ÉLÉGIE

Les jours de soleil sont passés, Et l'automne fait sa vendange ; Dans l'enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés :

Dors, mon doux ange I

Il était frais et blond comme un Enfant-Jésus... Dieu nous envoie, hélas ! des douleurs bien cruelles. Un soir, je le berçais ; des anges sont venus Qui l'ont emporté sur leurs ailes.

J'épiais son sommeil, et, quand il remuait.

Je baisais à genoux ses petites mains blanches... Il est là maintenant, sous ce tertre muet.

Prisonnier entre quatre planches.

Les jours de soleU sont passés, Et l'automne fait sa vendange ; Dans Tenceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés ; Dors, mon doux ax^e l

Et quand je caressais ses petits pieds frileux^ Lui que je n'aurais pas donné pour des empires ! Sur sa lèvre de rose, au coin de ses yeux bleus, Nageaient des groupes de sourires.

Il bredouillait des mots d'une étrange douceur. Des mots incohérents, indécis, adorables ; Et moi qui Técontais, je sentais dans mon cœur Courir des frissons ineffables.

Les jours de soleil sont passés, Et l'automne fait sa vendange ; Dans l'enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés ; Dors, mon doux ange !

Il est là qui repose en son linceul glacé.

Au cimetière, hélas l sa dernière demeure, Songe-t-il quelquefois, le pauvre délaissé^ A sa mère qui souffre et pleure ?

Oh ! oui ; car, je le sens, si dans la tombe dort Son petit corps roidi, froid, immobile, blême, Son âme plane au ciel avec des ailes d'or.

Devant la face de Dieu même !

Le dernier beau jour est passé ; L'automne a fini sa vendange ; La neige tombe à flot pressé...

Dans le ciel où Dieu t'a placé, Pense à ta mère, mon doux ange !