SCÈNE III TYRREL, seul

L'aimable enfant !

Sans regretter son or, il s'en va triomphant.

Il sera beau joueur...

Après une pause.

Même beauté I même âge !

J'ai cru sentir encor passer sur mon visage Ces lèvres qui jadis... non, froides pour jamais ! Plus jamais de baisers des lèvres que j'aimais I Mortes !... Mortes !... Pourquoi cette retraite austère ? Le sacre va demain les rendre à leur grand-père ; Qu'ils l'embrassent plus tôt, le mal n'est pas si grand ! Lord Rivers est chez moi, priant tout bas, pleurant. Toujours là, comme un marbre, immobile à sa place. Nous autres, vieux pécheurs, dont le cœur est de glace

(i) Tyrrel, York, Edouard.

Aux larmes d'un vieillard, un enfant nous émeut : Ce petit vaurien-là fait de moi ce qu'il veut... Ah ! c'est qu'il lui ressemble !...

On aperçoit la lueur d'un flambeau à travers l'ouverture grillée placée au-dessus de la porte de gauche.

On s'approche ; silence !

La lueur des flambeaux m'annonce sa présence : C'est le régent. Sans doute, il vient leur déclarer Q.u'on a fixé le jour qui doit les délivrer...