A MADAME LA MARQUISE DE L

H est des gens de qui l'esprit guindé, Sous un front jamais déridé, Ne souffre, n'approuve et n'estime Que le pompeux et le sublime; Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer, sans rougir, jusqu'aux marionnettes; Et qu'il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.

Pourquoi faut-il s'émerveiller Que la raison la mieux sensée, Lasse souvent de trop veiller, Par des contes d'ogre et de fée Ingénieusement bercée, Prenne plaisir à sommeiller!

Sans craindre donc qu'on me condamne

De mal employer mon loisir, Je vais, pour contenter votre juste désir, Vous conter tout au long l'histoire de Peau d'Ane. "

Il était une fois un roi, Le plus grand qui fût sur la terre, Aimable en paix, terrible en guerre, Seul enfin comparable à soi :

Ses voisins le craignaient, ses États étaient calmes, Et l'on voyait de toutes parts Fleurir à l'ombre de ses palmes Et les vertus et les beaux-arts.

Son aimable moitié, sa compagne fidèle, Etait si charmante et si belle,

Avait l'esprit si commode et si doux, Qu'il était encore avec elle Moins heureux roi qu'heureux épmix.

De leur tendre et chaste hyménée, Plein de douceur et d'agrément,

Avec tant de vertus une fille était née,

Qu'ils se consolaient aisément De n'avoir pas de plus ample lignée.

Dans son vaste et riche palais,

Ce n'était que magnificence; Partout y fourmillait une vive abondance

De courtisans et de valets;

Il avait dans son écurie Grands et petits chevaux de toutes les façons,

Couverts de beaux caparaçons,

Roides d'or et de broderie; Mais ce qui surprenait tout le monde en entrant,

C'est qu'au lieu le plus apparent,

PKAU D'ÂNE 63

Un maître àne étalait ses deux grandes oreilles.

Cette injustice vous surprend; Mais, lorsque vous saurez ses vertus nonpareilles, Vous ne trouverez pas que l'honneur fût trop grand. Tel et si net le forma la nature,

Qu'il ne faisait jamais d'ordure,

Mais bien beaux écus au soleil,

Et louis de toute manière, Qu'on allait recueillir sur la blonde litière,

Tous les matins à son réveil.

Or, le ciel, qui parfois se lasse

De rendre les hommes contents, Qui toujours à ses biens mêle quelque disgrâce,

Ainsi que la pluie au beau temps,

Permit qu'une âpre maladie Tout à coup de la reine attaquât les beaux jours.

Partout on cherche du secours ; Mais ni la faculté qui le grec étudie,

Ni les charlatans ayant cours, Ne purent tous ensemble arrêter l'incendie Que la fièvre allumait en s'augmentant toujours,,

Arrivée à sa dernière heure,

Elle dit au roi son époux :

« Trouvez bon qu'avant que je meure,

J'exige une chose de vous;

C'est que, s'il vous prenait envie De vous remarier quand je n'y serai plus... — Ah! dit le roi, ces soins sont superflus,

Je n'y songerai de ma vie,

Soyez en repos là-dessus.

— Je le crois bien, reprit la reine, Si j'en prends à témoin votre amour véhément;

Mais, pour m'en rendre plus certaine,

Je veux avoir votre serment, Adouci toutefois par ce tempérament, Que, si vous rencontrez une femme plus belle,

Mieux faite et plus sage que moi,

64 CHAULES PERRAULT

Vous pourrez franchement lui donner votre foi

Et vous marier avec elle. »

Sa confiance en ses attraits Lui faisait regarder une telle promesse

Gomme un serment, surpris avec adresse,

De ne se marier jamais.

Le prince jura donc, les yeux baignés de larmes,

Tout ce que la reine voulut.

La reine entre ses bras mourut, Et jamais un mari ne fit tant de vacarmes. A l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère,

Et qu'il pleurait ses défuntes amours Comme un homme pressé qui veut sortir d'affaire. On ne se trompa point. Au bout de quelques mois, Il voulut procéder à faire un nouveau choix;

Mais ce n'était pas chose aisée;

Il fallait garder son serment,

Et que la nouvelle épousée

Eût plus d'attraits et d'agrément Que celle qu'on venait de mettre au monument.

Ni la cour, en beautés fertile,

Ni la campagne, ni la ville,

Ni les royaumes d'alentour,

Dont on alla faire le tour,

N'en purent fournir une telle;

L'infante seule était plus belle, Et possédait certains tendres appas

Que la défunte n'avait pas.

Le roi le remarqua lui-même

Et, brûlant d'un amour extrême,

Alla follement s'aviser Que par cette raison il devait l'épouser.

Il trouva même un casuiste Qui jugea que le cas se pouvait proposer.

Mais la jeune princesse, triste

D'ouïr parler d'un tel amour, Se lamentait et pleurait nuit et jour.

De mille chagrins l'âme pleine,

Elle alla trouver sa marraine,

Loin, dans une grotte à l'écart, De nacre et de corail richement étoffée;

C'était une admirable fée, Qui n'eut jamais de pareille en son art.

Il n'est pas besoin qu'on vous die Ce qu'était une fée en ces bienheureux temps,

Car je suis sûr que votre mie Vous l'aura dit dès vos plus jeunes ans.

« Je sais, dit-elle, en voyant la princesse,

Ce qui vous fait venir ici ; Je sais de votre cœur la profonde tristesse, Mais avec moi n'ayez plus de souci.

Il n'est rien qui vous puisse nuire, Pourvu qu'à mes conseils vous vous laissiez conduire. Votre père, il est vrai, voudrait vous épouser :

Écouter sa folle demande

Serait une faute bien grande ; Mais, sans le contredire, on le peut refuser.

Dites-lui qu'il faut qu'il vous donne,

Pour rendre vos désirs contents, Avant qu'à son amour votre cœur s'abandonne, Une robe qui soit de la couleur du temps. Malgré tout son pouvoir et toute sa richesse, Quoique le ciel en tout favorise ses vœux, Il ne pourra jamais accomplir sa promesse. »

Aussitôt la jeune princesse L'alla dire en tremblant à son père amoureux,

Qui dans le moment fit entendre

Aux tailleurs les plus importants Que, s'ils ne lui faisaient, sans trop le faire attendre, Une robe qui fût de la couleur du temps, Ils pouvaient s'assurer qu'il les ferait tous pendre. Le second jour ne luisait pas encor, Qu'on apporta la robe désirée :

Le plus beau bleu de l'empyrée N'est pas, lorsqu'il est ceint de gros nuages d'or,

D'une couleur plus azurée.

De joie et de douleur l'infante pénétrée

Ne sait que dire, ni comment Se dérober à son engagement.

« Princesse, demandez-en une,

Lui dit sa marraine tout bas,

Qui, plus brillante et moins commune,

Soit de la couleur de la lune ;

Il ne vous la donnera pas. »

A peine la princesse en eut fait la demande,

Que le roi dit à son brodeur :

« Que l'astre de la nuit n'ait pas plus de splendeur, Et que dans quatre jours, sans faute, on me la rende.

Le riche habillement fut fait au jour marqué,

Tel que le roi s'en était expliqué.

Dans les cieux où la nuit a déployé ses voiles, La lune est moins pompeuse en sa robe d'argent, Lors même qu'au milieu de son cours diligent Sa plus vive clarté fait pâlir les étoiles.

La princesse, admirant ce merveilleux habit, Était à consentir presque délibérée;

Mais, par sa marraine inspirée,

Au prince amoureux elle dit :

« Je ne saurais être contente, Que je n'aie une robe encore plus brillante

Et de la couleur du soleil. »

Le prince, qui l'aimait d'un amour sans pareil, Fit venir aussitôt un riche lapidaire,

Et lui commanda de la faire D'un superbe tissu d'or et de diamants, Disant que, s'il manquait à le bien satisfaire, Il le ferait mourir au milieu des tourments. Le prince fut exempt de s'en donner la peine;

Car l'ouvrier industrieux,

Avant la fin de la semaine, Fit apporter l'ouvrage précieux

peau d'Âne G7

Si beau, si vif, si radieux, Que le blond amant de Climène, Lorsque sur la voûte des cieux Dans son char d'or il se promène, D'un plus brillant éclat n'éblouit pas les yeux.

L'i liante, que ces dons achèvent de confondre, A son père, à son roi ne sait plus que répondre. Sa marraine aussitôt la prenant par la main : « Il ne faut pas, lui dit-elle à l'oreille, Demeurer en si beau chemin.

Est-ce une si grande merveille Que tous ces dons que vous en recevez, Tant qu'il aura l'âne que vous savez, Qui d'écus d'or sans cesse emplit sa bourse ! Demandez-lui la peau de ce rare animal; Comme il est toute sa ressource, Vous ne l'obtiendrez pas, ou je raisonne mal. »

Cette fée était bien savante, Et cependant elle ignorait encor Que l'amour violent, pourvu qu'on le contente,

Compte pour rien l'argent et l'or.

La peau fut galamment aussitôt accordée

Que l'infante l'eut demandée.

Cette peau, quand on l'apporta,

Terriblement l'épouvanta, Et la fit de son sort amèrement se plaindre. Sa marraine survint et lui représenta Que, quand on fait le bien, on ne doit jamais craindre;

Qu'il faut laisser penser au roi

Qu'elle est tout à fait disposée A subir avec lui la conjugale loi; Mais qu'au même moment, seule et bien déguisée, Il faut qu'elle s'en aille en quelque État lointain, Pour éviter un mal si proche et si certain.

« Voici, poursuivit-elle, une grande cassette Où nous mettrons tous vos habits,

Votre miroir, votre toilette,

Vos diamants et vos rubis.

Je vous donne encor ma baguette;

En la tenant en votre main, La cassette suivra votre même chemin,

Toujours sous la terre cachée;

Et, lorsque vous voudrez l'ouvrir, A peine mon bâton la terre aura touchée, Qu'aussitôt à vos yeux elle viendra s'offrir. Pour vous rendre méconnaissable, La dépouille de l'âne est un masque admirable

Cachez-vous bien dans cette peau.

On ne croira jamais, tant elle est effroyable, .

Qu'elle renferme rien de beau. »

La princesse, ainsi travestie,

De chez la sage fée à peine fut sortie » Pendant la fraîcheur du matin, Que le prince, qui pour la fête De son heureux hymen s'apprête,

Apprend, tout effrayé, son funeste destin.

Il n'est point de maison, de chemin, d'avenue, Qu'on ne parcoure promptement; Mais on s'agite vainement,

On ne peut deviner ce qu'elle est devenue.

Partout se répandit un triste et noir chagrin ; Plus de noces, plus de festin, Plus de tarte, plus de dragées :

Les dames de la cour, toutes découragées, N'en dînèrent point la plupart;

Mais du curé, surtout, la tristesse fut grande, Car il en déjeuna fort tard Et, qui pis est, n'eut point d'offrande.

L'infante cependant poursuivait son chemin, Le visage couvert d'une vilaine crasse;

A tous passants elle tendait la main, Et tâchait, pour servir, de trouver une caple;

Mais les moins délicats et les plus malheureux, La voyant si maussade et si pleine d'ordure, Ne voulaient écouter ni retirer chez eux

Une si sale créature.

Elle alla donc bien loin, bien loin, encor plus loin; Enfin elle arriva dans une -métairie

Où la fermière avait besoin

D'une souillon, dont l'industrie Allât jusqu'à savoir bien laver des torchons

Et nettoyer Tauge aux cochons.

On la mit dans un coin, au fond delà cuisine, Où les valets, insolente vermine,

Ne faisaient que la tirailler,

La contredire et la railler :

Ils ne savaient quelle pièce lui faire,

La harcelant à tout propos;

Elle était la butte ordinaire De tous leurs quolibets et de tous leurs bons mots.

Elle avait le dimanche un peu plus de repos;

Car, ayant du matin fait sa petite affaire,

Elle entrait dans sa chambre, et, tenant son huis clos,

Elle se décrassait, puis ouvrait sa cassette,

Mettait proprement sa toilette,

Rangeait dessus ses petits pots.

Devant son grand miroir, contente et satisfaite, De la lune tantôt la robe elle mettait, Tantôt celle où le feu du soleil éclatait,

Tantôt la belle robe bleue Que tout l'azur "des cieux ne saurait égaler; Avec ce chagrin seul que leur traînante queue Sur le plancher trop court ne pouvait s'étaler. Elle aimait à se voir jeune, vermeille et blanche Et plus brave cent fois que nulle autre n'était.

Ce doux plaisir la sustentait Et la menait jusqu'à l'autre dimanche.

J'oubliais à dire en passant Qu'en cette grande métairie,

D'un roi magnifique et puissant Se faisait la ménagerie; Que là, poules de Barbarie, Râles, pintades, cormorans, Oisons musqués, canepetières,

Et mille autres oiseaux de bizarres manières, Entre eux presque tous différents,

Remplissaient à l'envi dix co.urs toutes entières.

Le fils du roi dans ce charmant séjour Venait souvent, au retour de la chasse, Se reposer, boire à la glace Avec les seigneurs de sa cour.

Tel ne fut point le beau Céphale :

Son air était royal, sa mine martiale, Propre à faire trembler les plus fiers bataillons Peau d'Ane, de fort loin, le vit avec tendresse, Et reconnut, par cette hardiesse, Que sous sa crasse et ses haillons Elle gardait encor le cœur d'une princesse.

« Qu'il a l'air grand, quoiqu'il l'ait négligé ! Qu'il est aimable, disait-elle, Et que bienheureuse est la belle A qui son cœur est engagé!

D'une robe de rien s'il m'avait honorée, Je m'en trouverais plus parée Que de toutes celles que j'ai. »

Un jour, le jeune prince, errant à l'aventure De basse-cour en basse-cour, Passa dans une allée obscure Où de Peau d'Ane était l'humble séjour.

Par hasard il mit l'œil au trou de la serrure. Comme il était fête ce jour, Elle avait pris une riche parure Et ses superbes vêtements,

Qui, tissus de fin or et de gros diamants,

Égalaient du soleil la clarté la plus pure.

PEAU D'ÀNE 71

Le prince, au gré de son désir, La contemple et ne peut qu'à peine, En la voyant, reprendre haleine, Tant il est comblé de plaisir.

Quels que soient les habits, la beauté du visage,

Son beau tour, sa vive blancheur,

Ses traits fins, sa jeune fraîcheur

Le touchent cent fois davantage;

Mais un certain air de grandeur, Plus encore une sage et modeste pudeur, Des beautés de son âme assuré témoignage,

S'emparèrent de tout son cœur.

Trois fois, dans la chaleur du feu qui le transporte,

Il voulut enfoncer la porte; Mais, croyant voir une divinité, Trois fois par le respect son bras fut arrêté. Dans le palais, pensif, il se retire;

Et là, nuit et jour il soupire :

Il ne veut plus aller au bal,

Quoiqu'on soit dans le carnaval; Il hait la chasse, il hait la comédie; Il n'a plus d'appétit, tout lui fait mal au cœur;

Et le fond de sa maladie Est une triste et mortelle langueur.

Il s'enquit quelle était cette nymphe admirable Qui demeurait dans une basse-cour,

Au fond d'une allée effroyable,

Où l'on ne voit goutte en plein jour.

« C'est, lui dit-on, Peau d'Ane, en rien nymphe ni belle,

Et que Peau d'Ane l'on appelle A cause de la peau qu'elle met sur son cou;

De l'amour c'est le vrai remède,

La bête, en un mot, la plus laide

Qu'on puisse voir après le loup. »

On a beau dire, il ne saurait le croire;

Les traits que l'amour a tracés,

Toujours présents à sa mémoire, N'en seront jamais effacés.

Cependant la reine sa mère, Qui n'a que lui d'enfant, pleure et se désespère; De déclarer son mal elle le presse en vain;

Il gémit, il pleure, il soupire; Il ne dit rien, si ce n'est qu'il désire Que Peau d'Ane lui fasse un gâteau de sa main ; Et la mère ne sait ce que son fils veut dire.

« 0 ciel! madame, lui dit-on, Cette Peau d'Ane est une noire taupe,

Plus vilaine encore et plus gaupe

Que le plus sale marmiton.

— N'importe, dit la reine, il le faut satisfaire, Et c'est à cela seul que nous devons songer. » Il aurait eu de l'or, tant l'aimait cette mère,

S'il en avait voulu manger.

Peau d'Ane donc prend sa farine, Qu'elle avait fait bluter exprès Pour rendre sa pâte plus fine, Son sel, son beurre et ses œufs frais; Et, pour bien faire sa galette, S'enferme seule en sa chambrette.

D'abord elle se décrassa Les mains, les bras et le visage, Et prit un corps d'argent, que vite elle laça, Pour dignement faire l'ouvrage Qu'aussitôt elle commença.

On dit qu'en travaillant un peu trop à la hâte, De son doigt, par hasard, il tomba dans la pâte

Un de ses anneaux de grand prix; Mais ceux qu'on tient savoir le fin de cette histoire Assurent que par elle exprès il y fut mis; Et pour moi, franchement, je l'oserais bien croire, Fort sûr que, quand le prince à sa porte aborda

Et par le trou la regarda,

Elle s'en était aperçue.

Sur ce point la femme est si drue,

Et son œil va si promptement,

Qu'on ne peut la voir un moment

Qu'elle ne sache qu'on l'a vue.

Je suis bien sûr encore, et j'en ferais serment, Qu'elle ne douta point que de son jeune amant

La bague ne fût bien reçue.

On ne pétrit jamais un si friand morceau; Et le prince trouva la galette si bonne, Qu'il ne s'en fallut rien que, d'une faim gloutonne, Il n'avalât aussi l'anneau. Quand il en vit l'émeraude admirable, Et du jonc d'or le cercle étroit, Qui marquait la forme du doigt, Son cœur en fut touché d'une joie incroyable; Sous son chevet il le mit à l'instant;

Et, son mal toujours augmentant, Les médecins, sages d'expérience, En le voyant maigrir de jour en jour, Jugèrent tous, par leur grande science, Qu'il était malade d'amour.

Comme l'hymen, quelque mal qu'on en die, Est un remède exquis pour cette maladie,

Qn conclut à le marier.

Il s'en fit quelque temps prier; Puis dit : « Je le veux bien, pourvu que l'on me donne

En mariage la personne

Pour qui cet anneau sera bon. »

A cette bizarre demande, De la reine et du roi la surprise fut grande; Mais il était si mal qu'on n'osa dire non.

Voilà donc qu'on se met en quête De celle que l'anneau, sans nul égard du sang,

Doit placer dans un si haut rang.

Il n'en est point qui ne s'apprête

A venir présenter son doigt,

Ni qui veuille céder son droit.

Le bruit ayant couru que, pour prétendre au prince, Il faut avoir le doigt bien mince, Tout charlatan, pour être bienvenu,

Dit qu'il a le secret de le rendre menu. L'une, ensuivant son bizarre caprice, Comme une rave le ratisse; L'autre en coupe un petit morceau;

Une autre, en le pressant, croit qu'elle l'apetisse; Et l'autre, avec de certaine eau,

Pour le rendre moins gros, en fait tomber la peau. Il n'est enfin point de manœuvre Qu'une dame ne mette en œuvre

Pour faire que son doigt cadre bien à l'anneau.

L'essai fut commencé parles jeunes princesses, Les marquises et les duchesses; Mais leurs doigts, quoique délicats, Étaient très gros et n'entraient pas.

Les comtesses et les baronnes, Et toutes les nobles personnes,

Comme elles tour à tour présentèrent leur main, Et la présentèrent en vain.

Ensuite vinrent les grisettes, Dont les jolis et menus doigts, Car il en est de très bien faites, Semblèrent à l'anneau s'ajuster quelquefois; Mais la bague, toujours trop petite ou trop ronde D'un dédain presque égal rebutait tout le monde.

Il fallut en venir enfin Aux servantes, aux cuisinières, Aux tortillons, aux dindonnières, En un mot, à tout le fretin, Dont les rouges et noires pattes, Non moins que les mains délicates, Espéraient un heureux destin.

Il s'y présenta mainte fille Dont le doigt, gros et ramassé,

La bague s'ajusta sans peine au plus joli petit doigt 4u monde.

Dans la bague du prince eût aussi peu passé Qu'un câble au travers d'une aiguille.

On crut enfin que c'était fait;

Car il ne restait, en effet, Que la pauvre Peau d'Ane au fond de la cuisine.

Mais comment croire, disait-on,

Qu'à régner le ciel la destine!

Le prince dit : « Et pourquoi non?

Qu'on la fasse venir! » — Chacun se prit à rire,

Criant tout haut : « Que veut-on dire, De faire entier ici cette sale guenon! » Mais lorsqu'elle tira de dessous sa peau noire Une petite main qui semblait de l'ivoire

Qu'un peu de pourpre a coloré,

Et que de la bague fatale,

D'une justesse sans égale,

Son petit doigt fut entouré,

La cour fut dans une surprise

Qui ne peut pas être comprise.

On la menait au roi dans ce transport subit : Mais elle demanda qu'avant que de paraître

Devant son seigneur et son maître, On lui donnât le temps de prendre un autre habit.

De cet habit, pour la vérité dire,

De tous côtés <on s'apprêtait à rire; Mais lorsqu'elle arriva dans les appartements,

Et qu'elle eut traversé les salles Avec ses pompeux vêtements Dont les riches beautés n'eurent jamais d'égales;

Que ses aimables cheveux blonds, Mêlés de diamants dont la vive lumière ,

En faisant autant de rayons;

Que ses yeux bleus, grands, doux et longs,

Qui, pleins d'une majesté fière, Ne regardent jamais sans plaire et sans blesser; Et que sa taille, enfin, si menue et si fine Qu'avecque ses deux mains on eût pu l'embrasser, Et ornèrent leurs appas et leur grâce divine,

Si vous étiez moins raisonnable,

Je me garderais bien de venir vous conter La folle et peu galante fable Que je m'en vais vous débiter.

Une aune de boudin en fournit la matière : Une aune de boudin, ma chère !

Quelle pitié! c'est une horreur, S'écriait une précieuse, Qui toujours tendre et sérieuse,

Ne veut ouïr parler que d'affaires de cœur.

Mais vous qui, mieux qu'âme qui vive Savez charmer en racontant,

Et dont l'expression est toujours si naïve

Que l'on croit voir ce qu'on entend; Qui savez que c'est la manière Dont quelque chose est inventé, Qui, beaucoup plus que la matière, De tout récit fait la beauté;

Vous aimerez ma fable et sa moralité.

J'en ai, j'ose le dire, une assurance entière.

Il était une fois un pauvre bûcheron Qui, las de sa pénible vie, Avait, disait-il, grande envie De s'aller reposer aux bords de l'Achéron : Représentant, dans sa douleur profonde, Que, depuis qu'il était au monde, Le ciel cruel n'avait jamais Voulu remplir un seul de ses souhaits.

Un jour que, dans le bois, il se mit à se plaindre, A lui, la foudre en main, Jupiter apparut; On aurait peine à bien dépeindre La peur que le bonhomme en eut.

« Je ne veux rien, dit-il, en se jetant par terre; Point de souhaits, point de tonnerre, Seigneur, demeurons but à but.

— Cesse d'avoir aucune crainte; Je viens, dit Jupiter, touché de ta complainte, Te faire voir le tort que tu me fais.

Écoute donc : je te promets, Moi qui du monde entier suis le souverain maître, D'exaucer pleinement les trois premiers souhaits Que tu voudras former sur quoi que ce puisse être;

Vois ce qui peut te rendre heureux,

Vois ce qui peut te satisfaire; Et, comme ton bonheur dépend tout de tes vœux, Songes-y bien avant que de les faire. »

A ces mots, Jupiter dans les cieux remonta, Et le gai bûcheron, embrassant sa falourde, Pour retourner chez lui sur son dos la jeta. Cette charge jamais ne lui parut moins lourde.

« Il ne faut pas, disait-il en trottant,

Dans tout ceci rien faire à la légère; Il faut, le cas est important,

En prendre avis de notre ménagère.

« Çà, dit-il, en entrant sous son toit de fougère,

Faisons, Fanchon, grand feu, grand'chère, Nous sommes riches à jamais, Et nous n'avons qu'à faire des souhaits. » Là-dessus, tout au long, le fait il lui raconte.

A ce récit, l'épouse, vive et prompte, Forma dans son esprit mille vastes projets; Mais considérant l'importance De s'y conduire avec prudence :

« Biaise, mon cher ami, dit-elle à son époux, Ne gâtons rien par notre impatience;

Examinons bien entre nous Ce qu'il faut faire en pareille occurrence; Remettons à demain notre premier souhait,

Et consultons notre chevet.

— Je l'entends bien ainsi, dît le bonhomme Biaise; Mais, va tirer du vin derrière ces fagots. » A son retour, il but; et, goûtant à son aise,

Près d'un grand feu, la douceur'du repos, Il dit, en s'appuyant sur le dos de sa chaise a « Pendant que nous avons une si bonne braise, \ Qu'une aune de boudin viendrait bien à propos! » ff

A peine acheva-t-il de prononcer ces mots, Que sa femme aperçut, grandement étonnée,

Un boudin fort long, qui, partant

D'un des coins de la cheminée,

S'approchait d'elle en serpentant.

Elle fit un cri dans l'instant;

Mais, jugeant que cette aventure

Avait pour cause le souhait

Que, par bêtise toute pure, Son homme imprudent avait fait, Il n'est point de pouille et d'injure Que, de dépit et de courroux, Elle ne dit au pauvre époux.

« Quand on peut, disait-elle, obtenir un empire, De l'or, des perles, des rubis, Des diamants, de beaux habits,

Est-ce alors du boudin qu'il faut que l'on désire?

— Eh bien! j'ai tort, dit-il; j'ai mal placé mon choix, J'ai commis une faute énorme, Je ferai mieux une autre fois.

— Bon, bon, dit-elle, attendez-moi sous l'orme.

Pour faire un tel souhait, il faut être bien bœuf! »

L'époux, plus d'une fois, emporté de colère,

Pensa faire tout bas le souhait d'être veuf.

Et peut-être, entre nous, ne pouvait-il mieux faire.

« Les hommes, disait-il, pour souffrir sont bien nés!

Peste soit du boudin, et du boudin encore! Plût à Dieu, maudite pécore, Qu'il te pendît au bout du nez! »

La prière aussitôt du ciel fut écoutée ; Et, dès que le mari la parole lâcha,

Au nez de l'épouse irritée,

L'aune de boudin s'attacha.

Ce prodige imprévu grandement le fâcha.

Fanchon était jolie; elle avait bonne grâce, Et, pour dire sans fard la vérité du fait,

Cet ornement en cette place

Ne faisait pas un bon effet, Si ce n'est qu'en pendant sur le bas du visage, Il l'empêchait de parler aisément ; Pour un époux, merveilleux avantage, Et si grand, qu'il pensa, dans cet heureux moment,

Ne souhaiter rien davantage !

« Je pourrais bien, disait-il à part soi, Après un malheur si funeste,

Bon, bon ! dit-elle, pour faire un tel souhait il faut fttrc blOD boBnl '. » L épov emporté de colère s'écria : « Peste soit du boudin, plut à Dieu, maudite pécore, qu'il te pendît au bout du nez ! »

Avec le souhait qui me reste, Tout d'un plein saut me faire roi.

Rien n'égale, il est vrai, la grandeur souveraine; Mais encore faut-il songer Comment serait faite la reine, Et dans quelle douleur ce serait la plonger, De l'aller placer sur un trône Avec un nez plus long qu'une aune.

Il faut l'écouter sur cela, Et qu'elle-même elle soit la maîtresse De devenir une grande princesse, En conservant l'horrible nez qu'elle a,

Ou, de demeurer bûcheronne Avec un nez comme une autre personne, Et tel qu'elle l'avait avant ce malheur-là. »

La chose bien examinée, Quoiqu'elle sût d'un sceptre et la force et l'effet,

Et que, quand on est couronnée,

On a toujours le nez bien fait; Comme au désir de plaire il n'est rien qui ne cède, Elle aime mieux garder son bavolet

Que d'être reine et d'être laide.

Ainsi le bûcheron ne changea point d'état,

Ne devint point grand potentat,

D'écus "ne remplit point sa bourse ; Trop heureux d'employer son souhait qui restait,

Faible bonheur, pauvre ressource !

A remettre sa femme en l'état qu'elle était.

Bien est donc vrai qu'aux hommes misérables, Aveugles, imprudents, inquiets, variables,

Pas n'appartient de faire des souhaits ; Et que peu d'entre eux sont capables De bien user des dons que le ciel leur a faits.