GILLE, LE MAISTRE

Le Maistre.

A quoy s'amuse ce coquin de Gille ? Pendant que je cours toute la ville pour ma femme, ce butor est planté comme un piquet devant ma porte.

Cille.

Ah ! vous voilà, nostre maistre. Eh bien, avezvous fait quelque bonne trouvaille ?

Le Maistre.

Non, j'ay esté chez une douzaine de chaircuitiers, ils m'ont ri au nez. Ces animaux-là ne connoissent pas les andouilles de Transilvanie.

Cille.

Oh ! parguenne I je le crois bien. C'est un morceau des plus rares. Cependant, à l'heure que je vous parle, M"® Isabelle doit être rassasiée d'andouille.

Le Maistre.

Est-il possible ?