AU FIL DES PENSÉES

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Il est fini ce rêve heureux d'amour.

La Tosca (IIIe acte).

VAR Ans les jardins de l'hôpital, à l'heure calme a où les cornetles blanches, lressaillant sous la caresse des brises du soir, vont à la prière, je SUIS venu...

# El parmt les exhalaisons des fleurs nouvellement écloses, j'ai laissé longtemps errer mon âme. Les fenêtres grand'ouverles d'une salle laissaient échapper comme une haleine liédie de fièvre, el parfois de longues plaintes, psalmodies bizarres, montent. Soudain, une voix étrange épela au loin ce thème merveilleux de la Tosca :

Il est fini ce rêve heureux d'amour...

Frissonnant d'émolion, je remis une à une les sensa-

tons vives qui marquèrent de leur empreinte ma vie

d'études médicales.

Les premières opéralions, où le sang giclait, semanl |

sur les blouses immaculées des pélales rouges, le bruit des marleaux trépanant lugubrement les os, le grincement des cureltes sur la chair vive, les senteurs écœurantes du pus bleu.

Rd es NC

J'ai revu la salle de dissection, les cadavres nus sur les tables de marbre aux reflets neigeux, la pelite vieille que je disséquais el qui avait l'air de rire... ; je relroupais au creux de la main ces vers, que me glissa, dans le service du professeur Mauret, une folle échevelée :

Passant, holà !

J'aimais, et c’est pour lui qu’on m'enferma ; Mon cœur était coquet, j'étais coquette, Tire la lirette.

Haïa ! Haïa ! Pauvre violette

Qui germa.

Puis le défilé gracieux de jeunes filles, glissant le long des couloirs de la Malerrilé ; les premières anesthésies ; le prenuer phlegmon ouvert d'une main tremblante ; le cas de variole noire où l’interne, avec ce souverain mépris du danger qui fai naître l'espérance, s'asseyait au bord du lit de la jeune femme dont lagonie commençait.

J'ai revu l'Internat de Nice où, les soirs de garde, dans mon service, bercé par tes chants lountains de la mer el les respirations halelantes des malades, Je nolas, à la clarté voilée d'une veilleuse, ces impressions d'hôpilal-que je publierau.

J'ai eu la vision de la grande chambre où parfois, près des lisons, un cénacle composite de lltérateurs, chansonniers, poètes se réunissaient. Parfois l'un de nous s'accoudait à la fenêtre, sous laquelle, très gravement, la laille enlacée, deux amoureux de seize ans se promenaient. Il m'a semblé entendre le dernier coup de six heures, instant précis où, suivies d'un bruit de ferraille, deux vaches rousses, lamentables, traversaient

l'extrémité de la rue... le cahot du tombereau, la

pelle râclant le sol, qui m'éveillaient à l'heure de l’h6-

pilal, le frémissement des nuits d'été, où trainaient des chansons d'ivrognes.

Et voici les chevauchées fantastiques des nuits noires, où les hurlements des chiens mettaient en éveil plusieurs quarlers, le galop des policiers martelant les vieux pavés, les caveaux d'étudiants où la fumée des pipes se mélait au heurt des canettes sur le marbre, nos assemblées lumullueuses.

Mais les heures que je me rappellerai le plus souvent, ce sont les heures des nuits d'hiver où, sous les caresses voilées de ma lampe, j'effeuillai une à une les pages émolionnantes de la Fille Elisa. de Sœur Philomène, de Germinie Lacerteux, Renée Mauperin, les Frères Zengamno, la Faustin.…, les neuf volumes du Journal des Goncourt, lus el relus, el loule leur œuvre si vasle, st méconnue el st sincère !

ET maintenant que s'ouvre devant nous une carrière faile enhèrement de dévouement, nous sommes prét au sacrifice absolu de loul notre être, ayant devanl les yeux l'exemple de notre grand-père malernel, médecin el chirurgien, qui trouva la mort, un sotr de bourrasque, enallant, malgré une forte gribbe, vers l'agonie d'un indigent.

Dans les jardins de l'hôpital, à l'heure calme où, les corhetles blanches tressaullant sous la caresse des brises du soir vont à la prière, j'ai pensé à loules ces choses jusqu'à l'heure bleulée où chantent les oiseaux de nuit.

Paul DuPpLressis DE POUZzZILHAC.