SCENE Vlir

Aux nations etmême aux Dieux.

Toujours le même, quand tout passe.

De son front où rien ne s'efface, Il porte la voûte des cieux.

Vidons la coupe de l'empire, A son festin asseyons-nous.

Dans sa pourpre qui se déchire, Rome se traîne à nos genoux.

Captif de la loi qu'il se donne, Obéissant quand il ordonne.

L'homme libre adore son frein.

Sur lui que la cité périsse!

L'esclave a pour loi son caprice ; Des déserts il est souverain.

Postérité, vide fumée, Aïeux qu'on ne reverra plus.

Songe d'une ombre, renommée.

Salaire qu'il laisse aux vaincus!

Au lieu du rêve, il tient les choses, Au bord de l'amphore, les roses,