouva échevelée, toute-en-sang, De-Brone lui ayans donné quelques violens soufflets, qui Pavaient fait saigner du nez, demi-mourante, et ne répondant à ce qu'elle lui disait, que par de longs soupirs. M mo De-Brone, ignorant que son Fils était à la maison, fut effrayée, et crut que des Voleurs étaient entrés; mais Jeannette eut la force de lui nommer son Fils. Il faut convenir que M me De-Brone pleura de Pétat de cette Enfant ; elle ala chercher son Fils, et le* trouva, fredonnant un air, occupé à déguiser quelques égratignures avec de petites-mouches de tafifetas-d' Angleterre. Elle lui parla avec une fermeté qu'elle ne lui avait pas encore montrée : mais PInsolent rit au néz de sa faible Mère, et ala même jusqu'à lui dire en-goguenardant, Que les Femmes, en-ces occasions, n'étaient pas aussi fâchées qu'elles voulaient le paraître : — J'en-appele à vous-même, ajouta-t-il avec une horrible effronterie. M me De- Brone alait lui donner un souflet, lorsque la tante de Jeannette, instruite par sa Nièce de ce qui s'était passé, du nom de l'Auteur, et de la manière.

entra comme une Furie dans la chambre. Elle se jeta sur De-Brone, qui ne s'y attendait pas; le terrassa; et sans faire attention aux cris et aux défenses d'une Mère digne d'un pareil Fils, elle

le mit dans un état approchant de celui de Jeannette. L'Infâme hurlait comme une Bête-féroce : mais l'implacable Tante ne l'écoutait pas, et repoussait sa Maitresse, assurant qu'elle le voulait assommer. Dans ce vacarme, arriva M r De-Brone le père : il ne put être instruit. Il sépara sa Domestique de son Fils ; mais ne doutant pas que ce Dernier n'eût tort, il le renferma dans sa chambre, et secourut sa Femme presqu' évanouie. Revenue à elle, son premier soin, même avant que son Mari pût parler à la Tante de Jeannette, fut d'aler trouver cette Femme, qui était auprès de sa malheureuse Nièce; elle leur défendit, à toutes deux, sous peine de la vengeance la plus-éclante, de découvrir la vérité à son mari ; leur promettant d'ailleurs tous les dédommagemens possibles, même de punir son Fils, et de pardonner à la Tante tous

les mauvais-traitemens qu'elle lui avait faits

Mais, qu'imagine- t-on qui arriva ensuite? Tout ce qu'on peut attendre de la complaisance criminelle d'une Mère capable de perdre sa Fille par une haine barbare. La nature outragée se venge sur elle, en-lui donnant des faiblesses indignes pour Un-autre de ses Enfans. De-Brone feignit le désespoir; il feignit de tomber dans l'état du jeune Antiochus amoureus de Stratonice; il alait mourir d'amour (tout en-se-portant à merveilles) : sa

Mère, sa faible Mère eut la basse complaisance

de solliciter elle-même sa Domestique de consentir à un commerce secret entre De-Brone et sa Nièce : elle employa lés bienfaits, les prières, les

larmes, et réussit enfin Nous n'arrêterons pas

notre imagination sur cette infamie doublementcriminelle, car Jeannette a perdu par-là toute sa vertu; aujourd'hui cette Infortunée, apres avoir

étonné la Capitale par son luxe, languit dans une maison-de-force, où Ta fait secrettement renfermer un Evêque, oncle de son dernier Amant.

On connaît à-présent De-Brone, et on le croit capable d'exécuter la menace de mettre le feu au Couvent, avec dix à douze de ses Amis, d'en-tirer sa Sœur, et même d'en-traiter comme Jeannette, tout ce qu'il y trouverait ayant quelque beauté.

Cepenuantf Eléonore, après les menaces de son Frère, n'en-était que plus persécutée par les Religieuses pour prendre l'habit et entrer au noviciat. Depuis l'entretien qu'elle avait eu avec la Sœur Dorothée, elle n'avait pas revu cette Religieuse en-particulier. Mais un-jour, par un concours fortuit de circonstances, elles se trouvèrent ensemble au jardin, dont l'enceinte est fort vaste. La Religieuse était malade, et on ne comptait pas qu'elle sortirait : voilà ce qui occasionna une rencontre qu'on redoutait avec raison. En-Papercevant, Eléonore qui s'attendait encore à un sermon comme celui que la jeune Religieuse lui avait débité, fit un mouvement pour l'éviter. « — Ne me fuyez pas, Eléonore , lui cria Doro- « thée d'une voix presqu'éteinte : jeme-meurs, « et c'est vous que je cherche : je ne veux pas u mourir en-me-reprochant d'avoir contribué à « votre malheur, par un discours dicté, que la « Supérieure écoutait. Victime, comme vous de « la naîne d'une Mère injuste, je me trouve con- « damnée au plus horrible des supplices, à celui « d'un anéantissement anticipé. Douée de tout « ce qu'il falait pour faire une Femme, une « Epouse j a/iorée d'un jeune Amant que je ché- « rissais, je me suis vue enlevée de la maison-pa- « ternelle, et précipitée dans cette maison odieuse, « où, sous prétexte de nous consacrer à Dieu, on « outrage la Divinité, en-nous forçant de fausser « la destination de la nature. Plus vous êtes « belle, nous dit-on, plus vous êtes sensible, plus

« vous êtes digne de Dieu! Quel horrible blas- « phèmel et comment ces Malheureuses ne sen- « tent-elles pas qu'elles-font de Dieu un Tyran a comme elles ! Ce Dieu juste, ne veut que l'exer- 3 "-*-'-- * •■ consister la

toute i image.

« Quel inconcevable renversement d'idées les « temps d'ignorance ont produit ! et pourquoi ? « ah ! pourquoi cette lumineuse Philosophie qui « a commencé dans notre siècle, ne régnait-elle « pas déjà il y a huit cents ans (*) ! Vous et moi « nous ne serions pas des Victimes dévouées I « Que les Hommes barbares qui regardent avec « indifférence notre situation, ne s'y trouvent-ils « seulement un-jour! ils verraient si c'est une « chose indifférente que des milliers de Femmes a malheureuses en-France, en-Espagne, en-lta-

« lie, et dans tout ce qui est Catholiqj Non,

« ma chère Eléonore, ce ne sont point mes sen- « timents que je vous ai exposés : la profession « religieuse forcée est un crime horrible de la « part de nos Parens : elle n'est pas même inno- « cente, lorsqu'elle est de notre chois. Personne, « à-moins d'infirmité, ne doit secouer le joug « des devoirs imposés par la nature, devoirs qui « ne sont point ceux qu'impose un Despote, « mais une Mère chérie ; elle les accompagne de « délices, de douceurs, de plaisirs. Voyez comme « nous regardent les Femmes , Celles-mêmes qui « nous forcent à nous ensevelir comme des Etres « inutiles : voyez la différence qu'elles mettent « entre -nous et une digne Mère -de -famille! « Voyez comme cette Dernière est importante

(*} Qui peut nombrer les biens qu'a frit» la Philosophie ! O Voltaire ! grand homme, que des Pygmées outragent, c est à toi q je le Siècle doit ses lumières :

Deu$ nobis h<xc otiafecit.

« dans la Société, considérée, honorée ! Pour « nous, hélas! mortes dès le jour de notre pro- « fession, même par les lois humaines, nous « végétons tristement, vil fardeau de la terre ; et « notre mort naturelle ne cause qu'un sentiment « de joie à ceux qui nous avaient anéanties de- « puis si longtemps ! Me voilà donc^ ma chère « Sœur , moi , infortunée ! me voila ! je suis « venue au monde par un concours fortuit de « causes; et je ne dois, dans le vaste océan de « l'éternité, occuper qu'un point, qu'un instant : « on l'a trouvé trop long encore : la Tigresse qui « m'a donné la vie, me l'ôte , m'empêche de me <( reproduire dans mes Enfans; elle m'anéantit « toute-entière, autant qu'elle le peut : le rare. « l'inestimable bienfait de la vie est rendu nul « pour moi....t ah! je suis au désespoir!.... Je ne « puis briser mes chaînes: je ne puis franchir

« ces murs! oh! que ne les ai- je franchis,

« lorsque j'étais encore saine et vigoureuse ! que « ne les ai-je franchis avec le Dernier des Mail nœuvres ! que ne me suis- je faite sa Compagne ! « que n'ai-je souffert avec lui le froid, le chaud, « le travail ! que ne me vois-je entourée de ses « Enfants et des miens ! j'aurais rempli le but de « la nature; quelqu'un de ces pauvres Enfans

« aurait fait son chemin dans le monde Mais,

« que dis-je? je ne le désire pas; car un-jour, « peut-être, quelqu'une de mes Filles aurait eu « mon sort! Voyez mon désespoir, ma chère

« Eléonore! qu'il vous serve de leçon : plutôt

« tous les tourmensque de vous lier...:.. Jamais, « jamais ne prononcez de vœux : votre Furie de « Mère peut mourir.... et quand la mienne mour- « rait à-présent, la Barbare dirait toujours au « fond de son cœur dur et féroce : — L'Objet de a ma haine ne me survit pas, il est mort..... il ne « formera que d'inutiles aésirs.

« Oh! que les Mères cruelles sont des Monstres

LA RELIGIEUSE PAR FORCE. 2l3

<( odieus! Pardon, saint Auteur de la Nature ;

a tu m'ordonnes d'aimer mon Père et ma Mère; « mais je ne vois pas de commandement qui m'o-

« blige à aimer mon Assacin Quand leperni-

« cieus abus qui m'anéantit cessera- t-il ? Quand « verra-t-on que les sacrifices affreux ordonnés « pour Molok, sont l'origine de ceux qui se font « de nos jours?.... Comment, comment des Préce lats éclairés les souffrent-ils? Ah! j'en-vois la « raison toute humaine ! Ils veulent avoir plus de « sujets : leur empire est plus entier sur nous; « et la soif de commander, l'orgueil enfin, est la « source de tous nos malheurs ! »

En achevant ces mots, Dorothée tomba en faiblesse dans les bras d'Eléonore, qui toute-effrayée, • appela du secours : On vint : on emporta l'infortunée dans sa cellule. Revenue à elle-même, et sentant sa fin certaine, elle ramassa toutes ses forces, arracha son bandeau, déchira son voile, éloigna îous les symboles de son état qu'elle put atteindre, et dit : u Que je ne paraisse pas devant vous, « grand Dieu ! avec les marques de ma réproba- « tion ! » Ces mots furent entendus de toutes les N ovices, et de toutes les Pensionnaires ce qui mortifia beaucoup la Supérieure et les Anciennes : Elle expira un instant après. Onfit courir le bruitqu'elle avait perdu la tête avant sa mort : mais Eléonore qui lui avait entendu tenir un discours sage, sensé, vrai, fut épouvantée de l'excès du désespoir de l'infortunée Victime.

Cette mort fit quelque bruit, et elle accéléra l'audacieuse entreprise du jeune De-Brone. Dès le lendemain-soir, vers les onze heures, il s'approcha du Monastère avec quelques amis tous masqués : ils escaladèrent les murs du jardin, pénétrèrent dans la maison, forcèrent la première cellule, et mettant le poignard sous la gorge de la Religieuse qu'ils y trouvèrent, ils la forcèrent de les conduire dans le quartier des Pensionnaires; Ils en enlevèrent

quatre des plus- jolies > dont la vocation était également forcée. De - Brone le voulut ainsi pour donner le change, et empêcher qu'on ne vit trop clairement que l'entreprise n'était faite que pour sa Sœur ; quatre chaises-de-poste les attendaient ; ils partirent sur-le-champ sans faire d'autre mal dans la Maison. Le lendemain, ce fut un scandale horrible. Les Gens sensés frémirent : les Sots crièrent comme des Forcenés, à la profanation, au sacrilège ! les Parens des Jeunes-personnes enlevées sollicitèrent des ordres, et volèrent à la poursuite des Ravisseurs. On croyait bien les connaître. Mais la surprise fut grande dans toute la Ville, lorsqu'on vit paraître le soir les jeunes-eens soupçonnés, qui venaient de faire une partie-de-plaisir à une demilieue, dans une maison de campagne ! Ils le prou- . vèrent aisément; et comme ils étaient une ving-' taine, les quatre qui avaient conduit les jeunes Pensionnaires dans une Ferme isolée, étaient confondus avec les Autres, de façon cjue le témoi T gnage des Gens de l'endroit où ils s'étaient divertis fut uniforme pour tous. Les quatre Filles avaient été habillées en hommes, immédiatement après leur sortie du Couvent : chacun des Jeunes-gens avait fourni plus qu'il ne falait pour cela. Elles étaient sous le même habit dans la ferme : ainsi le Fermier et ses Gens } s'ils parlaient d'elles à quelqu'un, ne les désignaient que comme de Jeuneshommes.

Après le premier emportement, les Familles à qui appartenaient les Filles enlevées, demeurèrent dans un silence profond, et les jeunes-libertins parurent tranauiles. Il faut observer que tout le monde désirait de les trouver innocens, et que les Mères des quatre Jeunes-personnes n'étaient pas absolument fâchées de cet événement, qui les alait autoriser à disposer de leurs Filles avec toute la cruauté de leur mauvais-cœur. Il devrait être permis de les notqmer, pour livrer leurs noms

infâmes au mépris publiq : mais telle est la délicatesse de notre siècle corrompu.- qu'on ne veut pas que le vice soit forcé dans ses derniers retranchemens ; une Main étrangère effacerait ces noms ; ou si elle les laissait, l'Editeur serait cité, condamné,pour avoir fait une action moins vigoureuse que juste.

Ce qui doit étonner, dans cette Histoire, c'est que vingt Jeunes-gens, dépositaires du même secret, aient gardé le silence : mais ces vingt Jeunes-gens étaient des libertins, et il n'y en-avait pas Un qui n'eût des prétentions sur les quatre Pensionnaires enlevées. Ainsi, dès qu'ils purent s'absenter sans^ conséquence, ils se rendirent au nombre de dix à la ferme, De-Brone à leur tête; ils transportèrent leur Proie dans une autre rétraite, au-milieu des bois. Leurs Camarades l'ayant appris, ils présumèrent que les Jeunes-personnes nWaient pas fait les cruelles : Quatre d'entr'eux coururent au nouvel asyle, s'enfermèrent avec elles, et osèrent faire des propositions conformes à l'objet de leur voyage. Ils furent repoussés. Ils employèrent la

violence avec aussi peu de succès Les Dix qui

les avaient transférées, instruits à-temps de la démarche de leurs Camarades, accoururent au-se-

cours des Jeunes-filles ; mais quel secours? Les

Gens de la maison n'avaient osé se ranger du

Î>arti de leurs Hôtes, dont ils ne connaissaient pas e sexe; ils rendirent-compte, en deux-mots, du vacarme épouvantable qui se faisait depuis plus de trois heures dans la cnambre où les Nouveauxvenus s'étaient renfermés avec les Premiers. Les Dix, De-Brone toujours à leur tête, enfoncèrent la porte; et voyant le desordre où les Quatre avaient mis les Pensionnaires, ils se précipitèrent sur eux; ils les voulaient tuer. Ils en-furent empêchés par les Jeunes personnes elles-mêmes, qui tirent entrevoir à ces Furieus les suites de leur crime. Mais De-Brone ouvrit l'idée d'une autre

2l6 LA RELIGIEUSES PAR FORCE.

espèce de vengeance : ce fut que les Belles leur accorderaient volontiers, ce que les Autres avaient

voulu leur arracher Quelle situation pour des

Filles, vertueuses au-fond, et qui n'étaient que malheureuses! La Sœur de De-Brone, lui fit des représentations : mais il lui répondit qu'il l'exceptait. Il avait des vues plus criminelles encore, au il

faut taire Ils ne vinrent pas à-bout de leur

dessein. Les Jeunes-personnes se défendirent ; la nuit arriva, et elles voulurent s'échapper : mais elles furent reprises par De-Brone et Trois-autres, qui les enfermèrent dans une maison encore plusécartée, où ils furent obligés de les laisser, pour aller se remontrer à la Ville. Les quatorze Jeunesgens, tant les Battans, que les* Battus, s'y Tendirent ensemble ; et s'étant reconciliés en-route, ils convinrent de garder le silence.

Cependant Eléonore, et ses trois Compagnes, ne pouvaient envisager sans effroi le sort que leur préparaient vingt jeunes Forcenés, qui ne se proposaient rien-moins que de les faire-servir à assouvir une passion brutale, pour les mettre ensuite au- rang des plus viles Créatures : elles avaient aufond de leur cœur la consolation de n'avoir pas provoqué leur enlèvement ; ainsi, elles résolurent, sur la proposition qu'en-fit Eléonore, d'écrire leur situation aux Parens de l'Une d'elles avec la signature des Trois-autres. On en-chargea Eléonore, qui fit une Lettre adressée à son Père, où elle rendait compte de tout ce qui s'était passé, du danger qu'elles couraient, et du prompt secours dont elles avaient besoin. Cette Lettre fut remise, par une fenêtre grillée, à un Valet-d'écurie, qui montant à cheval sur le champ, la porta la nuit même à M r De-Brone. — Infortunées, dit-il en-la-lisant, vous n'avez donc que le chois des malheurs- ! Il hésita sur ce qu'il avait à faire : mais enfin, il crut devoir avertir les autres Pères, enleur-conseillant de garder le secret avec leurs

Femmes, de partir tous-quatre, et de remettre les Jeunes -personnes sans bruit dans un autre Couvent. Ils y consentirent; mais au-moment du dé- Î>art, Un d'eux eut la faiblesse d'avouer à sa Femme e sujet de son voyage. Cependant les quatre Pères arrivèrent au lieu de la scène : Ils y trouvèrent De-Brone et ses Camarades, qui se livraient aux mêmes excès que la veille. La vue des Pères glaça de crainte cette Jeunesse effrénée : Tels on dfit qu'autrefois les Mèdes domptèrent avec des fouets leurs Esclaves révoltés. Ils disparurent tous, De- Brone le dernier, jetant sur son Père des regards de fureur : mais, dès que ce Père irrité levait les yeux sur lui, il baissait la vue. On emmena les quatre Filles. Les Pères alaient exécuter leur dessein, lorsqu'à demi-lieue de la Ville, ils aperçurent quatre Bacchantes à cheval qui venaient à eux. Les Filles étaient en croupe derrière leurs Pères. Les Bacchantes leur firent mettre pied-à-terre, se jetèrent sur elles, et les auraient étranglées sans leurs Maris. Tout ce que Ceux-ci purent dire, enmontrant la Lettre d'Eléonore, fut inutile : elles les obligèrent de monter devant elles, et leur firent ainsi traverser la Ville, malgré leurs Maris, pour les couvrir de honte et d'opprobre. On ne sait qui l'on doit regarder comme plus-coupables, ou de ces Mères atroces, ou de ces Pères faibles qui ne les punirent pas, et ne montrèrent pas qu'ils étaient hommes ; ou des Jeunes- libertins : les Premières indignent davantage. Après cette indécente cavalcade, elles alèrent les enfermer dans le même

Couvent Siècles de barbarie, vous n'offrez

point de pareilles Mégères; sur-tout, vous n'offrez point d'Hommes si lâches (*).

(*) Si-fait, si-fait! l'infortunée Bazine, fille de Chilperic et d'Àudovaire, fut violée par les Domestiques de Frédegonde, sa bellemère, au su du Roi ; et après que ces Monstres en furent rassasiés ils la rasèrent, et alèrent la renfermer dans un Couvent de Poitiers.

2l8 LA RELIGIEUSE PAR FORCE.

C'est ainsi qu'Eléonore fut rendue à son premier sort, et qu'elle comprit que l'amitié d'un Frère aussi vicieus que le sien, ne pouvait qu'augmenter ses malheurs. Dès la semaine suivante, on força les quatre Fugitives à prendre le voile : la résistance Tut inutile; on les dépouilla, et on ne leur laissa que les habits odieus qu'elles refusaient. Une d'entr'elles se mit au lit et se laissa mourir faute d'alimens. Les Trois-autres cédèrent, surtout Eléonore, qui ne se fit presser qu'autant qu'il le falait, pour montrer qu'elle était contrainte. Il arrive mille scènes de ce genre dans les Couvens; mais les Parens n'ont carde de les divulguer, et les Religieuses les cachent avec encore plus de soin. On pourrait s'en procurer la preuve par ces Lettres-circulaires, <jue les Visitandines, entr'autres, font imprimer a la mort de chacun de leurs Sujets.

Mais si Eléonore parut se résigner, elle n'enétait pas moins-consumée par le plus affreus desespoir. Son Amant, dont on n'a dit qu'un mot, cet Amant qui lui était destiné pour Epous par

sa pudeur n'eût pas reçu le dernier outrage. Il l'assurait que, dans ce cas, il était toujours disposé à l'épouser, et qu'elle comptât-la-dessus. Eléonore lui répondit ;

J'ai tout perdu; dest là-dessus qu'il faut régler vos sentimens : je ne suis plus-digne de vous ;Je ne désire que la mort.

Cette généreuse Fille écrivait de-la-sorte, pour que son Amant l'oubliât plus aisément. Qu'il est

rare de s'immoler soi-même ainsi au repos d' Unautre!

Ce fut à Poccasîon de l'enlèvement de sa sœur, que De-Brone fut éloigné de la maison paternelle, par sa Mère elle-même. Il fut envoyé à Paris, où il se plongea dans la plus crapuleuse débauche : mais elle eut pour lui des suites cruelles ! Sa Mère ayant appris qu'il vivait avec une Fille-perdue, accourut pour la faire enlever. Elle trouva cette Fille au ht avec son Fils, qui se voyant surpris par les Gens que sa Mère amenait avec elle, et sans défense, lui fit une réponse encore célèbre dans toute la Province : — Quoi! mon Fils! vous vivez avec une Malheureuse, ramassée dans la fange ! — Madame, elle m'est fidelle, depuis que je l'ai; elle m'est soumise ; elle m'a donné une Fille qu'elle aime tendrement; elle est plus honnête-femme que vous-. C'est ainsi que cette indigne Mère fut punie par son propre Fils: Il n'en était pas moins coupable; mais que la punition était juste!

La Fille fut renfermée, malgré les fureurs de son Amant, qui lui était d'autant plus-attaché, qu'elle avait-moins de ce qui fait les Honnêtesfemmes : mais M me De-Brone avait elle donc le droit de disposer ainsi de l'existence de cette Infortunée?

Quant à Eléonore, dont le noviciat avançait, elle n'envisageait ce terme qu'avec horreur : elle n'a» vait cependant plus d'espoir ; la publicité que sa Mère avait donnée à son retour; les bruits inïâmes que les quatre mauvaises Mères répandaient contre leurs Filles, qu'elles représentaient comme ayant été livrées à vingt Jeunes-gens, malgré le desaveu de ces Derniers; tout-cela lui avait fait dire douloureusement : — Je suis perdue ; il n'y a plus de monde pour moi, et voici mon tombeau». Mais le sacrifice n'en était pas moins-desespérant*

11 arriva enfin ce moment redouté. Eléonore

en-vit stupidement les apprêts : elle se laissa parer suivant un ridicule et barbare usage. On l'amena, elle troisième, aux pieds des autels : elle se retourna et vit ses deux Compagnes fondantes enlarmes. Elle jeta ensuite un coup d'œil sur les Familles assemblées; elle vit les quatre Mères; car celle de la Morte venait jouir du sacrifice qu'aurait fait sa Fille.

Elle les fixa fièrement, comme si elle eût voulu leur dire : Vous voila aubout de votre rôle de fureur ; que nous ferez- vous demain? Tandis qu'elle tenait sa vue fixée du côté de sa Famille, elle aperçut son Amant les larmes aux yeux, qui l'observait caché dans un angle : elle lui fit un signede-tête, et lui sourit légèrement. Sa Mère, sa barbare Mère en-frémit. Ses deux Compagnes

Ï>assèrent avant elle : son tour venu, le Prêtre lut a formule^ et sur la demande, si elle ne se consacrait pas a Dieu de bon-cœur; elle répondit : — Oui, et le sacrifice est plus entier qu'on ne pense-... La formule achevée, on alait commencera lui ôter ses ornemens, pour la revêtir de l'habit qui fait la honte de la raison humaine. — Non, dit-elle ; laissez-moi.... un moment. Et se retournant vers ses deux Compagnes demi-mortes de désespoir, elle leur dit : — Imitez-moi : à quoi sert une douleur puérile? nous avons des Mères barbares; elles ne nous ont donné que la vie ; n'ayons plus rien à elles-. En-achevant ces mots, elle leva la main qu'elle tenait fermée, la rabattit avec force contre son sein, et se perça le cœur avec un stylet. Elle ne fit qu'un soupir, qui fut le dernier.

Ses deux Compagnes n'eurent pas la force de l'imiter : car la surprise, la terreur générale, leur en-laissaient le temps : elles furent couvertes du sang de leur Compagne. M mo De-Brone feignit de s'évanouir. Son Mari poussa un cri-de-fureur; et aulieu de la secourir, il leva la main sur elle; mais le coup demeura suspendu.

Ainsi finit la plus-aimable, la plus-douce et la plus-méritante des Filles. Ses charmes, qui n'ont embelli qu'un instant sa Patrie sont encore célèbres; et il n'est pas une âme sensible qui ne lui ait donné des larmes. Sa Mère, depuis la mort de cette Fille aimable, et les débauches d'un Fils

Ï>erdu de vices, mène une vie que le remords et a honte empoisonnent. Objet d'effroi pour tout ce qui la connait, les Mères du-commun n'osent l'injurier à-cause du pouvoir que lui donne la richesse; mais elles font passer l'horreur qu'elle leur inspire dans l'âme tendre de leuré Enfans; plus d' une-fois d'innocentes Créatures de trois à quatre ans, lui ont crié, en-la-voyant passer : — Bourrelle, la Bourrelle t Aga la Bourrelle de sa Fille! Juste punition, mais trop douce pour cette Malheureuse.

Quant à son Fils, à-demi revenu, au bout de quelques-années, de ses premiers égaremens, on

ra revêtu d'une charge: il s'est marié Tirons

le voile sur le tableau hideus d'une Jeune-épouse, auparavant charmante, traînant une vie languissante, couverte d'ulcères, qui la rendent un Objet de pitié; sur des Enfans morts au berceau, assacins de leurs Nourrices. Enfin De-Brone luimême, à trente-deux ans, ne marche plus qu'avec des béquilles; l'impatiente fougue de cet Homme

n'ayant jamais permis de le traiter à-fond Vous

êtes témoin de tous ces malheurs, coupable Eustoquie ! et ils achèvent votre supplice !

A entendre certaine Clique d'Hypocrites intéressés, il semble que notre Siècle est le seul qui se soit élevé contre les vœux ou forcés ou précoces : mais voici des vers sur cet abominable abus, datés de 1606, dans les Muses Françaises, T. II, pag! 43.

Stances sur les Vœux précoces des Religieuses.

Si nos intentions n'auoient iamais qu'un terme, Et si nos volontez s'arrestoient en un poinct, Nostre religion pourroit demeurer ferme, Mais elle peut changer ces choses n'estant point.

Delà vient que le bien a le mal i sa suite, Que le plus sainct désir a l'imperfection, Et que si la raison n'est tousiours bien conduite, La vertu cause ea fin de la coruption.

Peut-on foire icj bas rien de plus eqtriftble Que de se consacrer à la diuinité ?

Et peut-on luj vouer rien de plus agréable, Qu'en luj offrant la vie et la virginité ?

Toutesfois nous voyons atdourcfhuj le contraire, Et soubs un voile sainct naistre l'impiété, Car nous voulons forcer ce qui est volontaire, Abusant du grand Dieu pour nostre utilité.

Mais afin d'asseurer les âmes plus craintiues, Je veux monstrer icj quels sont les fondemens De ces religions qu on appelle votiues, Et combien nos abus y font de changemens.

Nos pères gui viuoient en l'Eglise première Voyant l'iniquité régner par rvniuers, Deuoûerent à Dieu leur âme toute entière Et délaissant le monde ils vindrent aux desers.

Ils sçauoient que la veuê est un charme insensible, Les biens un doux lien, la beauté un poison, Et qu'il est mal-aisé de viure incorruptible Au milieu des plaisirs qui troublent la raison.

Puis afin que leurs sens perdissent l'espérance De pouuoir quelquefois retourner au plaisir, Ils firent ces trois vœux de rendre obéissance, D'avoir la pauvreté et le chaste désir*

Ce sont les trois torrens qui sappent et qui noyent L'auarice, l'orgueil et l'impudicite, Ce sont ces deux esclairs qui tuent et foudroyent Les violens efforts de la cupidité.

Je voj ces trois premiers en Testât monastique, Vn sainct Paul, sainct Mâchai re, un sainct Hilarion, Qui seruircnt de règle et mirent en pratique Les austères rigueurs de leur religion»

PlusieuYs en imitant ces trois grands personnages Ont donné les moyens qui pouuoient rendre heureux, D'autres se contentans de suivre les plus sages, Ont tenu les sentiers qui conduisent aux deux.

Mais pas un n'a changé par force ou par contrainte Ni d'habit, ni de vie, ni pour aucun dessein, Ils se donuoyent à Dieu franchement et sans feinte Et n'auoient d'autre but que le souuerain bien.

Maintenant on nous met dès la plus tendre enfonce Dans ces lieux renfermez contre nostre vouloir, Et nos cruels parens preschant l'obéissance Disent qu'ils ont sur nous vn souverain pouvoir.

Mais quand l'aaçe plus meur nons donne cognoissance

De t'estat et du lieu où nous sommes réduits,

Au lieu de se vouer à ceste pénitence

On maudit souuent ceux qui nous y ont conduits.

Toutesfois on nous fait contre toute justice Sans y avoir le cœur ni la deuotion, Proférer les trois vœux, donnant comme vn supplice Ce qu'on doit recevoir avec l'affection ?

Bref ceste saincteté leur sert comme d'amorce Pour mieux nous attirer à leur intention, Las 1 comment pourrions-nous résister à la force. Tenans nostre vouloir en leur subiecton.

L'on dit à son enfant qu'il n'est pas assez riche, Ou bien qu'à cet estât il est prédestiné, L'vn pour ne l'aimer point, ou pour estre trop chiche, Et l'autre pour vouloir auancer son aisné.

Pour nous persuader ils disent qu'en ce monde On n'a iamais que ma) : mais qui vit en ce lieu

abonde, à Dieu.

Qu'ils croyent, disent-ils, que la grâce y Et que tout bon-heur suit 1 ame qui sert i

Mais c'est dire autrement qu'ils n'ont en la pensée S'aidans du gênerai pour leur particulier, C'est de nous voir chez eux qu'ils ont l'ame offensée, La fin de leurs .discours ne tend qu'à nous lier.

Les hommes ont voulu qu'au plus petit office L'aage y fut compétent auant que l'exercer ; Mais ceux-ci de nos coeurs ont fait vn sacrifice, Avant que d'avoir sçeu ce qu'il falloit penser.

Encor si l'on pouvoit quelquefois se desdire Et demeurer au lieu qu'on aimeroit le mieux ; Mais ils ont une loj qu'on n'ose contredire, C'est que la seule mort nous* doit rompre nos vœux.

Delà viennent les maux que la plus part commettent Se voyant confinez à perpétuité, Car n ayans pas les dons que ceux-ci leur promettent Ils sont enfin noyez dedans la volupté.

Nous confessons, Seigneur, que la plus saincte vie Est celle qui contemple et n'aime rien que vous. Mais quoi? chacun n'est pas touché de cette enuie, C'est vn présent du ciel quand elle règne en nous.

Ne permettez donc pas que ce nom vénérable Que l'on ne doit iamais iurer ne prendre en vain, Serue d'oresnauant de prétexte et de fable, A ceux qui pour le bien n'aiment que nostre fin.

Et puisqu'il est ainsi que par votre loj saincte, Vous desirez de nous vn cœur plein de bonté, Ostez donc s'il vous plaist l'artifice et la feinte Et faites que nos vœux soient en la volonté.

Une Femme méritante, encore belle, mariée à un Honnête-homme, mais un-peu galant, se mit à Tâge de trentedeux ans tant de jalousie dans la tête, qu'elle en-devint très-malheureuse ellemême, en- voulant- tourmenter son Mari. Cependant comme elle était d'ailleurs raisonnable, elle fit difïérens efforts pour surmonter l'odieuse passion qui empoisonnait sa vie : Tout fut-inutile : aucontraire, il lui semblait que l'instant où elle venait de prendre davantage sur elle, était toujours celui où son Mari se montrait plus-empressé envers les autres Femmes. Une Jeune-personne surtout excitait la jalousie de M me Ulranci : c'était une Fille de seize-ans, grande, faite-au-tour, d'une figure noble et sérieuse, un-peu pâle, mais n'endevant être que plus-belle, lorsqu'elle était -animée • par le plaisir ou la pudeur. Cette Fille occupait un petit-appartement vis-à-vis les fenêtres de M. D'Iranci.'Avec l'attention la plus-exacte, la Jalouse ne pût s'assurer de la chose qu'elle redoutait le-plûs : la jeune Faustine gardait la plusgrande reserve dans ses fréquens tête-à-tête avec M. D'Iranci; elle le quittait même quelquefois toute-en-larmes. Mais l'Epouse n'en-était que plus- soupçonneuse, et l'obscurité qui environnait Faustine, loin de refroidir l'impression qui

RE5T1F DE LA IJItETON'NE. * l5

tourmentait M me D'Iranci, ne servait qu'à l'animer davantage. Elle n'y put absolument tenir : mais elle se garda bien de s'adresser à son Mari ! Ce fut au parti le plus-extraordinaire, et le plus assuré, qu'elle eut recours.

Elle avait une Femme-de-chambre, qui lui était fort attachée : elles avaient-été-élevées ensemble : Pétronille était de l'âge de sa Maîtresse, auprès de laquelle on l'avait-mise lorsque celle-ci était encore fille : M me D'Iranci l'avait ensuite mariée à un Homme chargé de l'exploitation des bois de son Mari : ainsi, Pétronille devait tout à sa Maîtresse. Ce fut à cette Femme que M me D'Iranci s'ouvrit de son dessein. — Je suis-trahie ! lui ditelle un- jour : mon Mari me néglige, depuis que je ne suis plus dans la première fleur de la jeunesse. Cette grande Fille, qui vient de je ne-saisoù, qui appartient à je ne-sais-quî, m'a enlevé son cœur, aès le premier instant qu'elle a-paru. Je suis-persuadée qu'il désire ma mort, afin de

l'épouser. Si je le savais! Mais il faut m'en

assurer Je me porte bien : je vais feindre une

maladie ; toi-seule sauras ce qui en-est, tu me donneras ce que j'aurai-besoin, et tu jeteras au feu toutes les drogues que m'ordonneront ces benêts de Médecins : peu-à-peu je paraîtrai m'aflaiblir; je mourrai en-apparence; tu me nourriras dans le petit appartement que j'ai-fait-arranger secrettement là-haut à-côté de ta chambre : tous les soirs après ma mort, je descendrai déguisée; et si le Traître épouse sa Maitresse l tu verras comme je la tourmenterai! Je me ferai connaître ensuite, je les séparerai; j'accablerai ma Rivale de honte, et je l'obligerai de se cacher dans un Couvent pour le reste de ses jours. Ah ! comme je traiterai mon Perfide! J'étais belle, tu le sais ; et... (se regardant) je le serais encore sans les chagrins qu'il me donne!... car j'ai les joues creusées : mes yeux sont encore vifs; mais ils n'ont plus

cette douceur qu'ils avaient autrefois. — Vousvous trompez, Madame; vous êtes toujours belle; votre Mari est encore pour vous le même : on voit qu'il vous adore : observez comme il chérit vos deux Enfans! c'est un bon père, un bon mari! — J'aime à ^entendre parler de la sorte (dit-enpleurant M m * D'Iranci), et j'approuve tes motifs : mais il faut m'obéir à-la-lettre. — Vous pouvez compter sur moi, Madame, etc.

En conséquence, M* 6 D'Iranci tomba malade, et elle empira de jour-en-jour. Son Mari qui l'ai* mait tendrement ne pouvait la quitter; mais elle le renvoyait durement ; enfin elle mourut. Pétronille ensevelit à sa place, après que la Famille l*eut-vue expirer, une pauvre Fille de sa connais^ sance, morte de la veille, et sa Maîtresse, qui s'était-fa tiguée â jouer son rôle aie se reposer dans le Eetit appartement qu'elle avait-iait-préparer. On i pleura; on prit le deuil : Témoin de tout, la Morte jouissait-à-demi des regrets qu'elle occasionnait : car elle ne les croyait pas réels; à-toutjaaoment elle attendait que son Mari se démasquât. Les deux Enfans qu'elle avait, garson et fille, étaient fort- jeunes ; ils avaient cinq ou six ans. M. D'Iranci, après avoir perdu son Epouse, ne crut pouvoir mieux-faire, que de prendre Faustine chés lui, pour les élever. Il lui donna l'appartement de sa Femme, et lui remit ses deux Enfans. Voilà ce que j'ai de plus précieus, ma chère Faustine, dit-il à la Jeune-personne; ce sont les Enfans d'une Epouse que j'ai-tendrement-aimée, et que je regretterai toutye ma vie : elle a eu quelques inégalités d'humeur; mais loin qu'elles aientnui à ma félicité, je les ai-aucontraire-tou jours regardées comme une assurance que je possédais eon cœur; le motif en-était trop-flateur pour qu'elles me fatiguassent ; la jalousie de ma chère

Femme était une qualité pour moi Vous êtes

leur Sœur-aînée, aimez-les en conséquence..». Et

vous, mes chers Enfans, regardez cette aimable Personne comme une seconde Mère ; elle est aussi ma Fille; c'est Une-autre moi-même à votre égard. Mes chers Enfans ! consolez tous-trois votre Père ! il a-fait une grande perte I mais il voit envous tout ce qui peut la lui faire supporter-.

Ce discours fut entendu de la Jalouse : et loin de le prendre dans son véritable sens, elle n'y vit aucontraire, que les apparences d'un prochain mariaee. Elle en-frémit : mais il entrait dans son plan de le laisser consommer. Quel supplice, cependant! il faut avoir-été jalous, pour s en former

une juste idée! Elle passait les journées aux

écoutes, et à se foire répéter par Pétronille ce qu'elle voyait et ce qu'elle entendait. — Ne te Pavais-je-pas-bien-ditr mais il a-encore-fait pis que je ne m'attendais! il a pris sa Maîtresse chés lui dès le lendemain de mon enterrement! Oh!

que je le haisî c'est un Monstre ! — Je vous assure, Madame, que la conduite de la Demoiselle est très-décente 1 elle aime vos Enfans ; elle ne voit M. votre Mari qu'avec eux. — Tu crois? va, va,

ils savent se cacher Mais il faut que tu me

laisses faire quelques-unes de tes fonctions auprès fie cette belle Demoiselle-là-,

Le soir, à l'heure où Ton se met au lit, Pétronille se retira, et laissa M me D'Iranci à sa place. Celle-ci feignit de ranger dans l'appartement ; elle donna des soins réels à son Fils et à sa Fille déjà endormis, et satisfit ainsi sa tendresse. Cependant Faustine, dont le cœur jouissait du calme heureux de l'innocence* venait de s'endormir. M me d'Iranci, après avoir éteint les lumières, s'approcha de ses rideaux, qu'elle entr'ouvrit, et lui dit d'une voix sépulcrale : <c Je suis l'Epouse in- <( fortunée dont tu vas usurper les droits! prens- « garde, (Malheureuse ! attachée sur tes pas comme <( une Furie, je te tourmenterai; je te punirai... « Je suis M mo d'Iranci! (s'écria -t-elle très-fort)

« que tu as fait mourir de douleur ! » En-mêmetemps elle tira les rideaux avec bruit, et les referma de-même. Faustine qui l'avait-entendue à-demi, et comme si c'eût été un songe, s'éveilla effrayée. — Quî est-ce, quî est-ce? dit-elle. La prétendue Morte s'éloigna doucement, et regagna sa chambre. Faustine sonna. Pétronille accourut : la Jeunepersonne la pria de regarder par-tout, et elle y regarda avec elle. Ne voyant rien, elle rit de sa frayeur; se remit au lit, renvoya Pétronille, et dormit tranquilement.

Le lendemain elle raconta son prétendu songe à M r D'Iranci, qui n'y vit rien d extraordinaire. Cependant, il crut devoir conseiller à Faustine de faire coucher avec elle, la Fille-aînée de Pétronille, âgée de dix à onze ans. Ceci désorienta un peu la Jalouse, qui ne laissa pas d'en-être-charmée ; elle fut aumoins rassurée pour ce temps-là : mais sa jalousie ne diminua pas. Elle était sanscesse aux aguets, au-moyen de certaines ouvertures qu'elle s'était ménagées, pour voir dans l'appartement de son Mari, et dans celui qu'elle avait abandonné pour faire la morte. Un jour, elle entendit parler dans ce dernier, et précisément dans la pièce où elle pouvait commodément tout voir. C'était Mr D'Iranci, Faustine, et la petite Angélique. Cette Enfant était chérie de son Père qui la caressait la larme à l'œil. Son Frère, qui était dans l'autre pièce, occupé à jouer, l'appela : — Va, mon Ange, dit le Père à sa Fille, va jouer; D'Iranci t'appelle : profitez de l'âge heureus, où vous n'êtes-pas- encore-exposés aux cruels chagrins de la vie -! La petite courut où elle était appelée; M* D'Iranci et Faustine se trouvèrent seuls. La première action de Faustine, fut d'aler embrasser l'Homme qui l'avait prise chés elle. Il lui rendit ses caresses, et la fit asseoir sur ses genous : il la tint pressée contre sa poitrine, et lui dit fort-bas, des choses apparemment tendres, que

la Jalouse n'entendait pas. Quel supplice pour elle! convaincue, à ce qu'elle croyait, par ses propres yeux, elle étouffait-de-rage! elle ne put se contenir entièrement : elle poussa un profond soupir. Faustine surprise, presque effrayée, le fitremarquer à M* d'I ranci. — Ce n'est rien, ma Bonne-amie, lui repondit-il. Un soupir plusmarqué, plus-gémissant encore, se fit-entendre. Pour-le-coupM r D'Iranci n'en put douter. Mais il était trop-raisonnable pour s'effrayer. — C'est Pétronille, dit-il à Faustine; cette pauvre Fille pleure tous les jours sa Maîtresse; et pour t'enconvaincre, je vais l'appeler -. Il sonna : Pétronille parut, et sur la question de son Maître, elle répondit, que c'était elle qui venait de soupirer. Ainsi Faustine fut-pleinement- rassurée.

Mais la nuit suivante, à-1'instant où la Jeunepersonne venait de s'endormir, la Morte-vivante

lui tint ce discours: « — Prens-garde.... à toi!

a Je t'ai vue*... [aujourd'hui.... faire de criminelles

« caresses à l'infidèle Mari, quim'a-causé...

« le desespoir... . et. .. . la mort »! En-même-temps j elle lui imprima, sur un des pieds, qu'elle lui avait-découverts, une sorte de cachet, gravé à la manière des tâilles-douces , représentant un Homme qui caressait une Jeune-fille ; tandis qu'une autre Femme échevelée paraissait audesespoir. Le cachet, noirci à la fumée de la lanterne sourde, était encore chaud, il fut senti par Faustine; ce qui l'éveilla, et lui-fit pousser un cri. Elle voulut faire-lever la Petite, qui étalt-couchée avec elle*, pour avoir de la lumière. La Jeune-fille,

priant Faustine de la dispenser de se lever ; s* cachant, et se serrant contr'elle. La Jeune-personne ne crut pas que ce fût M" D'Iranci : mais •lie fut-réelle ment-efïrayée : elle sonna de toutes

LA MORTE VIVANTE. 23l

ses forces, à deux sonnettes différentes, dont Tune répondait au lit de Pétronille, et l'autre chés M* D'Iranci. Ce Dernier qui veillait pour quelques-affaires, vint sur-le-champ. — Eh-bien, qu'estce, ma chère Amie? —Je vous assure, cher Papa. Su'il y a ici quelque -chose de bien-extraordinaire ! in m'a lait une brûlure au pied, et la Petite assure avoir entendu parler. — Oui, Monsieur; je vous assure que j'ai en tendu, ^Prens-garde.... à toi!.., je f ai-vue... aujourd'hui,... faire de charnelles... caresses... à le... Mari... qui m' a-causé un désespoir... de la mort!.... mais très-bien entendu, Monsieur; comme je vous entens, quand vous me parlez. — Pétronille entra dans ce moment.

M T D'Iranci lui dit de regarder au pied de Faustine. — Ce n'est rien, Monsieur, dit cette Femme, en-cherchant à effacer l'impression. Mais M r D'Iranci l'avait aperçue; il l'en empêcha. Sa surprise fut- inconcevable ! et quoiqu'il n'eût pas le moindre doute du vrai, il vit là quelque-chose d'extraordinaire : il visita l'appartement de Faustine; et n'ayant-rien-trouvé, il y fit mettre le lit de Pétronille elle-même ; plaça deux de ses Gens à la porte en-dehors, avec ordre d'entrer au moindre bruit : il fit alumer plusieurs bougies, et donna ordre qu'on l'éveillât, dès qu'on entendrait quelque chose.

M r D'Iranci craignait que Faustine ne s'effrayât, et quoiqu'il ne comprît rien à ce qu'il venait de voir, il soupçonnait quelqu'espièglerie, dont il se promettait de découvrir et de punir l'Auteur. Il rentra chés lui, et se deshabilla pour se mettre au lit. Dès que les lumières furent éteintes, il entendit un profond soupir. — Quî est-ce? s'écria-til : quî êtes- vous ? — Ton Epouse. — Ah ! plût-à- Dieu! — Infidèle! — Qu'entens-je : on me répond -! Un soupir. — Parlez-encore? — Non -! Il sonna, pour avoir de la lumière : on fureta partout; mai» on ne trouva rien : une ouverture

23a LA MORTE VIVANTE.

pratiquée derrière un médaillon, du côté de la chambre-à-coucher, et cachée par un grand tableau d'histoire dans le salon voisin, servait à faire Easser la voix, comme si on eût-été dans la chamre même. Pour comprendre ce mécanisme, il faut savoir que, derrière le grand tableau, M me D'Iranci, avant l'exécution de son dessein, avait-fait pratiquer secrettement une sorte de niche dans l'épaisseur du mur, ou elle se logeait pour faire ses lutineries. Il y avait quelque-chose de pis dans cette conduite ; mais aussi la jalousie portée à un certain excès n'est-elle pas une folie? Elle passait la plus-grande partie des jours à dormir, surtout lorsque M r D'Iranci était à ses affaires, et toutes les nuits, elle lutinait, pour troubler le prétendu bonheur de son Mari et de Faustine.

Cependant elle attendait impatiemment quelque-chose de décisif; et quoiqu'elle le craignît plûsque la mort, elle s'abusait elle-même, au point de croire le désirer. C'était sur-tout un mariage qu'elle s'imaginait souhaiter, afin de fairebisquer Faustine, en-lui-ôtant son Mari. Elle se proposait ensuite de laisser ce Dernier sans femme, en-se-retirant elle-même dans un Couvent. Mais ce mariage n'arrivait pas : M r D'Iranci renouvelait souvent la scène des caresses avec Faustine; mais ces caresses demeuraient toujours dans les bornes de la plus grande décence.

Il s'écoula quelques-mois, sans que les choses changeassent de situation. Enfin, un-jour la Jalouse entendit M r D'Iranci parler de mariage à Faustine. La Jeune-personne l'écoutait modestement les yeus baissés, et lorsqu'il eut fini de parler, elle l'assura de son obéissance. A ce-mot, un profond soupir se fit-entendre. — Mais qu'estce que tout cela-! dit avec quelqu'impatience M r d'Iranci : Pétronille n'est pas là?.... (il ne voulut pas ajouter cju'on lui avait-parlé à luimême.) Je suis sûr, ajouta-t-il, que toutes les idées

de nos Gens, au sujet de l'Epouse que je pleure n'ont aucun fondement : hélas 1 elle est morte ! — Peutêtret (répondit une voix.) Faustine effrayée se jeta dans les bras de M r D'Iranci. — Ce que je vois m'irrite (ajouta la voix.) — Mais Quî est-ce qui nous joue ces tours-là (s'écria M* D'Iranci fort-en-colère) je le découvrirai, et je jure d'enfaire- faire une justice exemplaire-. Il chercha encore par-tout, et fit chercher par ses Gens, qui tremblaient comme la feuille. M r D'Iranci s'occupa ensuite à rassurer Faustine, et à la fortifier contre les chimères des Revenans, auxquelles elle n'avait-jamais-cru : mais on a beau être aguerri, sur-tout les Femmes, qui ont l'imagination vive et facile à effaroucher, on ne peut entendre, sans effroi, un Etre invisible. Car n'y eût-il à redouter qu'un Etre capable de s'introduire ainsi dans les appartemens, c'en-est-assés, pour effrayer une Jeune-personne et on le serait a-beaucoup-moins ! Cependant Faustine parut calmée.

D'un autre côté, Pétronille, sûre <jue son Maître n'avait pas d'intrigue . cherchait a guérir l'esprit de sa Maîtresse, en-la-laissant se convaincre par-elle-même du-peu de fondement de ses soupçons : elle découvrit aisément que Je mariage , dont il était question pour Faustine , n'était pas avec M r D'Iranci, mais avec un fort-aimable Jeune-homme, dont le prétendu Veuf * s'étaitdepuis-quelque-temps-fait un Ami. Les préparatifs avançaient. Pétronille en-rendait- compte à Sa Maîtresse, afin de porter ainsi au comble cette malheureuse jalousie, qui la tourmentait, et faire en-sorte qu'elle en-rougît, en-découvrant qu'elle s'était-trompée. Cela était assés-bien-vu : aussi Pétronille avait elle consulté, sous le sceau du secret, un Ecclesiastiq de sa connaissance.

La veille du mariage de Faustine arriva enfin. M me D'Iranci tâchait d'en montrer une joie-defureur. Elle dit à Pétronille, qu'elle voulait en-

être témoin, et elle lui demanda son avis , sur le déguisement le plus sûr? La Femme-de-chambre, certaine que sa Maîtresse ne pouvait que recevoir une confusion salutaire , si elle était-découverte, lui dit , Qu'il falait qu'elle se mît en-pauvre Femme, et qu'elle s'approchât pour exciter la charité des Nouveaux-éjpous. Cette idée plut à la Jalouse, et même l'attendrit : elle laissa couler des larmes. — Oui! je veux lui demander l'aumône : il verra, ajouta-t-elle, par cet emblème , combien il m'a rendue malheureuse- 1.... Puis se rafermissant tout-d'un-coup : — Mais le triomphe de ma Rivale ne sera pas long- !.

La Jalouse, dans cette émotion qui précède un tort que va se donner l'Ingrat qu'on aime encore, sentit son cœur parler pour ses Enfans, plusvivement que jamais. Elle dit à Pétronille de les amener jouer dans une pièce, où elle pourrait les voir facilement. Ils y vinrent : elle les regarda ; et songeant que leur Père alait, dans ses idées, leur donner une Marâtre, elle ne put commander à ses larmes; elle en versa abondamment : ce qui la soulagea, comme toutes les Femmes, et quelquefois les Hommes. Dans un moment où son Fils,

dit la Petite, fais ta mussette; car je ne te vois pas! — Cligne bien! — Je cligne: crie donc, Mussette-! Le petit Bonhomme, qui se voulait bien-cacher, ou qui s'amusait un-peu aux dépens de sa Sœur, ne disait mot. M me d'Iranci, enchantée de voir jouer ses Enfans, fit une petite voix, et cria — Mussette-! Aussitôt la Petite cessa de cligner l'œil, et courut pour chercher son Frère. Celui-ci, qu'elle trouva sur-le-champ, se plaignit de ce qu'elle demandait et répondait elle-même; il lui dit que c'était tricher, âa Sœur lui soutint, qu'il avait répondu. — Eh bien 1 je vous cède, ma

Sœur, dit le Petit-homme : mon Papa dit que je le dois, pareequ'il faut que je respecte en-vous rimage de Maman, qu'il pleure tous les jours. — Je t'assure, mon Bon ami, que tu as-dit, Mussette : mais aureste, je pourrais m'être trompée. A ton tour, cligne, et je vais me muster-. L'Enfant cligna donc, tandis que sa Sœur se cachait. Et comme il était fort- impatient, il la pressait de parler. La Mère répondit pour elle : — Mussette-. Aussitôt D'Iranci courut, et vit sa Sœur qui n'avait-pas-fini de s'arranger. Elle se plaignit, comme il avait fait, et cette seconde dispute fut un-peu moins-polie que la première : r enfance revient aisément à la nature : le Frère et la Sœur 1 alaient se fâcher, lorsque leur Mère leur dit : — Mes chers enfans ! quoi ! vous-vous querellez- ! A ces mots bien-articulés, ils demeurèrent interdits.

— C'est Maman l dit la Petite. — Elle est morte, répondit son Frère. — Son âme parle , reprit la Sœur, car elle vient de nous parler; j'ai bienreconnu sa voix. Ecoutons. — Oui , mes chers Enfans, c'est moi-même. Aimez-vous : souvenezvous de votre Mère, qui vous aima si tendrement, et qui vous aime encore de tout son cœur.

— Ah ! c'est Maman ! s'écria de nouveau la Petite. — Il est vrai, c'est Maman. — O bonne Maman! montre- toi donc à ta Fille, je t'en prie! — Si vous êtes bien-sage, bien-obéissante; que vous aimiez bien votre Frère , je me montrerai dans quelque-temps. Adieu, mes chers Enfans : je vais cesser de vous parler; mais je vous aurai toujours sous les yeus; songez bien que je serai témoin

j de toutes vos actions ; comportez-vous en-conséquence, et vous me rendrez heureuse dans le lieu où je suis-. Les deux Enfans se mirent à-genoux, et tendant leurs mains innocentes du-coté d'où venait la voix , ils se mirent à pleurer, en-suppliant leur Maman de se montrer. Quelle tentation pour m me D'Iranci! car elle était tendre

mère. Elle sentit que si elle promettait de ^ se montrer, les Enfants n'auraient pas la discrétion de se taire , et qu'elle s'exposerait à se faire-découvrir : elle prit le parti de paraître sur-lechamp, après en-avoir-prévenu Pétronille. Elle entra auprès de sas Enfans encore a-genous. Ils volèrent a elle, se jetèrent dans aes bras, et l'accablèrent de leurs petites caresses. Ce moment fut délicieus.... — Je te croyais morte pour toujours, lui disait sa Fille; ah! Maman 1 que je suis aise aue tu ne le sois plus!... Quittez ce crêpe, mon Frère... — Non, non, dit le petit Homme; Maman est toujours morte ; c'est son âme que Dieu nous envoie.... Que je baise ton âme, Maman! Sans-doute elle est en-paradis?.... As- tu vu Dieu, les Saints, mon Patron Saint-Irénée le martyr, dont j'ai-lu la vie? Comment est-il? Lui as-tu parlé de moi? — Mes chers Enfans? répondait la Mère, que je vous aimel... Soyez bons; soyez sages ; remplissez tous vos devoirs, votre Mère vous en-prie. ,— Nous te le promettons, âme de ma Mère , dit le Garson. — Je ferai tout ce que tu voudras : ma chère Maman, ajouta la Petite. — Bon, mes chers Enfants ! cela me contente. Laissez-moi; il faut que je vous quitte. Mais je reviendrai vous donner mes avis, lorsque vous jouerez dans cette chambre, et que vous y serez absolument seuls. Ne dites pas que vous m'avez-vue. Mais vous pouvez dire que je vous ai-parlé. Adieu, adieu- ! Elle les pressa contre son sein, et s'en-étant débarrassée avec peine, elle les quitta, en-fermant la porte par où elle sortait. Pétronille vint aussitôt la remplacer.

— Ah ! ma Bonne ! dit la Petite, nous avonsentendu parler Maman!.,.. — Tu as-bien-fait, ma Sœur! interrompit son Frère. — Elle vous aparléj Mademoiselle! répondit Pétronille. — Oui ; et j'ai retenu tout ce qu'elle nous a-dit, (elle le répéta). Elle nous voit ; elle nous entend» à-présent

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même, et nous sommes en-sa-présence : — Mes chers Enfans! c'est une tendre Mère! aimez -là bien! elle vous en-récompensera un-jour. Mais il faut garder le silence là-dessus; car on ne vous croirait pas. — Oh-mais ! nous sommes bien-sûrs de l'avoir-vue, dit le petit Bonhomme , et nousnous [moquerons de Ceux qui ne voudront pas nous croire-. Il était impossible d'exiger le secret de ces Enfans; aussi Pétronille n'insista-t-elle plus, depeur de trahir sa Maîtresse par des précautions déplacées.

Dès que les Enfans virent leur Père, ils s'empressèrent de lui dire, qu'ils avaient-entendu leur Mère. Il les embrassa la larme à l'œil, sans leur répondre. Ils lui répétèrent à-l'envi, ses moindres paroles. M r D'I ranci n'en-fut-point-ému : il crut ses Enfans trompés par quelque Dômes tiq, auteur de tout ce qui était-déjà-arnvé. Cependant il fut très-en colère, qu'on cherchât à faire des impressions dangereuses sur l'esprit de ses enfans : mais comme il avait beaucoup d'affaires ce jour-là, àcause du mariage de Faustine, il ne nt aucunes recherches.

Le soir on fiança. Pétronille dit simplement à sa Maîtresse : — Madame, on a-fiancé-. M me D'Iranci fit un profond soupir, et leva les yeus au ciel.

Enfin le lendemain fut ce jour impatiemment attendu. M me D'Iranci fit la toilette qu'elle avaitpréméditée; c'est à dire qu'elle se se mit en- Pauvresse; elle sortit de l'hôtel de son Mari par une porte-de-derrière, et se rendit à l'église. Elle vit arriver tout le monde : son Mari entra , conduisant Faustine : un Jeune-homme et sa Famille les suivaient. On ala aux pieds de l'autel , et le Prêtre commença la cérémonie sans que la Jalouse fut-éclairée. Ce fut en-ce-moment qu'elle s'approcha d'eux, et que d'un son de voix assésfort, elle demanda l'aumône à son Mari. Sans la

regarder, M r D'Iran^ lui donna un écu en-luidisant : — Ma Bonne, priez Dieu pour les Nouveaux épous. — Oui , répondit-elle : mais prensgarde à qui tu fais l'aumône- 1 Ces paroles, le son de la voix, fixèrent l'attention du Mari : mais pouvait-il reconnaître une Epouse qu'il croyait morte, sous les habits* d'une Mendiante! Il la prit pour une Folle.

Cependant la cérémonie continuait. M"* D'Iranci, moins maîtresse d'elle-même qu'elle ne l'avait-compté, se proposait en-ce-moment de ne pas la laisser achever. Trop-préoccupée pour rien voir, elle ne s*était-pas-encore-aperçue qu'il y avait un autre Prétendu à -côte de Faustine.

Elle voulait s'approcher de la Mariée; mais on la repoussait; on appela même le Suisse, pour la faire éloigner. Cet Officier-d'église leva sa hallebarde sur elle : mais la Pauvresse lui résista. Tandis qu'elle se débatait contre lui, elle s'aperçut que le ont alaitse prononcer; elle donna au Suisse un violent soufflet, et s'élança jusqu'auprès de la Jeune-épouse : — Arrête ! lui dit-elle, en-la-tirant par sa robe : avant de prendre mon Mari, faistoi dumoins céder mes droits- 1 A ces mots, tout le monde fut en-rumeur. On la regardait; on se

Sressait. — Que voulez-vous, Bonne-femme? lui it le Prêtre. Elle saisit la main de son Mari: — Je suis la Femme de cet Homme , qui va se marier. — Ce n'est pas Monsieur qui se marie. — Ce n'est pas- !.... La parole expira sur ses lèvres. Cependant, m' D'Iranci examinait la Pauvresse, et venait de La reconnaître pour sa Femme. Il se rappela tout ce qui s'était passé chés lui , et ne doutant plus que la jalousie ne fût le motif de quelquecnose d'extraordinaire de la part de son Epouse, il tâcha de ne la point donner en-spectacle. Il parut persuadé que c'était une Folle; et cependant, il la fit emmener par Pétronille, I laquelle il la recommanda. Le mariage de

Paustine s'acheva donc, tandis que m» # d'Iranci s'enretournait chés elle un-peu confuse , et ne se croyant pas reconnue de son Mari, elle demanda conseil à Pétronille? — Je crois, Madame, répondit cette Femme, qu'il faut vous assurer des dispositions de m* D'Iranci, et comment il prendra tout ce qui s'est-passé : rien n'est plus facile : je lui demanderai un entretien particulier dans la pièce où jouaient hier Vos Enfans, et vous- vous réglerez d'après ce que vous alez entendre. Ce conseil parut admirable à m"" D'Iranci, et elle remit ses intérêts entre les mains de sa fidelle Femmede-chambre. Celle-ci ala prévenir m r D'Iranci, par un récit bien circonstancié : elle n'oublia pas ses motifs pour s'être-prêtée à seconder sa Maîtresse. — vous pouvez, Monsieur, ajouta-t-elle, me parler en conséquence; car elle va nous entendre-. Cet honnête mari loua les intentions de Pétronille : il la suivit aussitôt dans la pièce où elle le conduisit, et là ? il marqua pour son Epouse la tendresse la plus-vive. — Eh! si elle vivait? dit la Femme-de-chambre. — Je serais le plus heureus des Hommes. La Jeune-personne qui lui tdonné tant de jalousie, est ma Fille; c'est une Enfant que j'ai eue d'une Demoiselle, morte plus de six-ans avant mon mariage : Faustine De-** était une Fille peu-riche; mes Parens se fussentopposés à notre union : j'attendais une circonstance favorable, lorsgue la petite-vérole me l'enleva. Ma Fille avait six ans. Je connus ma Femme quelque temps après : je lui trouvai tout ce que je pouvais désirer, et j'adorais m me D'Iranci enr épousant : ma tendresse ne m'a-jamais-permis de lui confier l'existence de ma fille, depeur d'alarmer sa délicatesse. Voilà quelle a-été la raison de ma conduite avec Faustine, que je viens de marier aujourd'hui. Avant que je revoye une Epouse chérie, que sa jalousie même rend plus* intéressante à mon cœur, instruisez-la, ma chère

Pétronille : j'achèverai de lui prouver tout ce qu'elle voudra qui le soit, après notre réunion-.

A-Pinstant où Pétronille alait se retirer, m me D'Iranci entra, habillée de blanc, avec une certaine élégance : elle se jeta dans les bras de son mari, en-lui-disant : — J'ai- tout-entendu , mon cher Mari! pardonnez moi une jalousie aussi malfondée ! Mais, pourquoi ne m'avoir- pas-avoué

que c'était votre Fille? Elle sera la mienne,

soyez-en sûr, et que je l'aimerai comme ma petite Sofie-.jAh-Dieu ! cette Jeune-infortunée est assés malheureuse d'avoir-gerdu sa Mère! et je serais une Barbare de vouloir lui ravir votre tendresse, où d'être jalouse de Celle qui n'est plus- ! Son Mari lui rendit ses caresses. Ensuite on convint qu'on ensevelirait cette avanture dans l'oubli et que m mt D'Iranci ne paraîtrait pas durant les noces. Ellç fut heureuse pendant quelques jours, et elle s'amusa beaucoup avec ses Entans, à qui elle parlait, en-se tenant invisible. Mais elle n'était-pas-absolument-guérie : à-peine les noces furent-elles achevées, qu'elle demanda les preuves de la naissance de Faustine. On les lui donna très-claires : et cependant presque tous les mois, son Mari a de nouveaux doutes à dissiper à ce sujet.

LA

Il arrive dans la Capitale des traits si-extraordinaires, qu'ils en-ont l'air fabuleus. Tel est celui qui va faire le sujet de cette Nouvelle. Cependant, quelqu'invraisemblable qu'il soit, je puis-assurer que y ai- vu son pendant, et qu'une Fille que j'aiparticulièrement-connue, passait dans un quartier de Paris pour brune, tandis-qu'on la voyait constamment blonde dans l'autre.

Voici comme la Mère de la Jolie-Courtière (l'Héroïne de la Nouvelle suivante) raconta l'histoire de la Fille-de-trois-couleurs à cette Jeunepersonne, pour l'engajer à seconder ses vues :

— Il y avait à Paris, dans la rue du-Fouarre, une grande Fille, qui était aimée de trois Horaines, qui tous-trois avaient un goût différent, et qui, bien qu'ils se connussent, ne savaient pas qu'ils étaient rivaus. La Fille avait-su adraitement ce qui plaisait davantage à Çhaqu'un : le Premier aimait les Brunes; il voulait que sa Maitresse ffy en-blaac, pres^uç-toujowrs-çn-dçsl^abijler, coîfé^

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en-Grise tte. mais avec un certain goût exquis, dont il cita un Modèle ; qu'elle eût une chaussure mignone, mais à talons bas et minces, et qu'elle fût presque toujours en-mules blanches. Le Second aimait les Blondes : il demandait une grande-mise, un-air-de-langueur; une coîfure en cneveus,et la frisure le plus-chargée ; il avait une passion pour la couleur rose ; il souhaitait que les robes, les chaussures fussent de cette couleur favorite; que le soulier de sa Belle et ses mules eussent un talon de six pouces, arqué, mince, et qu'elle pût apeine se-soutenir en-inarchant ; il était au comble de ses vœus à chaque feus-pas qui le jetait dans ses bras, et l'obligeait à s'appuyer sur lui ; il disait, que les Fammes ne sont-pas-faites pour courir, et qu'on ne peut- trop gêner leur marche : mais je crois que sa passion seule et son goût particulier lui fesaient- tenir ce langaje. Enfin, le Troisième avait souvent-témoigné à ses Amis, qu'il auraitadoré une jolie Rousse, qui n'aurait-eu auqu'une mauvaise-odeur. Mais son goût particulier, pour la parure, était le vert, et quant à la hauteur de la chaussure, il tenait justement le milieu entre les Deux-autres.

La Jeune-coquette, nommée Virginie, ayant-su tout-cela, de la manière que je vais conter; elle entreprit de captiver ces trois Hommes, et de les satisfaire également. Elle était-blonde : elle alait, sous sa forme naturelle, dans un jardin publicq, où Celui qui aimait les Blondes se-promenait tous les jours, et Py-voyait parée comme il désirait : Elle le charma racilement,et avec un-peu d'adresse, elle lui laissa faire-connaissance. Il lui proposa: d'amener ses Amis chés-elle, pour faire des parties -de -rie tits- soupers : — Je suis- fort- jalous! (ajouta-t-il); mais je n'ai-rien à-craindre d'eux; nous avons un goût absolument différent. L'Un n'aime que les Brunes, et une parure-de-Grisette, mais propre; l'Autre.... le dirai- je? n'a du goût

que pour les Rousses! Cela est heureus! nous réunirons souvent nos Maîtresses, quand ils auront trouvé ce qui leur faut, et nous serons-en-sûreté les Uns contre les Autres-. Ce langaje donna de grandes idées à Virginie ! Elle se-prétendit fortgênée par sa Mère, et fit-en-sorte de persuader à son Amant, qu'elle ne pouvait le voir que tous les trois jours; mais c'était pour faire la conquête des Deux-autres. Dès le lendemain, elle se mit àportée d'être-aperçue de Celui qui aimait les Brunes : une poudre noire lui donna des cheveus d'ébène; elle se-noircit les sourcils, et parut la Fille la plus-brune de France : elle nt donc cette seconde Conquête, au-movén de toutes les autres choses qu'il aimait dans la mise. Enfin, elle rechercha les occasions d'être-remarquée de l'Amateur des Rousses ; elle avait les cheveus couleur de safran-vif, ainsi que les sourcils : desorte qu'àl'aide de beaucoup de poudre à-la-marechate, et d'une certaine teinture, elle charma ce troisième Adorateur.

Ainsi fournie de trois Amans, elle mit toute son étude à les conserver, et elle y réussit à-merveille; parce-qu'étant-trèsintéressée, elle était aussi trèscomplaisante.

Or, ce n'était pas une petite-adresse ; que d^ conserver trois-Hommesquise-connaissaient! Le Premier, qui aimait les Blondes, dit un jour à son Ami, qui aimait les Brunes : — J'ai une jolie Maitresse : c'est une Grande-fiitej faite-au-tour, qui se- nomme Virginie. — Virginie 1 Parbleu, j'ai aussi une jolie Maîtresse, faite-au-tour, qui senomrae Virginie. — La mienne est toujours mise du dernier goût, en-rose : elle a surtout un tact pour sa chaussure, que rien n'égale ; elle trébuche a chaque pas qu'elle fait de la manière la plus- Toluptueuse. — A-la-bonne-heure : la mienne est chaussée très bas; elle a une marche facile, dégajée, et pleine de volupté. Elle est-brune et blanche-de-

peau comme lis. — Bon! la mienne est-blonde:

ainsi nos Maîtresses n'ont de-commun que le nom.

Comme ils en-étaient-là, ils virent arriver leur troisième Ami, celui qui aimait les Rousses. — Je suis-charmé de vous voir, leur dit-il : je me-trouve très-heureus depuis que je ne vous ai-vus, j'ai une Maitresse charmante, grande : faite-au-tour, et qui a le plus-beau-nom ; elle se-nomme Virginie-. Les deux Autres éclatèrent de-rire : — Parbleu, voilà une singulière avanture, dit l'Un d'eux : Nous avons chaqu'un une Maitresse grande et

bien-faite, qui se-nomme Virginie! — Sous

quel poil est la tienne? — Comme je le demande : la nature semble me l'avoir faite- exprès ; elle est du rous-doré le plus-agreable. — Nous voilà Frères (dit le Blondiste), autant par le nom de nos Maitresses que par notre amitié. Il faut les réunir, et faire une partie avec ces trois Beautés, que nous lierons par l'amitié comme nous le sommes. Et leur mise se ressemble-t-elle? La mienne n'aime que le blanc ? — La mienne, que le rose. — La mienne que le vert. — La mienne aime les talons bas. — La mienne, les talons élevés. — La mienne évite les deux extrêmes; et elle se chausse toujours en-vert. — La mienne toujours en-blanc. — La ; niénne toujours en-rose. Tout lui va. — Tout va •'e-même à ma Virginie! s'écrièrent les Deuxautres. — Quel jour prendrons-nous?— Le lundi, ou le jeudi. — Cela ne se-peut-pas ? pour la mienne : /•lie ne peut sortir, et je ne la vois jamais que les mardis et les vendredis. — Et moi, la mienne, que les mercredis et les samedis, jamais le dimanche. — Ni la mienne! dirent les Deux-autres. — Il faut renoncer à les réunir, à-moins d'obtenir une excepcion. — Nous verrons cela-.

Ils le virent en- effet; et comme ils dirent la rai* 5onduchangementqu'ilsdesiraient,Vireinien'eutgarde de consentir à changer le jour d'Augu'un, ni de 4onnçr Je cjimançbç à J'yn, 4^ trois ; (es

Deux-autres étant-libres ce jour- là, ils auraientpu se-trouver avec lui!

Il s'écoula plusieurs années de la sorte : mais enfin, quand il n'y-a pas certains arrangemens, mieus 1 » combinés que Tétait celui de Virginie, tout se-decouvre à-la : fin. Les trois Amis voulurent absolument se-mbntrer leur Maitresse : Ils eh formèrent la resolution en-soupant ensemble, e' ils s'étonnèrent de ne s'y-être pas-entêtés plutôt : Chaqu'un se promettant de faire -admirer la sienne aux Deux-autres, et de les forcer de convenir qu'elle remportait en-beauté.

Celui qui avait le jour le plus proche était le Bruniste. Il fit-cacher ses deux Amis ,dans la chambre où il voyait Virginie; et comme une des condicions de cette Fille était, qu'elle ne seraitjamais-vue de Persone, il fut-convenu que les deux Amis ne se montreraient pas. Lorsqu'elle parut, ni l'Un ni l'Autre des deux Rivaus cachés ne reconnut sa Maitresse : ils s'accordèrent à la trouver très-aimable, quoiqu'inférieure, direntils, à Celle qu'ils aimaient. Mais lorsqu'elle parla, tous-deux furent-également-étonnés, de reconnaître le son de sa voix, pour celui, l'Un de sa Blonde, l'Autre de sa Rousse. — C'est la voix de la mienne ! — C'est la voix de la mienne- ! se dirent-ils en-même- temps. Tous les autres détails convenaient également aux trois Virginies. Ce qu i ne fesait qu'accroître leur surprise ! Elle s'en-ala ; et les deux Cachés vinrent communiquer leur étonnement à leur Ami. — Parbleu l nous verrons cela demain! leur dit-il.

Le lendemain était le tour du Blondiste. Virginie arriva sur ses hauts talons ; et parut beaucoup plus- grande aux deux Cachés. — Ce n'est pas la même -! dirent-ils ensemble ? C'est une jolie Blonde! elle est plus-grande que ma Brune. — Elle l'est aussi unpeu-plûs»que ma Rousse-. Tandis-qu'ils chuchetaient ainsi ensemble, Virginie parla. —

C'est la voix de la mienne- ! se-dirent les deux Cachés. Cependant ils prirent-pacience jusqu'à ce

Qu'elle fût-partie. — Voila qui est-singulier, se irent-ils tous-trois ! il faudra eclaircir ceci- ! Le lendemain, le Roussiste fit-cacher à-son-tour ses deux Amis. Virginie arriva, rousse comme une Vache. — Fi-donc! ce n'est pas là ma Virginie- ! dirent les deux Cachés. Mais à ses manières c'était déjà la même- chose. Enfin, elle parla. Pour-lecoup ils perdirent pacience, et se-montrèrent. Virginie en-les-voyant ne se déconcerta pas : elle se-plaignit seulement à son Amant le Roussiste, de ce qu'il la divulgait. Les Deux-autres l'examinèrent; mais toute leur attencion ne pouvait leur faire-reconnaîtreautre-chosequesavoix,lorsqu'Un d'eux s'avisa de dire : — Mais, où demeurez- vous, Mademoiselle? Rue du-Chantre. — « La mienne demeure rue des Bons-Enfans. — La mienne rue Champ fleuri. — Parbleu! il est bien - singulier qu'une même Persone réunisse tant de ressem blances et de dissemblances tout-à-la-fois ! — Vous mériteriez, Monsieur, dit Virginie à son Amant, que je rompisse avec vous, pour m'exposera tout ce que j'entens et à tout ce que je vois : mais je vous aime, et vous en-abusez. Adieu. — Un mot, Mademoiselle, dit le Bruniste, : il ne serait pas impossible que vous connussiez mon Amie : elle se-nomme comme-vous et elle demeure rue des- Bons-Enfans, au second, maison d'un Limonadier ? — Oui, Monsieur, je la connais; c'est une Fille charmante, d'une conduite exemplaire ; et je vous félicite d'en être aimé : car elle vous adore : mais elle est bien-gênée! elle a une Mère terrible !...... C'est ma bonne amie, et nous avons toutes les manières l'Une de l'Autre; ainsi qu'une Troisième, qui demeure rue Champfleuri , toutà l'entrée, qui se-nomme Manette. — Manette!

(dit le Blondiste) ! — Oui, quoiqu'avec son Amant, elle porte mon nom, qu'elle a-trouvé plûs-agreable

que le sien. — Et quel est le nom de votre autre Amie? — Françoise, ou Fanchette : mais nous* sommes convenues toutes-trois, pour embarrasser nos Mères, en-cas de découverte de l'une de nos avantures, de porter toutes trois, avec nos Amans, le nom de Virginie : aussi, jamais nous ne voulons nous trouver ensemble avec eux, parce -que cela détruirait l'effet de nos precaucions. — Voila ce que c'est! s'écrièrent les trois Hommes : l'avanture est unique, mais charmante ! — Nous-nous sommes étudiées à nous donner non-seulement les mêmes manières, mais encore le même son de voix : l'attencion et l'habitude font tout. — Cela est merveilleus ! car enfin, ce n'est pas une fable I nous connaissons trois Filles de couleur différente, et qui se-ressemblent pour tout le reste-!

Ils laissèrent partir Virginie la rousse, enchantés de leur bonheur, d'avoir pour Maitresses trois Jeunespersones si* tendres et si spirituelles, et qui étaient trois-Amies comme ils étaient euxmêmes trois-amis. Ils s'attachèrent plus - fortement que jamais à Virginie, et ils lui firent des presens multipliés oui l'enrichirent triplement.

A le bien prendre, elle leur était fidelle à Cha* qu'un : sa conduite était-reservée avec tout le monde; et si- elle avait-pu se-tripler, comme elle changeait de couleur, elle n'aurait-eu rien à se reprocher à leur éaard.

Mais à la fin, il arriva qu'elle devint Mère de deux Enfans d'une seule couche. Comme elle était* grande, elle pouvait cacher longtemps sa situation : ce fut ce qu'elle fit avec l'Un de ses trois Amans : elle le dit tout-uniment à l'Un des deux-autres; e| quant au Troisième, elle lui annonça, qu'elle était . dans une situacion douteuse, et se-conna pourl'é-» vènement à son bonheur accoutumé. Il aurait-été assés-maladroit qu'elle eut-permis à l'Un de ses Amans d'assister à ses couches : aussi les éloigna-t-elle absolument tous-deux. Lorsqu'on lui

annonça qu'elle avait deux Enfans, elle en fut ravie, surtout quand elle sut que c'était garson et fille. Elle fit chercher les meilleures Nourrices, et en

Erit tant de soin, qu'elle les conserva. Un-seul futatisé, sous le nom du Bruniste et celui de Virginie; la Fille fut secrettement- réservée.... Mais il faut reprendre ici la conduite des trois Amans, où le fil en-a-été-interrompu.

Lorsque Virginie s'était-vue-grosse, le Bruniste, à quî elle l'avoua le premier, en-avertit ses deux Amis. — Parbleu, j'en-suis-charmé, dit le Rous- «iste : nous verrons unpeu si nos trois Maitresses 'ont le secret de tout faire de même-! Dès qu'il vit la sienne, il s'informa. Elle l'assura qu'elle était dans une situacion différente de son Amie la Brune; le Blondiste, de son côté, en-fit-autant. Même réponse : ce ne fut que plus de trois mois après, que Virginie la Blonde lui dit, quelle doutait de sa situacion. Cette différence était-suffisante. Tous les jours les trois Amis s'interrogeaient..— La mienne avance. — La mienne doute toujours. — La mienne n'a-rien- encore. — Voilà pourtant une différence enfin, s'écrièrent-ils tous trois - !

Quand Virginie accoucha, elle sut donner encore un temps différent à la naissance des deux Jumeaus; eue n'avoua que le Fils au Bruniste, parce que le Garson était-brun comme son Père ; elle assura sa grossesse au Blondiste, et elle ne lui parla en-son-temps, que de la Fille dont elle feignit d'accoucher, et qu'elle fit batiser sous le nom du Blondiste et de Manette. Il n'y-eut-rién pour le Troisième. Les trois Amans s'étant-reunis, le Bruniste dit aux Deux-autres : — Ma Virginie est-heureusement-accouchée d'un beau Garson.

— La mienne est prête d'en-faire autant, dit le Blondiste. — La mienne fait toujours la fille, dit le Roussiste. Le Garson fut envoyé avec sa Nourrice chés le Bruniste, qui le fit voir à ses deux

LA FII/LE DÊ-TROIS-COULEORS. 249

Amis. Quelques-mois après, Virginie fit-avertir le Blondiste qu'il était-père d'une Fille. ïl courut trouver ses Amis : — Je suis père, et c'est une Fille. — Parbleu ! les trois Amies savent différer quand elles veulent, dit le Roussiste : n'aurai-je ctoncpas le même bonheur que vous -? Les Autres le raillèrent sur la stérilité de sa Maitresse ; car ils étaient-transportés de joie de leur paternité. Le pauvre Roussiste fut très fâché, surtout lorsqu'il vit la Fille de son Ami, qui lui fut apportée par la Nourrice : c'était la plus-jolie petite Créature qu'on puisse voir; elle souriait déjà; ce qui parut d'un bon augure à de vieus Célibataires, qui ne savaient pas comme est un Enfant le jour de sa naissance. Le Roussiste enrageait encore davantage : mais il falut bien qu'il prît-patience environ six mois, que Virginie accoucha une secondefois d'une Fille presque-rousse. 11 est inutile de dire qu'elle avait caché sa seconde grossesse aux Deux-autres, et qu'elle ne l'avait avouée qu'au Roussiste, oui en-avait été assés-fier. Mais en se voyant une Fille rousse, la tête pensa lui tourner de-joie.

Voilà donc les trois Amis également heureus ; et Virginie si-riche, qu'elle possédait plus de soixantemille livres de rente, Chaqu'un de ses trois Amans, tous dans la finance, lui ayant fourni les fonds pour vingt ou vingt-cinq. Elle en-est-là : nous verrons si elle saura se-conserver dans une passe si-heureuse.

(Quelque-temps après, la Mère de la Jolie- Courtière acheva, dans une. circonstance trèscritique, et devant trois Hommes, l'histoire qu'elle avait-commencée seule-à-seule à sa Fille, en ces termes} :

Virginie eu t-ensuite le même sort que moi ; caria vérité vient de se-découvrir, comme vous alez- voir .

Ses trois Galans avaient-eu mihVoccasions de concevoir des soupçons à son sujet, qui devenaient

a5o LA FILLE DK-TROIS-COULEURS.

plus-forts de-jour-en-jour, parce-qu'aimant beaucoup-moins Deux d'entr'eux, elle s'occupait davantage à conserver le Bruniste : elle sortait souvent avec lui, par complaisance.

Unjour donc le Bruniste enga ja sa Belle à venir • dîner avec lui dans une maison qu'il lui nomma et qu'elle connaissait : il lui donna la liste de tous les Convives, en-1'assurant qu'il n'y-en-aurait point d'Autres. Il était de-bonne-foi, et il ne la trompait pas. On se-mit à table, et le dîner sepassa tranquillement. Mais vers la fin du repas un Domestiq vint annoncer le Blondiste par un nom inconnu à Virginie : le Maître-de-la-maison lui fit-dire d'entrer : mais il pria qu'on l'en-dispensât, ajoutant qu'il attendrait dans le salon auprès du feu. Un-instant après, on annonça le Roussiste, aussi par un nom que Virginie ne savaitpas, et il fit comme le Premier. Le dîner achevé, on passa auprès du feu. La surprise de Virginie fut extrême, en-voyant ses trois Amans réunis dans une même maison* cependant elle ne se déconcerta point : elle s'était déjà trouvée dans une pareille circonstance, et elle s'était- tirée avec honneur de ce mauvais- pas. Elle prit un air aisé, riant, et parla sans se-gêner. Le Bruniste, qui vit ses deux Amis, se-douta de quelque-chose. Il i tâcha de leur dire un mot en-particulier. Ils lui avouèrent que l'Un d'eux (le Blondiste) ayant aperçu Virginie monter en-voiture avec lui, ils Tavaient-fait-suivre, dans la resolucion d'éclaircir une bonne-fois leurs doutes à son sujet. — Nousnous-sommes accordés ; nous avons-été chaqu'un demander notre Maîtresse; on nous a-repondu qu'elle était-sortie, sans nous dire où elle étaitalée : comme nous savions où vous dîniez, nous avons-envoyé chercher nos Enfans, la Sagefamme et les Nourrices : tout-cela doit arriver, et paraîtra, s'il est nécessaire, lorsque nous aurons-encore-observé notre commune. — Ce n'est pas mon

LA FILLE DE-TROIS-COULEURS. 25l

avis, dit le Bruniste, que nous fessions un éclat dans cette maison : si vous voulez m'en-croire, vous renverrez tout votre monde chés ma Virginie, rue des Blancs-manteaus, où elle demeure depuis quelque-temps, et là, nous découvrirons la vérité -. Les deux Amis suivirent le conseil du Troisième : ils continuèrent d'examiner Virginie ; ils lui adressèrent la parole, ils rirent, ils causèrent avec elle. Elle s'y prêta de bonne-grâce, et avec tant d'enjoûment, qu'ils eurent quelquefois des doutes : mais à-la-fin, ils la reconnurent parfaitement, à une infinité de marques. Ils n'en-firent- 1 pas semblant. A l'heure du départ, ils la laissèrent, et sortirent un instant avant elle. Les Enfans, les Nourrices et la Sagefamme étaient déjà chés la Virginie des Blancs-manteaus : ainsi lorsqu'elle arriva, elle trouva dans son appartement trois Enfans, trois Nourrices, la Sagefamme et ses trois Amans. On ne dit rien autre-chose à la Sagefamme, sinon : — Madame, voila les Enfans que vous avez-reçus; ils sont * char mansl En -.voila deux Jumeaus. qui sont aussi-bién-venus, que s'ils avaient été seuls? — Il est vrai, Monsieur, repondit-elle au Blondiste, qui l'interrogeait : mais ils ont la plus- jolie et la meilleure des Mères ! Je ne saurais vous exprimer combien elle fut- joyeuse de se-voir ces deux Jumeaus! elle ne pouvait se le persuader, et elle disait sans-cesse : :: Ne me trompe-t-on pas! quel bonheur !.,.. Elle n'a pas été moins satisfaite a la naissance de la Troisième, surtout de ce qu'elle était-rousse : ce qui vient, je crois, de ce que Madame a toujours été poudrée en-rousse en-la-portant -. Après avoir reçu ces lumières, on fit un présent à la Sagefamme, et on la renvoya trèscon tente. On fi t-ensuite- reconnaître leur Mère à chaqu'un des Enfans; ce qui ne fut pas-difficile : tous-trois l'appelèrent Maman, en lui-fesant de petites-caresses, qu'elle ne putrepousser. On les renvova aussi.

Restés seuls avec elle, les trois Amans regardèrent Virginie : — Hébién, Mademoiselle! dit le Blondiste. — Hébién, perfide 1 dit le Roussiste. — Que nous direz-vous? s'écria le Bruniste enriant. — Que vous êtes des Fous, qui avez cherché à détruire votre bonheur, que je me- tuais à faire. N'étiez-vous pas heureus? Que vous man-

3uait-il ? Vous n'avez plus rien à-present ! Applau* issez-vous de votre finesse ! les effets en-sontad mi râbles! Pour-moi, je renonce à tous-trois ; je ne veus. je ne puis, ni vous voir, ni vous parler : Ingrats ! je suis-sûre que vous croyez avoir à vous plaindre de moi! mais ne vous plaignez que de vousmêmes et de votre folie. Je vous avoue que je me croyais reconnue, depuis la dernière rencontre où vous me- vîtes tous-trois ensemble : je vous prêtais des idées assés-raisonnables, pour croire que vous consentiez d'être heureus d'une manière aussiflateuse. pour votre amitié, que pour l'amour : je me-suis^trompée : vous n'êtes que des Hommes ordinaires ; de cet instant je vous aborre. Mais jegarderai, j'aimerai mes Enfans : les dons que vous leur

avez-faits serviront à les élever Adieu, cruels

Ennemis de vousmêmes^ ! Les trois Hommes

furent si surpris de ce langaje, qu'ils en-demeurèrent immobiles. Enfin le Bruniste présenta la main à Virginie. — Distingue-moi des Coupables, lui dit-il, je ne le suis pas, et c'est malgré moi qu'ils ont-agi. — Non, mon cher Des-Rosiers, lui repondit-elle : Vous n'êtes pas le premier de mes Amans; je n'aurais jamais-eu que vous, si vous aviez-commencé : d'ailleurs ce n'est pas ma couleur naturelle que vous aimez : je suis-reellemeht blonde, comme vous le verrez quand il vous plaira ; je ne veus plus être fausse. — Je t'aimerai blonde; ce n'est plus ta couleur, c'est toi que

j'aimerai.- Que vous dirai-je, Messieurs?

Chaqu'un des Amans tint le même langaje, et peu s'en-falut que Virginie ne continuât de les avoir

tous-trois. Mais elle a-refusé ; elle n'en reçoit plus Auqu'unque comme Amis; encore veut-elle qu'ils soient tous les trois ensemble : c'est le tempérament qu'elle a-pris. pour conserver amis, Ceux qu'elle avait-trompes comme amans.

On parle souvent des tours que jouent les Jeunes-parisiennes à leurs Amans : Elles donnent (dit-on) des espérances à Trois ou Quatre, que l'inmensité de la Ville empêche de se-connaître : Je le crois et j'en-ai vu plusieurs exemples : Cest pour avertir les Hommes qui les recherchent de se- tenir en-garde, que* j'ai-rapporté le trait de la Fille de- trots-couleur s i qui, tout-rare qu'il est, remplit mon but, de montrer l'astuce des Filles de la Capitale.

L'orthographe de Restif, >

Noos iront suivi dans cette réimpression l'orthographe de Fauteur. Dès son premier ouvrage, la Famille vertueuse, il avait tenté à ce point de rue une réforme qu'il promettait quelqne temps après d'expliquer ptns en détail dans nn traité spécial annoncé sons ce titre t le Giossograpke, sixième volume des Idées singulières. Le Glossographe n'a jamais été écrit; peutêtre comme Ta dit M. P. Lacroix dans denx articles dn Bulletin du Bouquiniste, parce que cette série des graphes n'était qu'en partie de Restif et que le fond en appartenait à nn antre écrivain (Gingnené?). Mais comme la promesse était faite, Restif a cm devoir donner an moins nn aperçu de ses idées réformatrices dans plusieurs de ses ouvrages et notamment dans le seizième volume de Monsieur Nicolas.

Il commence par s'emporter contre ces « ignorants Didots • qui ont prétendu nous priver de l'a long auquel seul doit appartenir le son dur, puis en donnant aux voyelles une différente valeur suivant l'accentuation qu'il y met, en supprimant les diphthongues et en simplifiant les lettres doubles, il parvient à écrire : ami, pâte, pâte, dfts (dans), ôiso, utrage, jùne (jeune), jone (jeûne), iportû (importun), vûte (voûte), senùr (seigneur), grfae fertile), xeval (cheval), sèzér (saigner), dize (cligne). Il résulte de tout cela une certaine simplification, mais en même temps un assez grand embarras dont on peut juger par l'exemple suivant :

Apène nusfortiOs des portes de Tresêne; Il étètjurfo xar : fès Gardes afligés, Inàtêt fo fitâfe âtur de lui ràjés :

Ilfuivèt tut pafifle xemTde Mijënes:

Sa tnTJwr /es Xevés lêfèt flolér les renés, etc.

Cest, comme on voit, un mélange d'anciennes formes typographiques du xvi* siècle (pour les diphthongues) et de particularités des alphabets grecs et italiens (pour l'u, l'x, etc.). Cette réforme pouvait à la rigueur se soutenir, mais Restif eut au moins le bon sens' de comprendre qu'il n'obtiendrait pas de lecteurs s'il la poussait jusqu'au bout. En général, il s'est borné

comme on l'a vu dans ce volume, à supprimer autant qu'il a pu, les lettrés doubles, à remplacer le ph par Vf, à abréger là terminaison que, en employant tantôt le q seul, tantôt le c, i mettre ce même c i la place du t dans les syllabes où le fa le son du c [tion), i remplacer Yx de la fin des adjectifs par un s à cause de la formation du féminin, et à réunir par des traits d'union tous les mots qui lui paraissaient former soit un nom, soit un verbe composés.

Malgré ses idées personnelles au sujet de l'orthographe (il écrivait ortograf), idées qui reparaissent quelquefois de nos jours, Restif n'en était pas moins, pour les ouvrages des autres, un excellent correcteur, comme il était un très-bon prote. ,

H est à remarquer que dans V Histoire de la réforme orthographique, depuis le xv» siècle Jusqu'à nos jours, qui accompagne ses Observations sur For tografie franc aise, M. Âmbroise Firmin Didot a complètement oublié Restif, avec lequel il est cependant d'accord aur plusieurs points.

Page s. Cétaient surtout ceux de madame de Vîltedieu.Oa pourra s'étonner de cette lecture des romans historiques d'une femme qui vécut sous Louis XIV et était morte cinquante ans avant la naissance de Restif. Les romanciers n'ont pas en général la postérité si indulgente. Mais il faut se dire que Restif lisait en province et sans doute l'édition de 17*1 des Œuvres complètes de cette dame aujourd'hui si complètement oubliée.

Même page : (Note). Restif suppose que c'est un certain Timo» thée Joly qui publie ces Nouvelles recueillies par N .-E. R** d*l*B***.

Page 5. On peut aujourd'hui. Ce qui suit appartient i la préface de la deuxième édition des première volumes des Contemporaines.

Page 6. Parmi les initiales qui masquent les noms des personnes auxquelles l'auteur dit devoir de la reconnaissance, on remarquera les dernières qui se rapportent à Madame de Beau, harnais, l'auteur de XAbeilard supposé, l'amie de Dorât, l'Egté de cette épigramme :

Eglé, belle et poète, a deux petits travers, Elle fait son visage et ne ftiit pas ses vers.

Les lettres D. T. D. L. B. désignent un ami peu connu, M. Dutartre de la Bourdonné dont Restif disait :

« Il est le 4« de ceux dont ou m'a toujours dit du mal et dans qui je n'ai trouvé que du bien. » Il est vrai qu'il s'était lié avec lui à cause de son enthousiasme pour le Paysan perverti et qu'il avait été profondément touché des louanges qu'il en avait reçues pour ce mot de génie : « la rosée, c'étaient mes larmes. »

Page 7. Le Nouveau Pygmalion est la première nouvelle du recueil. L'idée d'élever un enfant pour en faire sa femme a long-» temps poursuivi Restif et il a traité ce sujet de plusieurs façons différentes. Il prétend (Nuits de Paris) que « l'histoire lui avait été racontée, mais qu'elle ne pouvait être publiée qu'avec do grands déguisements. »

Même page. La rue de la Comédie française est notre rue de l'Odéon et la rue des Cordeliers celle de l'École de médecine.

Page 8. La rue Percée commençait rue de la Harpe à peu près en face de la rue Saint-Séverin. Ce quartier, celui de la place Maubert et les rues Montmartre, Saint-Denis, Saint-Martin, Saint-Honoré sont, avec l'île Saint- Louis et la Cité, le théâtre ordinaire des aventures réelles ou imaginaires mises en scène par Restif.

Page 9. Un corps simple, un corset.

Page ia. Et si je ne lui ai pas tout dit. Si, comme dans Molière (le Bourgeois gentilhomme) pour cependant.

Page 39. V Honneur éclipsé par l'amour. Cette nouvelle est la septième et commence le second volume des Contemporaines. C'est l'une de celles que l'éditeur de la Correspondance secrète (t. IX, p. 385) a choisie pour donner une idée du livre à son correspondant. L'article débute ainsi : « La faim rend tout excusable ; et voilà pourquoi tant de pitoyables brochures se multiplient. » On doit juger que la critique n'est pas tendre et cependant il s'y trouve cet aveu : « Hé bien, monsieur, nous cherchons bien loin la bonne nature et la voilà trait pour trait. • C'est en effet sur le terre à terre de ces récits que portent sur-» tout les objections du mécontent

Dans les Nuits de Paris Restif dit : « J'ai connu l'héroïne aux environs de la rue Planche Mibrai. »

Même page. Gens de fortune; parvenus, comme dans la locution Officier de fortune.

Page 40. Mise. Au temps de Restif ce mot était un néologisme. Il est de ceux qui l'ont le plus employé et le plus défendu contre les attaques qu'il soulevait de la part des puristes.

Page 5o. les vingt épouses des vingt associés. Dixième nou • velle. Quoique cette nouvelle n'ait qu'un médiocre intérêt au point de Yue romanesque, nous ne pouvions la négliger. C'est, •B «flfeti 19 façtif réformateur, celui o!u fQrfiofraphç; de j|

Mimo graphe, de YAndrographe, du Thesmographe, du Gynographe, du Glossographe Cette fois c'est la société qu'il veut refondre, par l'association. Quoique ce soient les essais des Hernhuttes ou frères Moraves en Allemagne qui l'aient inspiré, il y a ajouté quelque chose de lui et il est surtout un des premiers qui ait mis en circulation l'idée parmi le populaire. C'est très-probablement en se reportant à cette nouvelle que M. Emile de Girardin a pu dire (Presse du 28 septembre 1852) dans un article sur les Révolutions et les ré/ormes : « Dans Law on trouve des idées sur le crédit et les banques de circulation, que beaucoup croient être nées d'hier. Dans Restif de la Bretonne, il y a des idées d'organisation sociale et d'association que Fourier s'est souvent appropriées. » Il y a d'autres rapports entre Fourier et Restif.

« Quatre jeunes gens de mes amis avaient conçu le projet des Associés comme je l'expose : quelques aventures que je rapporte en suspendirent l'exécution » (Nuits de Paris).

Page 5i. Gentilhâtre ) cette orthographe nous paraît assez régulière.

Même page. Bourgillon; petit bourgeois.

Même page. Révolution terrible; il y aurait là quelque chose comme une prédiction, si l'appréhension d'une revendication plébéienne contre l'aristocratie n'avait pas été générale à ce moment. Mais peut-être, le grief populaire n'a-t-il jamais alors (1780) été aussi brutalement exposé que dans cette page.

Même page (Note). Dans la Découverte australe, comme dans la Physique de monsieur Nicolas, Restif se livre à des conjectures transformistes qui n'ont que le défaut de n'être établies sur aucune base vraiment scientifique. A cette époque, le Telliamed de de Maillet, les fivres de Robinet : de la Nature et Vue philosophique de la gradation naturelle des formes de l'être ou les Essais de la nature qui apprend à/aire l'homme, avaient mis en mouvement bien dés cervelles, mais il fallait attendre l'arrivée d'un véritable naturaliste comme Lamarck pour que ces simples vues de l'esprit devinssent une thèse soutenable. Restif pouvait seulement ébranler quelques vieux préjugés. C'est pourquoi il ne doit être compté que comme un infiniment petit parmi les précurseurs de Darwin et de Haeckel. j

Page 52. Noyers; petite ville du département de l'Yonne tout près du lieu de naissance de Restif. \

Page 53. Clincdiller, ancienne et régulière orthographe de quincailler. Quincaille a été dit pour clinquaille, lequel mot a la même étymologie que clinquant (kUnken^ résonner, faire du bruit).

Même page. Au— rois; Auxerrois. Restif n'aimait pas les gens

de ce pays. Il dit ailleurs dans une peinture qu'il fait des habitudes des jeunes auxerrois avec les femmes : « C'est être un peu plus féroce que le tigre, mais c'est être Auxerrois. »

Même page. Ça se reguingue : on dit populairement se requinquer, j Page 95. La ***** {ha Fille du Bourreau), quatorzième • nouvelle. La lutte entre l'amour et un préjuge terrible qui fait le fonds de cette nouvelle nous y a paru peinte avec plus d'art dans les gradations que n'en emploie ordinairement Restif. « On m'a fait voir les deux jeunes personnes devenues heureuses. • (Nuits de Paris), '

Même page. Torré. C'était un artificier qui fonda le Wauxhall en 1768, afin de faire concurrence aux frères Ruggieri. L'Espion anglais qui en parle assez longuement, tome II, dit que c'était vraiment « un homme de génie pour tout ce qu'on appelle fêtes pyriques. »

Page m. Rue du Bout du monde : Depuis rue du Cadran et maintenant partie de la rue Saint-Sauveur attenant à la rue Montmartre. Il y a encore un café du Cadran. La rue du Bout du monde devait son nom à une enseigne-rébus composée d'un os, d'un bouc, d'un duc (chat-huant) et d'un globe terrestre.

Page 121. La Fille séduite; dix-neuvieme nouvelle. Nous devions donner cette histoire qui est une de celles qui se représentent le plus souvent à l'esprit de Restif... naturellement. Il en a retourné l'idée de toutes les façons et quelquefois avec moins de ménagements que dans cet exemple. C'étaient surtout ces sujets scabreux qu'il considérait comme les plus propres à inspirer l'horreur du vice et une salutaire terreur aux filles, en même temps qu'à éveiller la crainte et le remords dans l'esprit des hommes capables ou coupables du crime de séduction. La scène de la rencontre du père et de la fille dans un mauvais lieu, fait qu'il avait sans doute vu et qui l'avait beaucoup frappé, est h, peu près la même que celle où il met dans le Paysan Perverti Edmond en présence d'Ursule. Il l'a racontée encore avec des variantes dans le degré de parenté. Il ne s'est pas trompé] d'ailleurs sur l'effet naturel et ordinaire de la séduction dont les suites sont presque toujours chez les femmes le mépris des hommes et le désir de s'en venger, mais il n'était pas tou{ à fait sage en croyant que les jeunes ignorantes pouvaient lire ces peintures un peu vives sans danger,

» U Filiç truite est l'histoire trop réelle d'un libertin qui rçwait çhejR lui un auteur sans principes » {Nujt$ 49 Paris), NÇU8 n« Mrioqi pas ^gmi que Retfif ait vpulu désigner pa*

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merie. Il dit en effet ailleurs ; « Un Mtre ruemirp (imprimeur avait une fille charmante que séduisit un certain Eiremxidal. »

Page 142. Le Mari à l'essai; vingtième nouvelle tirée comme la précédente des expériences reitérées de Restif sur les conditions qu'il croyait nécessaires au bonheur dans le mariage.

« L'histoire du Mari à l'essai est vraie à la lettre, ainsi que son épisode. » (Nuits de Paris.)

Même page : Les Mimographes. Le véritable titre de l'ouvrage est la Mimographe ; c'est un projet de réforme de Yactricisme par la suppression des actrices salariées et par plusieurs autres règlements dont nous nous occuperons dans notre étude sur Restif écrivain.

Même page. Iphigénie en Tauride. 11 faut donc ranger Restif parmi les Gluckistes.

Page i5o. Les Inoculateurs. C'était l'époque du grand combat qui se livrait autour de Vinoculation comme moyen préventif de la petite vérole, en attendant la découverte de la vaccine. V. à ce sujet l'article de V Encyclopédie qui est de Diderot (?) et de Tronchin.

Page 171. Le joli Pied. Trente deuxième nouvelle. Le pied pour Restif, est l'abrégé et l'indice de toutes les perfections chez la femme. Il se livre à ce sujet à des déductions qu'on ne peut , guère reproduire. Il y a dans les Contemporaines un Second joli pied. Le premier ouvrage de Restif qui ait eu quelque succès est le Pied de Fanchette. Cette adoration du pied a commencé chez lui dès l'enfance si l'on en croit ces paroles qu'il • met dans la bouche de la sœur Augustin, lorsqu'il était enfant de chœur à Bicêtre : « J'observe que vous regardez plutôt mon pied que mon visage ou ma gorge. — Hà que ce goût annonce de volupté!... Que cherchez-vous dans mon pied?... Les femmes vous perdront, petit coquin ! Car avec ce goût-là toutes inspirent, laides et jolies. •» C'est à peu près le même langage que tient dans cette Nouvelle, madame De la Grange. Pour madame Parangon ce fut aussi le pied qui décida de la passion de Restif. Avant • l'attentat », c'était à son soulier qu'il s'en prenait. A la fin de sa vie, une de ses plus grandes colères fut de voir les hommes s'avilir au point de porter des souliers pointus, souliers de femmes, et les femmes prendre des souliers à talons plats, comme les hommes.

Cette nouvelle fait partie d'une série dans laquelle madame de la Grange, la Bonne belle-mère , marie successivement au mieux ses belles-filles.

Page 173. JI/«« Lev**. Madame Lévêque C'est à elle que Restit dédia le Pied de Fanchette. La première édition porte le nom avec les astérisques comme ci-dessus, mais il paraî: qu'il

y avait un exemplaire tiré sur papier de Hollande avec le nom tout au long, ce qui indisposa la dame qui en fit « faire des reproches un peu vifs par un garson-marchand. » Mad. Lévêque, sous le nom de « madame Quêlve, fille d'un chirurgien en chef de l'Hôtel Dieu » a sa place dans le fameux Calendrier , à la date du 21 septembre. « M'apercevant qu'elle était tendre, après les liqueurs et le café... »

Même page. Epître de M. d'Amauîd au C. de M. Cette épître qui porte simplement le titre : à Manon, et dont le contenu explique le supplément de dédicace rappelé ici par Restif ne se trouve que dans l'édition des œuvres de d'Arnauld Baculard,de 175 1; 3 v. in-12. Berlin.

Même page. La marquise de M—gni : la marquise de Marigni. Cest l'héroïne des Nuits de Paris, à laquelle le Hibou ou le Spectateur nocturne vient raconter chaque soir ce qu'il a vu et entendu. Elle y est sous le nom de la Vaporeuse.

Page 178. Elle vint dans la barrière : Cette scène est expliquée par la gravure qui accompagne la Nouvelle. Les jardins, des boulevards étaient séparés de la chaussée par des barrières composées de pieux équarris rejoints par des madriers massifs en pied et en tête. Cette menuiserie a disparu de Paris depuis une trentaine d'années. Il, nous semble en avoir vu encore des échantillons aux Champs-Elysées et au bois de Boulogne.

Page 194. C'était un soulier : Nous recommandons cette merveille à nos cordonniers actuels. Peut-être n'égaleraient-ils pas le maître cordonnier de la rue des Vieux- Au gustins. Il est vrai qu'il n'ont plus à faire preuve de savoir-faire en produisant un chef d'oeuvre devant les juges de la corporation.

Page 199. La Religieuse par force. Soixante - cinquième nouvelle. Dans l'édition du Pied de Fanchette de 1794, faussement datée de 1769, Restif donne à la fin des notes une autre histoire de religieuse malgré elle, qu'il termine ainsi : « Heureusement la Révolution nous met pour jamais à l'abri de ces horreurs. » Sur ces entrefaites parut le livre de Diderot : la Religieuse [179b). Il peut être curieux de savoir comment Restif jugea son concurrent. Il se borna à lui reprocher d'avoir écrit une fiction tandis que la réalité l'aurait beaucoup mieux servi. Quant à l'histoire qui fait le sujet de cette nouvelle, il dit qu'elle est arrivée à Auxerre, qu'il en a connu le personnages et que l'héroïne était charmante. (Nuits de Paris.)

Page 2o5 Gaudé. Restif traduit lui-même ce mot par platitude. Il se rapproche de notre mot godant.

Page 231. Aga: regarde, en patois bourguignon; impératif du verbe agarder suivant M. Mignard (Vocabulaire bourguignon).

NOTES. 26l

Page 225. La Morte vivante, quatre-vingt-unième nouvelle. Pour celle-ci Restif n'a pas osé affirmer que c'était une aventure réelle. Il dit : « C'était la singulière histoire d'une femme universellement jalouse : c'est-à-dire qu'elle l'était de l'estime autant que de l'amour, de l'amitié de ses enfants, etlrst (et le reste, façon souvent employée par Restif pour traduire et cetera). Les détails que j'en donnai amusèrent la marquise (de Marigni) et sa petite société. » (Nuits de Paris).

Cette nouvelle a un pendant tout aussi peu vraisemblable intitulé : Le Mort vivant. Restif affectionnait les pendants.

Page 241. La Fille de trois couleurs. Cent dixième nouvelle. Elle fait partie d'une suite d'histoires dont la jolie Courtière et sa mère sont les héroïnes. Ces histoires ont à peu près le même cachet d'invraisemblanoe avec un peu d'immoralité en plus... Restif affirme cependant non-seulement en tête de cette nouvelle, mais à plusieurs reprises, qu'elle est vraie. Il la met dans Monsieur Nicolas sur le compte d'une fille Poline V. qu'il rencontra un jour et devant laquelle il s'exclama : Quelle jolie coquine! Dans son Calendrier, il l'appelle Pôline Julie, V. Marterei et paraît en faire la même que la Fille séduite reproduite cidessus. Il attribue la même ruse encore à une autre fille qu'il nomme Virginie, comme dans cette Nouvelle.

Restif jugé et défendu par lui-même.

On a pu voir dans ce volume le peu de cas que fait Restif des élégances du style et des exigences mêmes de la grammaire, ainsi que la désinvolture avec laquelle, quand un dialogue commencé tend i se prolonger, il l'abrège avec un et cœtera. C'est que sa prétention n'est pas d'être un écrivain, mais un peintre et un homme à idées. Il a eu soin, à la fin de certains volumes des Contemporaines, de relever, comme on le fait encore de nos jours, les articles de journaux consacrés à le louer, mais, comme on ne le fait plus guère, il y a aussi placé les articles de critique du genre de celui qu'il reproche dans une des pages précédentes au Journal de Nanci. La lutte avec ce journal fut aussi acerbe qu'on peut le souhaiter. Nous ne pouvons en donner que des échantillons ; l'article et les annotations remplissant une soixantaine de pages en petit texte, nous regretterions cependant de priver le lecteur de quelques-unes de ces gentillesses polémiques. Le morceau commence ainsi :

« Aux âmes honnêtes.

« Il y a longtemps sans doute que vous êtes indignées contre

certains journalistes : mais peut-être jamais vous ne les avez vus parfaitement et clairement convaincus de mauvaise foi, de calomnie, d'atrocité : je veux vous donner ce spectacle. Lisez, lecteur honnête, cet extrait et mes notes. »

A propos du style, Restif répond d'abord :« Le style est simple et tel qu'il convient ici.... Non, vous n'êtes pas un puriste, vous êtes un malhonnête homme, un faussaire... Pourquoi et pourtant vous choque-t-il ? dites le je vous prie ? il n'est pas du style noble : Allez, monsieur le journaliste de Nanci, je sais mieux le style qui convient à mes personnages qu'un homme tel que vous : Io sono pittore, et vous ne l'êtes pas ... Et vous trouvez mauvaise cette expression familière et pittoresque 1 Pauvre homme l... Ici vous triomphez ! car vous citez cet endroit comme une preuve que je ne sais pas ma langue. Je la sais mieux que vous, cela est sûr, ainsi que l'orthographe ; je le prouverai dans peu. Oui, une femme du commun, en parlant de sa fille peut dire : Cela est douce, caressante et une princesse pourrait le dire de sa femme de chambre. Misérable ignorant, qui ne sait pas le langage du peuple et qui reprend l'auteur instruit qui le fait parler comme il doit s'exprimer!... Oh! que nenni révolte le journaliste 1 J'ai observé que nos fats de Paris, et plus souvent encore ceux de province, faisoient parler tout le monde sur le même tonl je ne les imiterai pas.

«...Qui jamais s'est avisé de critiquer Vadé quand il fait parler le peuple ? Je serois tenté de croire que l'auteur de cet article, est un petit sot de parisien, qui sort du collège... La remarque de l'idiot tombe sur le pou; j'ai dit et voulu écrire poumoniq parce qu'on dit poumon. 11 faut un q final ; et je lui déclare que j'écrirai toujours les masculins différemment des féminins sans m'embarrasser des remarques des ignorants.... Un auteur qui touche au denoument et qui s'amuserait à tout décrire, violerait une des règles du bon sens autant que de la composition... Que vous êtes aimable ! que vous avez d'esprit! Je ne me fâche pas, lorsqu'on fait d'ingénieuses allusions, j'admire : car enfiu

ce que vous dites là est vrai. Je fus prote et Richardson aussi

Parlons sérieusement, monsieur de Nanci : on dit la belle enfant, une belle enfant, n'est-il pas mieux, plus clair d'étendre un peu votre indulgence, toutes les fois qu'en disant une enfant, cette enfant, on parlera d'une fille ? Je suis français autant que vous, y poco mas, et je me crois en droit de décider pour toute la Lorraine, qu'enfant, dans notre langue, comme dans la nature est masculin aussi souvent que féminin ; et je vous enjoins de vous y conformer. •

Passons à la défense de la moralité des nouvelles :

« Le livre est de toutes les productions modernes, le plus utile

au maintien des mœurs. Mais vous avez des mœurs ? vous l'éditeur du journal ? Hélas I en eussiez-vous d'aussi pures que celles du livre.... La patience échappe ici: la mare est une fripone, elle parle et doit parler en fripone.. . Pourquoi parleraitelle décemment? Est-elle décente ?,... Je vis à Paris, monsieur de Nanci et je suis plus que vous à portée de savoir l'effet de mes nouvelles : on me nomme ici l'Apôtre des bonnes mœurs; il est des gens qui m'ont assuré (un journaliste l'a imprimé d'après des preuves) que j'opérais une révolution dans les mœurs en rendant les . épouses plus soumises, plus occupées de leur ménage, de leurs maris, de leurs enfants, de leurs devoirs. En effet, dans toutes les Contemporaines, trouverez-vous une seule jouissance savoureuse ? Le désordre y est peint, comme le peindrait un orateur chrétien en chaire. Ce n'est pas que je tienne au purisme d'expression, j'en suis fort éloigné ! je voudrais au contraire qu'on fût moins chatouilleux, qu'on fit moins à! offre de l'amour et de la jouissance. Je suis persuadé comme Saint Paul l'écrivoit aux Romains que c'est ici la loi seule qui fait le péché..... Grand dieu! à quelles épreuves cruelles se trouve exposé l'utile écrivain qui n'a mis la main à la plume que pour arrêter la corruption rapide des mœurs de son siècle 1 Des gens sans mœurs l'attaquent, l'accusent de blesser les mœurs! L'infâme libertinage caché sous le masque des pédants, prend la voix et les dehors de la vertu pour aboyer le défenseur de là morale! Ce monstre feit entendre de toutes parts sa voix rauque et discordante ; il pousse des hurlements affreux capables d'épouvanter les âmes timides : Il s'avance comme un spectre : Prenez garde! Prenez garde! ne lise\ pas, ne lise\ pas t et la femme honnête et modeste retire timidement sa main ; elle n'ose prendre le livre salutaire qui l'eût instruite à repousser le célibataire séducteur! O mon siècle! je te plains! mais puissé-je t'ftre utile et périr. »