OCTAVE CECILE

Mais alors ?. . .

OCTAVE (avec émotion)

Ils l'ont assassiné !

CECILE

Assassiné ? Mais, non ! non I je ne puis le croire !

OCTAVE

Oui, les faits sont encore tout frais à ma mémoire. Mon journal les donnait en détail ce matin.

{tirant un journal de sa poche) Justement, le voici.

(il lit) ^ Hier soir, des promeneurs attardés ont découvert, étendu sur le pavé dans une ruelle déserte, un inconnu frappé d'une balle à la tète. Son mouchoir est marqué des initiales : J. B.

«JLe malheureux quoique insensible, respirait encore. On le transporta à l'hôpital, où il est mort, dit-on, dans le cours de la nuit. Tout porte à croire que cet étranger s'est suicidé. »

CECILE (émue) Ce n'est que trop certain !

Mon Dieu !. . .

(elle se cache le visage dans les mains et a^appuie contre un meuble,)

OCTAVE {courant à elle)

CECILE

Hélas ! mon pauvre Jean Uiunelle !

OCTAVE

Chère enfant !

CECILE

Il est mort victime de son zèle !

Avec lui disparaît notre dernier espoir .

Désornaaia Faquino nous tient en son pouvoir ! Le crime est triomphant !

(sortant supportée par Octave)

Que faire ? Ciel . . . que faire ?

OCTAVE (seul) Pauvre petite !... hélas î... Mais que fait donc son père ? Ah ! voici Mariane...