A NÉRÉE BEAUCHEMIN

J'aime à gravir les monts sauvages, le matin, A l'heure harmonieuse et pleine de mystère Où le brouillard des nuits, rafraîchissant la terre, Perle en bruines d'or au. feuillage du thym.

Et si, du fond du val, quelque timbre argentin Soudain dans l'air sonore éclate solitaire, Toutes les autres voix pour moi semblent se taire, Et j'écoute ravi la chanson du lointain.

Poète, ouvre joyeux l'aile de ton génie, Chante f ton chant si pur rompt la monotonie Des vulgaires accent» du grand concert banal ;

Et moi — dont le soleil à l'horizon décline, Je veux monter souvent sur la sainte colline Pour entendre de loin ton refrain matinal I

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A M«»« JEHIN-PRUME

Aux frais bourdonnements des abeilles dorées, Aux chants du rossignol se prolongeant sur l'eau, Aux confuses rumeurs des limpides soirées, Aux duos amoureux de l'onde et du roseau,

A l'orchestre enivrant des brises éplorées Qui bercent des forêts l'harmonieux réseau, N'aS'tu pas dérobé ces notes inspirées Qui vibrent, Rosita^ dans ton gosier d'oiseau ?

Maïs non, ô douce artiste ! ô belle charmeresse 1 Des sons les plus divins la troupe enchanteresse Devant tes fiers accents a pâli mille fois ;

Car, vois-tu, quand 1^ foule à ton chant suspendue, Frémît d'enthousiasme et facclame, éperdue.

C'est un ange du ciel qui chante par ta voix t

A CALIXA LAVALLEE

Oui, berce-nous toujours dans des flots d'harmonie, O pianiste ! la foule acclame ; et pour ma part, Même quand ta main court sur l'ivoire au hasard, J'éprouve les frissons d'une ivresse infinie I

Mais quand ton poing bondit sur un clavier d'Erard, En voyant tant de force à tant de grâce unie. Chacun sent que la Muse alluma ton génie A Fimmortel flambeau des grands maîtres de l'Art.

Fanfares du clairon, doux cri des hirondelles, Grondement du tonnerre ou bruissement d'ailes, La nature à ton jeu prête ses mille voix.

Comme Lkff-et Thalberg, ces nouveaux Prométhées, Tu sais donner une âme aux touches enchantées Du royal instrument qui chante sous tes doigts I

A Miss WINNIE HOWELLS

Bravant dans ses rigueurs notre zone neigeuse, Tourterelle échappée à l'Orient vermeil, Qui donc a dirigé ton aile voyageuse Vers nos pays du Nord oubliés du soleil ?

Toi dont Venise, au chant de sa lagune heureuse, Berça le premier rêve et le premier sommeil I Quel caprice a conduit ta course aventureuse Vers ces bords oîi l'été n'a qu'un tardif réveil ?

Oh f je le sais, enfant ! A la plus pure flamme Ton père, doux poète, alluma ta belle âme; Et, fier de nous montrer un cœur comme le tien,

Après avoir,— 6 barde à la voix sympathique !

Chanté notre pays sur H lyre exotique,

Il t'envoya vers nous pour faire aimer le sien !