SATIRE IX

C'est à vous, mon Esprit, à qui je veux parler. Vous avez des défauts que je ne puis celer.

Assez et trop longtemps ma lâche complaisance, De vos jeux criminels a nouri Tinsolence.

Mais puisque vous poussez ma patience à bout. Une fois en ma Nie il faut vous dire tout.

On croirait à vous voir dans vos libres caprices. Discourir en Caton des vertus et des vices, Décider du mérite et du prix des Auteurs, Et faire impunément la leçon aux Docteurs, 'Qu'estant seul à couvert des traits de la Satire, Vous avez tout pouvoir de parler et d'écrire. Mais moi, qui dans le fond sçais bien ce que j'en crois. Qui compte tous les jours vos defaux par mes doigts, Je ris, quand je vous vois, si foible et si stérile. Prendre sur vous le soin de reformer la ville, Dans vos discours chagrins plus aigre, et plus mordant Qu'une Femme en furie, ou Gautier < en plaidant. Mais répondez un peu. Quelle verve indiscrette. Sans l'aveu des neuf Sœurs, vous a rendu Poète? Sentez-vous, dites-moi, ces violens transports Qui d'un esprit di\in font mouvoir lès ressorts? Qui vous a pu souffler une si folle audace?

Phébus a-t-il pour vous applani le Parnasse?

Et ne sçavez-vous pas, que sur ce Mont sacré, Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré : Et qu'à moins d'estre au rang d'Horace ou de Voiture, On rampe dans la fange avec l'Abbé de Pure?

Que si tous mes efforts ne peuvent reprimer Cet ascendant malin qui vous force à rimer :

1. 1668. Nous suivons pour tous ces Extraits rédiiion de 1701, la dernière revue par BoUetu. 2. Avocat fameux et très mordant

Sans perdre en vains discours tout le fruit de vos veilles,

Osez chanter du Roy les augustes merveilles.

Là, mettant à profit vos caprices divers.

Vous verriez tous les ans fructifier vos vers;

Et, par l'espoir du gain vostre Muse animée,

Vendroit au poids de Tor une once de fumée.

Mais envain, direz-vous, je pense vous tenter

Par réclat d'un fardeau trop pesant à porter.

Tout Chantre ne peut pas, sur le Ion d'un Orphée,

Entonner en grands vers, la Discoi'de itoufée;

Peindre Bdlane en feu tonnant de toutes parts.

Et le Belge effrayé fuiant sur ses remparts \

Sur un ton si hardi, sans estre téméraire,

Racan pourroit chanter au défaut d'un Homère;

Mais pour Cotin et moi, qui rimons au hazard :

Que l'amour de blâmer fit Poètes par art :

Quoi qu'un tas de Grimauds vante nostre éloquence,

Le plus seur est pour nous, de garder le silence.

Un poème insipide et sottement flatteur

Deshonnore à la fois^le Héros et l'Auteur;

Enfin de tels projets passent notre foiblesse.

Ainsi parle un Esprit languissant de mollesse.

Qui sous l'humble dehors d'un respect affecté

Cache le noir venin de sa malignité.

Mais deussiez-vous en l'air voir vos ailes fondues.

Ne valoit-il pas mieux vous perdre dans les nues.

Que d'aller sans raison, d'un stile peu Chrestien,

Faire insulte en rimant à qui ne vous dit rien.

Et du bruit dangereux d'un livre téméraire,

A vos propres périls enrichir le Libraire?

Vous vous flattez peut-estre, en vostre vanité. D'aller comme un Horace à l'immortalité ; Et déjà vous croyez dans vos rimes obscures, Aux Saumaizes futurs préparer des tortures.

Mais combien d'Écrivains, d'abord si bien receus. Sont de ce fol espoir honteusement deceus ?