LIVRE I

Hors du halîer eV sort, mignarde elle déplace Pour entourer ses bras au beau col souhaite : Mais il fuit, et fuïant ingrat lui a ôlé Ses mains à l'embrasser, quand elle piloïable D'vn embrasser étroit voulut être amiable. Hà, ie meure plutost {dist-il) qu'en nous aïs part. En nous a'it part, redist la Ninfele à l'écart. Songe-iu point, Narcis, la vergongneuse honte Que tu cause, cruel., à la volunte pronte Qui douce à toi se donne ? et quoi songe tu point Qu'un augure a prédit, que de toi seras poinct? Que toi, de toi brûlant de languissante peine, Fleurette demourras au bord d'vne fontaine ? Et quoi, vaut il point mieus doucement embrasser Aussi belle que toi, que s' aimant trépasser ? Mois quoi, pouure Ninfele I ou est or ta parole Qui de SCS dous accentz rendoit la pierre mole? Ninfe, si tu l'auois, Narcis n'eust peu fuir. Comme le chien mignon on Veust veu adoucir. Hâ, cruelle lunon, lunon tu es cruelle, Hâ, cruel Jupiter, cruel tu es plus qu'elle. D'endurer ton Echo sans langue en cest endroit, Par qui dous son Narcisse à soi elle rendroit. Refusée eV se cache au plus secret ombrage, Honteuse elle couure aussi de feuilles son visage :

Et du dépuis tou-iours dans les antres se tient : Mais Narcisse toute/fois tou-iours au cœur lui vient. Et le mal d'un refus augmente d'heure en heure : Et son ennui veillant, que tou-iours elle pleure, Amenuise son cors, ses os de mégreté Percent sa tendre peau, en Vair est emporté Tout l'humeur de son cors, la vois et les os restent En pierre {comme on dit) auoir mis leurs pourtraits ; De la vient qu'eV se cache aus bois les plus secrets, Aus monts on ne la voit, eV répond qui l'apelle. Et de tous est oui le son qui vit en elle. Encore dans ces bois l'autr' hier me répondit : Et le mal de V amour tout au long me prédit. Voila, mon Maisonnier, que les vers éternisent Que les Nynfes au bois seuletes en deuisent : Mon Maisonnier^ aussi ie te l'ai raconté Comme toutes ensemble aus bois me Vont conté,

rOE TROIS LYRES forest. 9.

C'est trop enflé dedans ce bois Nostre Forestière muselé, 6'fl, qu'on m' apporte sus Vherbete La lyre des poètes François, Que ie sonne vne chansonete