ODE

Donc un nouveau labeur à tes armes s'appresle ; Pren ta foudre, Louis, et va comme un lion Donner le dernier coup à la dernièrere teste De la rébellion.

Fay choir en sacriOce au Démon de la France Les fronts trop élevez de ces âmes d'enfer ; Et n'épargne contr'eux pour nostre délivrance Ny le feu, ny le fer.

Assez de leurs complots l'infldelle malice A nourry le desordre et la sédition.

Quitte le nom de Juste, ou fay voir ta justice En leur punition.

Le centième Décembre a les plaines ternies Et le centième Avril les a peintes de fleurs; Depuis que parmy nous leurs brutales manies Ne causent que des pleurs.

Dans toutes les fureurs des siècles de les pères Les monstres les plus noirs flrent-ils jamais rien, Que l'inhumanité de ces cœurs de vipères Ne renouvelle au tien?

Par qui sont aujourd'huy tant de villes désertes? Tant de grands bastimens en masures changez? Et de tant de chardons les camj^agnes couvertes, Que par ces enragez?

16. Cette ode, ravant-dcrnière qu'ait composée Malherbe, est de 16S7 et adressée à Louis Xlil partant pour le siège de La RocheUe.

Les sceptres devant eux n^ont point de privilèges ; Les Immortels eux-mème en sont persécutez ; Et .c'est aux plus saincts lieux que leurs mains sacrilèges Font plus d*impietez.

Marche, va les détruire: éteins-en la semence; Et suy jusqu'à leur fin ton courroux généreux, Sans jamais écouter ny pitié ny clémence, Qui te parle pour eux.

Ils ont beau vers le ciel leurs murailles accroistre, Beau d*un soin assidu travailler à leurs forts, Et creuser leurs fossez jusqu'à faire paroistre Le jour entre les morts.

Laisse-les espérer, laisse-les entreprendre; Il sufQt que ta cause est la cause de Dieu ; Et qu'avecque ton bras elle a pour la deffendre Les soings de Richelieu.

Richelieu, ce Prélat de qui toute l'envie Est de voir ta grandeur aux Indes se borner.

Et qui visiblement ne fait cas de sa vie Que pour te la donner.

Rien que ton interest n*occupe sa pensée, Nuls divertissements ne l'appellent ailleurs; Et de quelques bons yeux qu'on ait vanté Lyncée, Il en a de meilleurs.

Son ame toute grande est une ame hardie, Qui pratique si bien l'art de nous secourir, Que pourveu " qu'il soit creu ", nous n'avons maladie Qu'il ne sçache guérir.

Le ciel, qui doit le bien selon qu'on le mérite, Si de ce grand oracle il ne t'eust^assisté, Par un autre présent n'eust jamais esté quitte Envers ta pieté.