LA FOI

A Edouard Schneider,

N, i, ni, c'est fini.

Cramponné à Tarc-en-ciel de mon jeune âge, longtemps j'ai lutté, mais cela ne pouvait durer davantage, en dépit de l'efTort multiple : retours sentimentaux, neuvaines, pèlerinages, remords anticipés, menaces. Le déclenchement devait se produire inéluctablement.

Voici donc que, sous l'impérieuse pesée de la raison, tout ce tas de statuettes sacchareuses, nimbées d'or sur fond d'astres, lys entre les doigts, serpents ou dragons sous les pieds.

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LES REPOSOmS DE LA PROCESSION

dégringole sous le safran des candélabres, en un fracas matériel.

Le pie sincère que je fus assiste, plein de courtoisie, à ce logique effondrement et considère sans nulle ironie ce désastre dont les débris s'épousent dérisoirement, le nez du bon Mathieu dans un teton de Magdeleine, le cerf du brave Hubert à croppetons sur les épaules de Joseph...

Non certes, elle n'a pas envie de rire, ma pauvre âme angoissée, telle une fillette à qui la poupée cassée montre son vide intérieur.

Sans la violence d'un Polyeucte à l'envers, se sont d'elles-mêmes brisées toutes les poupées surnaturelles, sur lesquelles, apposé comme un sceau de victoire, flamboie l'orteil de la Beauté.

Je vois, je sais, je crois, je suis désabusé.

Dès lors m'assaillent des visions burlesques, comme pour me contraindre à la blague.

Au classique empire d'azur, dans un branlé-

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bas poissard, les divinités variées se disputent Tunique trône fabriqué par les pontifes différents, chacune prétendant détenir le séant lég-itime, et l'on se lance à la figure des attributs religieux, tridents, chapelets, moulins à prières, caducées, palmes, foudres, auréoles, tandis que, tiré de son nombril, Brahma poche tous les yeux en un moulinet de ses trente-six poings. Sous elles, sur la terre, béatement alourdis par les charges divines, s'entrecroisent les fidèles, figés, moisis, n'osant admirer le soleil, et ces fervents de la chimère au cerveau pris dans l'étau semblent à ce point datés d'avant le progrès que je voudrais savoir le petit-nègre afin de me faire comprendre d'eux et qu'encore faudrait-il crier très fort tant on les dirait loin, très loin, derrière des massifs de siècles.

Beati pauperes spiptu.,.

Serait-ce que me voici riche — et malheureux ?

Quoi qu'il en soit, loyalement suivons la des^ tinée qui s'offre.

LES RE^OSOIRS DE LA PROCESSION

Et pourtant, encore, mes lèvres marmonnent les anciennes oraisons, mon chapeau se lève aux angélus, ma main bénit le pain familial; la coutumière onction se refuse à me quitter si violemment, à moins que ce ne soit dorénavant TAmour, Pan ou les Héros de l'humaiiité que j'honore sous ces formules et ces signes liturgiques, car, même aux heures troubles, les poètes gardent leurs façons d'officiants prédestinés.

Morte est ma foi, vive ma foi qui marchera demain, sous Fétoile nouvelle, vers Torient des vérités graves où le luxe oisif du mysticisme cède la place au laborieux apostolat des charités humaines — qu'avait si bellement, déjà, prêchées le doux Jésus défiguré depuis par ses lévites gras .

Du moins promets-moi, ô Nature divine, d'aller en paradis — puisqu'à notre espérance un paradis importe — en paradis dans quel-

que chose de toi-même, oh tiens, dans une grappe de raisins, si ce n'est pas demander trop, afin que Ton me boive un clair matin d'amour parmi les rayons purs du soleil éternel !

0, tout de même, les jolis mois de Marie de mon enfance !

Rumengol, 1904.