L'AUMONE DU CIEL

Lacs et bois, prés et monts cessent d'agoniser. Des vols sillonnent l'air ; le gazon luit et grouille ; La fontaine jaillit ; le chaos se débrouille, Et tout, autour de nous, cherche à s'harmoniser.

La terre, semble-t-il, va se diviniser.

Reprends, barde plaintif, ta lyre qui se rouille. Ouvrons à l'amitié la porte qu'on verrouille ; La floraison des cœurs devrait s'éterniser.

Le blé germe enfoui dans le sillon qui fume ; La génisse s'ébat, et l'agneau craintif hume. Sur l'arbuste embaumé, la sève des bourgeons.

Dans l'œil mouillé des vieux le passé se reflète ; Le gueux voit s'adoucir le sort qui le soufflette. . . C'est l'aumône du ciel que nous nous jiartarreons.

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