EMILE, LE CURÉ DE SAINT-ABDON
LE CURÉ. — C'est vous, Emile? Où allez- vous donc comme ça, à la nuit tombée?
EMILE. — Au prieuré, chez Maurice. J'y vas coucher tous les samedis pour y passer le dimanche.
LE CURÉ. — Diable! vous avez un bon bout de chemin d'ici à Noirac, et le brouillard menace de s'épaissir. Je puis vous conduire jusqu'à la descente de la Crottée. Ça sera ça de moins à user vo§ pattes. Montez dans ma carriole, si vous n'avez pas horreur d'un curé, vous! Oh là! oh ! bellement, Cocote.
EMILE. — M'y voilà, et grand merci, monsieur le curé! Pourquoi dites-vous que j'ai horreur de vous autres?
LE CURÉ. — Oh! parce que... Allez donc, Cocote! Celte satanée bête s'arrête bien, mais c'est le tout de repartir! Ah ! ça n'est pas malheureux ! Je dis que c'est un genre que vous vous donnez, de crier toujours et à tout propos : Plus de prêtres ! à bas les calotinsl
EMILE. — Ceux qui disent cela sont des imbéciles. '
lE CURÉ. — Bah ! vous le direz pourtant quand sonnera la cloche du branle-bas.
EMILE. — Et d'abord, sonnera-l-elle?
LE CURÉ. — Oui, un jour ou l'autre. Que j'y sois ou que je n'y sois plus, peu m'importe. Je ne suis pas poltron, et je ferais peut-être au besoin comme un de mes confrères qui, aux jours de la révolution, alla dire sa messe avec deux pistolets chargés sur l'autel.
EMILE. — Oui, je le connais. C'est brave, mais co n'est
pas cbrétieu. Vous ne Tiiniterez pas, j'en suis sûr, et quant à moi, je regretterais fort d'êlre de ceux qui vous mettraient dans l'alternative d'être martyr ou meuririer. Que vous soyez altactié à votre foi, cela me paraît légitime; que ceux qui la partagent aillent à votre sermon, c'est leur droit el le vôtre, et pourvu que...
LE CURÉ. — Je sais ce que vous allez dire. Oui, nous avons des torts. Le clergé veut trop empiéter sur le temporel, et cela sert de prétexte à nos ennemis.
EMILE. -^ Vos ennemis ! Et c'est vous, prêtre, qui dites un mot comme celui-là? Où avez-vous trouvé des ennemis en février?
LE CURÉ. — Je sais que vous avez été très-gentils avec nous; mais à présent vous dites : a C'est le tort que nous avons eu. »
EMILE. — Si des hommes irrités disent ça, à qui la faute?
LE CURÉ. — La faute en est au diable qui brouille toujours les cartes, et qui joue sa partie au milieu de toutes nos agitations.
EMILE. — Si vous croyez au diable, moi je vous déclare que je n'y crois pas.
LE CURÉ. — Bah I appelez-le comme vous voudrez. Le mal est dans l'homme, et l'enfer est souvent dans notre cœur I
EMILE. — Pour ma part, s'il y est, il ne me brûle pas assez pour que ma volonté n'y puisse jeter de l'eau.
LE CURÉ. — De l'eau qui n'est' pas bénite, mon gars!
EMILE. — Qu'importe? Je me sens plus fort que l'instinct du mal. Croyez-vous, par exemple, que je veuille vous nuire, moi qui cause en ce moment de bonne amitié avec v^us?
LE CUBÉ. — Ah que oui, mon garçon ! Que si vous pouviez nous retirer casuel et allocation, vous le feriez de bon co'ur!
EXILE. — Je ne dis pas non, mais vous empêcher d'être entretenu par vos coreligionnaires , vous menacer, vous inquiéter, vous contraindre, ce serait une atteinte à la liberté de conscience, que je veux souveraine et absolue,
LB cuas. — Puissiez*vous dire toujours de mômel Ab!
nous vivons dans un temps maudit! Quand on pense que nous voilà côte à côte, dans la même brouetle, traînés par la même rosse, devisant sans fiel sur des matières oii nous ne nous entendons pas, mais où nous nous accordons l'un à l'autre le droit de tout dire ; que demain vous viendrez peutêtre tranquillement à ma messe comme j'allais hier à votre club; que je suis pour vous le gros curé de Saint-Abdon, un bon garçon au bout du compte; que vous êtes pour moi le petit Emile, un honnête garçon aussi; que tous les jours nous pouvons nous rencontrer à la même table, buvant le même vin, faisant les mêmes réflexions et riant des mômes histoires... que si nous versions dans ce moment-ci, nous nous porterions secours comme deux frères; et que, dans un an peut-être !... Où serons-nous? Ah ! que le changement est donc une mauvaise chose! Et pourquoi les sociétés ne s'arraugpnt-elles pas, une fois pour toutes, pour être ce qu'elles seront toujours!
EMILE. — Vous en parlez à votre aise, mon cher curé. Mais ceux qui ne boivent pas de vin, qui ne vont qu'à pied dans la boue et dans la neige, qui ne rient jamais, qui ne s'amusent point, qui ne fraternisent avec personne parce qu'ite sont trop tristes, trop pauvres ou trop stnpides, ne serair-il pas bon qu'ils pussent être au moins aussi à leur aise et aussi sociables quo nous le sommes en ce momenir ci, tous les deux?
LE CURÉ. — Voilà un brouillard enragé, et si ça continue, nous ne verrons plus à nous conduire.
EMILE. — Ah ! oui, quand on vous met au pied de ce mur-15, vous invoquez le brouillard qui empêche d'y vyir clair.
LE CURÉ. — Mon Dieu, c'est malheureux, mais puisque les sociétés no peuvent subsister sans l'inégalité des jouisr sances !
EMILE. — C'est Jésus-Christ qui vous a dit cela ?
LB CURE. — Jésus-Christ n'a pas parlé de cela comm^vous Tentendez, Il a dit: « Heureux ceux qui souffrent et pleurent ici«bas» ils seront consolés dans le ciel, d
EMILE. — II faut l'espérer ; mais, selon vous» plus on souf* fre icH plus on est digne d'aller lè^haut !
LE cuas.— Certes!
EMILE. — Alors pourquoi n'allez-vous pas pieds nus, pourquoi ne vivez-vous pas de pain bis et ne buvez-vous pas de l'eau claire ?
u CURÉ. —Ah! voilà votre lieu commun, à vous autres! Serait-ce là un bon régime pour un curé de campagne dont le métier est si rude? Nous n'y résisterions pasi
EMILE. — Ainsi, pour répandre l'assistance de Faumône et de la parole, il faut être bien portant, manger de la viande et boire du vin? Et si la misère vous avait tenu, dès Tenfance, dans une ignorance presque absolue du bien et du mal, quelles consolations intelligentes pourriez- vous donner? de quel dévouement seriez-vous capable? L'extrême misère abrutit et dégrade, pouvez- voite le nier?
LE OCRÉ. — Si çbacun faisait son devoir, il n'y aurait pas d'extrême misère.
EMILE. — Et que dites-vous d'une société où chacun est noD-seulement libre dcne pas faire son devoir, mais encore rebuté de faire le bien, et sollicité par la force des choses à devenir égoïste?
LE CURÉ. — Vous voulez la liberté absolue, et vous ôtez à l'homme la liberté d'être bon ou méchant?
EMILE. — Non, mais je voudrais le mettredans des conditions où il lui serait facile et profitable de faire le bien, difficile et nuisible de faire le mal. Dites-moi, monsieur le curé, l'Église qui encourage cette liberté dans la loi civile, la tolère-t-elle dans la loi religieuse ?
LE CURÉ. — Non certes; nous ordonnons le bien au nom du ciel, nous proscrivons le mal au nom de l'enfer; et nous avons raison, car il n'y a que l'espoir et la crainte qui agis* sent sur l'homme.
ÊMiLK. — Vous êtes donc très-absolus, et vous n'ad^^ mettez pas que l'homme ait le droit de manquer à sa coos science?
LE CURÉ. — Je vous entends ; vous voulez faire une société absolue comme l'Église !
m LB BJABU AUX €HAMK
nnLH.^M0Q; mais je dis que si fa peifectioo est on précepte religieux, une c>i08e à part de la ccmtraiDjLe eivâe, ▼oos ne devriez jamais entrer dans la pratique de fa y» polrtiqiie, vous, les prêtres d^on idéal qui ne peat pas transiger. Mais, pour tout'de bon, le brouillard s^épaissit, ei je ne sais plus où nous gommes.
LB ctRÉ. — Ni moi non plus. Je ne vois plus les oreilles de aion dieval ! — Mais faites donc, vons, une sodété où toat ce que vous voulez de bon soit possible!
ÉffiE. — Âa moins, ne dites pas, vous, que nous voulons tout bouleverser et tout détruire à notre profit!
I.E CtRÉ. — Au diable nos ralsoimements ! Je crois que nous nous sommes égarés !
DEUX GROS SCARABÉES^ sor le tnme d-im arlm poont
LE PREMIER. — Qui va là? Qui êtes-voust que voulezvous?
, LE SECOND. — Qui étes-vous vous-même, et pourquoi me fourrez-vous votre corne dans l'œil? Vous ne pouvez doQC pas regarder devant vous?
LE PREMIER. — Eh biou, et vous ? Ëtes-vous devenu aveu» gle» et cette rainure de Técorce est-elle un cbemin trop étroit pour deux ? Bientôt il vous faudra Tarbre entier à vous tout seul. Vous êtes si brutal !
LE SECOND. — Et vous sl voraco ! Je ne connais rien de pire qu'un voisin comme vous!
LE pREMiEB» — Voraco vous-même ! Pourquoi vouleï-vous descendre quand je mcMiie?
LE SBCORD. — Et pourquoi montez-vous quand je veux descendre?
LE PREMIER. — J'ai cru quil faisait jour, et je voulais aller Hhhaut regarder TborizoD.
LE SECOND. — Vous ôlos fou. Il uo fait pas jour, et c'est aa contraire le moment de creuser au plus profond de Farbre. Ne voyez-vous pas que c'est le brouillard, un t^nps excel-
LE DUBLe AUX CHAMPS . 185
lent poùT travailter, parce que le tx>îs s'iiDprègne*d'huiiû<dité et s'amollit à souhait?
LE PBEMiBB. — Ah! c'est le brottillardt Gomme c*eiit blanc et d'une fratcheur réjouissante! Je retourne à mon trou et à mon ouvrage.
LE sficoifD. — Non, venez avec moi. A nous deux, nous mi- DeroQs beaocoup plus vite.
LE raEHiBR. -^ Merci ! Quand j'aurai bien travaillé, vous me mettrez dehors.
LESEcoTO. — C'est mon droit, je suis plus fort que vous.
LE PREinER. — C'est pour cela que je vais de mon côté!
LE SECOND. — Aïe! prenez garde! La chouette s'éveille! Si eOe nous voit, nous sommes perdus!
LE PREMIER. — OÙ fuir ? Ce brouillard cache tout : je ne sais plus où nous sommes! i
LE SECORD. — Entrons dans là première fente venue, vite, rite! La nuit est blanche, l'air est sonore, et la chouette a «iesyeux terribleai
LEPKEMiËR, — J'ai peur! Serre-toi contre moi, mon flrëre. Ob! la chouette! l'horrible chouette!...
u cioDETTE. — Voilà d'cxcellents scarabées ! Ils ont un goût de champignon des plus agréables!
LE MAti DE lA CHOUETTE. -- Qucl goût dépravé vous avez ce ^ir,(ie manger cette vermine!
ucEooETTB. — Que .voulez-vous? faute de gibier! Par un temps de brouillard, on s'arrange de ce qu'on trouve.
