AMES ET FEUILLES

LA source a déroulé sa dentelle de givre; L'insecte ne court plus à son joyeux festin;

Le champ s'est dépouillé de son riche butin,

Et l'oiseau, dirait-on, dans l'air froid voltige ivre.

Et voici que la feuille au vent d'hiver se livre. Comme une aile de pourpre, une fleur de satin, Suns regrets elle vole à son nouveau destin ;

Elle tombe et les bois se ferment comme un livre.

Nos âmes, tout à coup, avant les blancs hivers, S'effeuillent quelquefois comme les arbres verts ; C'est quand passe l'amour en ardentes flambées.

Et toujours, désormais, dans leur triste pâleur, Les feuilles resteront sous les hois sans chaleur, +37, Mais Dieu relèvera bien des âmes tombées.

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