LA FORÊT CANADIENNE
e# Laurent-Pichat,
C'est Fautomne. Le vent balance Les ramilles, et par moments Interrompt le profond silence Qui plane sur les bois dormants.
Des flaques de lumière douce Tombant des feuillages touffus, Dorent les lichens et la mousse Qui croissent au pied des grands fûts.
De temps en temps, sur le rivage, Dans Tanse où va boire le daim.
Un e'cho s'éveille soudain Au cri de quelque oiseau sauvage.
La mare sombre aux reflets clairs Dont on redoute les approches Caresse vaguement les roches De ses métalliques éclairs.
Et sur le sol, la fleur et l'herbe, Sur les arbres, sur les roseaux, Sur la croupe du mont superbe, Comme sur l'aile des oiseaux.
Sur les ondes, sur la feuillée, Brille d'un éclat qui s'éteint Une atmosphère ensoleillée : - C'est VÉté de la St-MartinI
L'époque où les feuilles jaunies Où le ciel brode un reflet d'or Emaillent la forêt qui dort De leurs nuances infinies.
O fauves parfums des forêts !
O doux calme des solitudes !
Qu'il fait bon, loin des multitudes, Rechercher vos âpres attraits !
Ouvrez-moi vos retraites fraîches !
A moi votre dôme vermeil, Q\^ transpercent comme d^ flèches Les tièdes rayons du soleil l
Je veux, dans vos sombres allées, Sous vos grands ormes chevelus, Songer aux choses envolées Sur l'aile des temps révolus.
Rêveur ému, sous votre ombrage, Oui, je veux souvent revenir, Pour évoquer le souvenir Et le fantôme d'un autre âge.
Aux profondeurs de vos taillé, Je veux lire votre poème, O mes belles forêts que j'aime 1 Vastes forêts de mon pays 1
Oui, jlrai voir si les vieux hêtres Savent ce que sont devenus Leurs rois d'alors, vos anciens maîtres.
Les guerriers rouges aux flancs nus.
Vos troiics secs, vos buissons sans nombre Me diront s'ils n'ont pas jadis Souvent vu ramper dans leur ombre L'ombre de farouches bandits.
J'interrogerai la ravine Où semble se dresser encor Le tragique et sombre décor Des sombres drames qu'on devine
La grotte aux humides parois Me dira les sanglants mystères De ces peuplades solitaires Qui s'y blottirent autrefois.
Je saurai des pins centenaires, Que la tempête a fait ployer, Le nom des tribus sanguinaires Dont ils abritaient le foyer.
J'irai, sur le bord des cascades, Demander aux rochers ombreux  quelles noires embuscades Servirent leurs flancs ténébreux.
Je chercherai, dans les savaaes, La trace des grands élans roux Que riroquois, Fœil en courroux, Chassait jadis en caravanes.
Enfin, quelque biche aux abois, Dans mon rêve où le tableau change, Fera surgir le type étrange De nos hardis coureurs des bois.
Et... brise, écho, feuilles légères^ Souples rameaux, fourrée secrets.
Oiseaux chanteurs, molles fougères Qui bordez les sentiers discrets,
Bouleaux, sapins, chênes énormes, Débris caducs d'arbres géants.
Rocs moussus aux masses difformes, Profondeurs des antres béants,
Sommets que le vent décapite, Gorge aux imposantes rumeurs, Cataracte aux sourdes clameurs :
Tout ce qui dort, chante ou palpite .
Dans ses souvenirs glorieux La forêt entière drapée, Me dira Fimmense épopée De son passé mystérieux !
Mais, quand mon oreille attentive De tous ces bruits s'enivrera Tout près de moi retentira . . .
Un sifflet de locomotive !
ttttttttttttttttttttttttttttt
REMINISCOR
04 Alphonse Lusignan,
D'un poète aimé )'âi fermé le tome, Et pensif )é songe à toi, mon ami ; Car le souvenir, gracieux fantôme, Hante bien souvent mon cœur endormi.
Je pense au passé, beaux jours de jeunesse, Des illusions âge décevant, ,
Songe passager, temps de folle ivresse, Flot de poudre d'or qu'emporte le vent!
Nous avions pour nid la même mansarde ; Le cœur près du cœur, la main dans la main, Nous allions gaîment... Oh! oui. Dieu me garde D'oublier ces jours, fleurs de mon chemin !
Ah ! je l'aime encor ce temps de bohème, Oii chacun de nous par jour ébauchait Un roman boiteux^ un chétif poème Où presque toujours le bon sens louchait.
Oui, je Taime encor ce temps de folie Où le vieux Cujas, vaincu par Musset, S'en allait cacher sa mélancolie Dans l'ombre où d'ennui Pothier moisissait.
Nos quartiers étaient à peine accessibles ; Splendide grenier, mais logis mesquin ; Confuse babel d'objets impossibles : La toge romaine au dos d'Arlequin !
C'était un spectacle à rompre la rate Que ce galetas à moitié salon, Où Scarron faisait la nique à Socrate, Où Scapin donnait réplique à Solon.
Partout des chiffons et des paperasses.
Croquis et bouquins, fleurets et débris, Pandémonium d'articles cocasses, Jonchant, constellant parquets et lambris.
Flanqué d'un cummer et d'une chibouque, Suspendu dans l'ombre au mur vacillant.
Un portrait en cap du nègre Soulouque Faisait la grimace à mon chien Vaillant,
En face, perché sur une corniche, Un plâtre poudreux nous montrait à nu Diane chassant avec son caniche Aux bords de Flsmène Actéon cornu.
Sur un vieux rayon tout blanc de poussière, Rabelais donnait le bras à Caton ; Pascal et Newton coudoyaient Molière, Gérard de Nerval masquait Duranton.
Il me semble voir la table rustique A la jambe torse, au pied de travers, Où nous écrivions en style emphatique Nos lettres d'amour et nos premiers vers.
Et tous ces amis à la joue imberbe.
Que les soirs d'hiver chez nous rassemblaient, Ministres futurs, grands hommes en herbe, Que les noirs soucis jamais ne troublaient.
Gaudemont vantait son Italienne ; Sur un pan du mur Moreau crayonnait; Buteau nous chantait quelque tyrolienne ; Pendant que Faucher ratait un sonnet;
Henri nous gâchait de la politique ; Arthur de son geste éclipsait Talma ; Vital aiguisait sa verve caustique, Et Lemay rêveur chantait Sélima.
Il me semble voir la piteuse lippe Que tu nous faisais quand, tant soit peu gris, Un profane osait, allumant sa pipe, Déclarer la guerre à tes manuscrits.
Musique, peinture, amour, poésie, Jeunesse et gaîté, brillants tourbillons, Vous nous embaumiez de votre ambroisie :
Vous tissiez nos jours avec aa» rayons l
Et quand venait mai dorer notre chambre, Ouvrant la fenêtre au printemps vermeil, Nous respirions Tair tout parfumé d'ambre Qui venait des prés tout pleins de soleil.
Bientôt, à son tour, adieu la croisée l Et chaque matin, au sortir du lit, Nous allions aux champs, malgré la rosée, Surprendre les fleurs en flagrant délit.
Oh l qu'il faisait bon aller sous les ormes, Guetter l'alouette au bord des ruisseaux.
Voir glisser la nue aux flocons énormes.
Ecouter chanter les petits oiseaux l
Te souvient-il bien de nos promenades.
Quand, flâneurs oisifs, les cheveux auvent, Nous allions rôder sur les Esplanades, Où Ton nous lançait maint coup d'œil savant ?
Tout était pour nous sujet d'amusettes ; Sans le sou parfois, mais toujours contents, Nous suivions aussi le pas des grisettes...
Nous rendions des points à Roger Bontemps.
Je t'ai vu souvent faisant pied de grue, Pour lorgner dans Tombre un joli chignon, Ou pour voir comment, traversant la rue, Une jambe fine orne un pied mignon.
Et nous rêvions gloire, amour et fortune...
Et, comme en rêvant Thomme s'étourdit, Nous nous découpions des fiefs dans la lune.
Le soir, en allant souper à crédit.
Nous aurions voulu, tant nous sentions battre D'ardeur et d'espoir nos cœurs de vingt ans.
Ivres de désirs, monter quatre à quatre, — Fous que nous étions ! — l'échelle' du temps.
Nos âmes brûlaient pour la même cause ; Nos cœurs s'allumaient au même foyer; Et quand arrivait l'heure où tout repose, Nous nous partagions le même oreiller.
Nos soirs n'avaient point de songes moroses ; Tu rêvais à tout ce que nous aimions ; Moi, je rêvais à... mais, comme les roses, Le Souvenir même a ses aiguillons.
Et pourtant celui de ce temps m'enivre...
Beaux jours sans soucis et nuits sans remords, Où le seul bonheur de se sentir vivre Remplissait d'émoi nos cœurs jusqu'aux bords l
Mais plus tard, hélas ! le vent de la vie Sur notre lac pur soufflant sans pitié.
Il nous fallut fuir la route suivie • Depuis si longtemps par notre amitié !
Petit à petit vinrent les jours sombres :
Chaque lendemain nous désabusait...
Mais l'éclair ne luit que mieux dans les ombres ; A l'or le plus pur il faut le creuset.
Aux réalités il fallut se rendre, Quand un beau matin l'âge nous parla ; Il restait encor deux chemins à prendre ; Je choisis l'exil, toi l'apostolat.
C'étaient deux billets à la loterie :
Le plus triste lot me fut départi...
Le sort me traitait sans cajolerie :
Je lui ris au nez et pris mon parti !
Depuis lors, narguant tout ce qui me froisse, En vrai Paturot passé bonnetier, J'amasse un pécule,, et de ma paroisse J'aspire à l'honneur d'être marguillier.
Je me moralise et j'envoie au diantre Murger et Musset, surtout Béranger; Je ne chante plus, mais je prends du ventre.. On nomme cela, je crois, se ranger.
Cependant, le soir, au feu qui pétille.
Quand passe ma main sur mon front lassé, Parfois une larme à mon œil scintille :
Ah ! c'est que, vois-tu, j'aime le passé.
J'aime le passé, qu'il chante ou soupire.
Avec ses leçons qu'il faut vénérer.
Avec ses chagrins qui m'ont fait sourire, .
Avec ses bonheurs qui m'ont fait pleurer l
Et puis, à tous bruits fermant ma fenêtre, Divisant mon cœur moitié par moitié.
J'ai fait pour toujours deux parts de mon être : L'une est au devoir, l'autre à l'amitié !
Chicago^ mars i868.
Iffffifllfiffifffffffff
