L'ARBRE DE LA CROIX

Arbre mystérieux, sous la dure cognée Quelle forme prends-tu? Que vas-tu devenir?

Tes parfums vont manquer aux printemps à venir. L'ouvrier jette loin ta branche dédaignée.

Qui saura de quels feux ta cime était baignée? De ton ombrage frais qui va se souvenir ?

Au vieil âge béni tu n'as pu parvenir, Et l'injure, arbre mort, ne t'est pas épargnée.

Quoi ! tu renais toujours, bel arbre mutilé I

Dans le ciel obscurci ton faîte a scintillé

Comme, au-dessus des monts, un astre qui se lève.

Sur ton écorce rude un signe s'est gravé.

Voici qu'un sang divin est devenu ta sève, Et ton ombre s'étend partout. . . O crux, Ave\

SOUFFLE KELIGIEUX 47