LE PHILANTHROPE ET LE MISANTHROPE
Qu'est-ce donc? qu'avez- vous ? — Laissez-moy, je vous prie,
— Mais, encor, dites-moy, quelle bizarrerie....
— Laissez-moy là, vous dis-je, et courez vous cacher.*
— Mais on entend les Gens, au moins sans se fâcher.
— Moy, je veux me fâcher, et ne veux point entendre.
— Dans vos brusques chagrins, je ne puis vous comprendre; Et quoy qu'amis, enfln, je suis tout des premiers...
— JHoy, vostre amy? rayez cela de vos papiers. J'ay fait jusques ici profession de l'estre ;
Mais après ce qu'en vous je viens de voir parestre,
Je vous déclare net, que je ne le suis plus,
Et ne veux nulle place en des Cœurs corrompus.
— Je suis, donc, bien coupable, Alceste, à vostre conte?
— Allez, vous devriez mourir de pure honte, Dne telle action ne sçauroit s'excuser,
Et tout Homme d'honneur s'en doit scandaliser. Je vous vois accabler un Homme de caresses.
Et témoigner, pour luy, les dernières tendresses; De protestations, d'oiïres, et de sermens, Vous chargez la fureur de vos embrassemens :
Et quand je vous demande après, quel est cet Homme, A peine pouvez-vous dire comme il se nomme, Vostre chaleur, pour luy, tombe en vous séparant, Et vous me le traitiez, à moy, d'indifcrent.
Morbleu, c'est une chose indigne, lâche, infâme, De s'abaisser ainsi, jusqu'à trahir son ame : Et si, par un malheur, j'en avois fait autant. Je m'irois, de regret, pendre tout à l'instant.
— Je ne vois pas, pour moy, que le cas soit pendable; Et je vous supliray d'avoir pour agréable,
Que je me fasse un peu, grâce sur vostre Arrest, Et ne me pende pas, pour cela, s'il vous plaist.
— Que la plaisanterie est de mauvaise grâce !
— Mais, sérieusement, que voulez-vous qu'on fasse?
— Je veux qu'on soit sincère! et qu'en Homme d'honneur On ne lâche aucun mot qui ne parte du cœur.
4. Le Misanihrùpe, comédie par I. B. P. de Molière ( Paris, 1667, Jean Ribou, in-12. Acte I" Scène 1"). Dialogue entre Philinlc et Alceste.
— Lors qu'un Homme vous vieil l embrasser avec joye,
Il faut bien le payer de la mesme monoye,
Répondre, comme on peut, à ses empressemens,
Et rendre offre pour offre, et sermens pour sermens.
-- Non, je ne puis souffrir celte lâche méthode
Qu'affectent la plupart de vos Gens à la mode,
Et je ne hay rien tant que les contorsions
De tous ces grands Faiseurs de protestations,
Ces affables Donneurs d'ambrassades frivoles,
Ces obligeans Diseurs d'inutiles paroles,
Qui de civilitez, avec tous, font combat,
Et traitent du mesme air, Thonneste Homme, et le Fat.
Quel avantage a-t-on qu'un Homme vous caresse,
Vous jure amitié, foy, zèle, estime, tendresse.
Et vous fasse de vous un éloge éclatant,
Lors qu'au premier Faquin il court en faire autant?
Non, non, il n'est point d'Ame un peu bien située.
Qui veuille d'une estime, « ainsi, « prostituée;
Et la plus glorieuse a des régals peu chers.
Dés qu'on voit qu'on nous mesle avec tout l'Univers :
Sur quelque préférence, une estime se fonde.
Et c'est n'eslimer rien, qu'estimer tout le Monde.
Puisque vous y donnez, dans ces Vices du Temps,
Morbleu, vous n'estes pas pour estre de mes gens;
Je refuse d'un Cœur la vaste complaisance.
Qui ne fait de Mérite aucune diforence;
Je veux qu'on me distingue, et pour le trancher net,
L'amy du Genre Humain n'est point du tout mon fait.
— Mais quand on est du Monde, il faut bien que l'on rende Quelques Dehors civils, que l'Usage demande.
— Non, vous dis-je, on dévroit châtier, sans pitié. Ce Commerce honteux de Semblans d'Amitié :
Je veux que l'on soit Homme, et qu'en toute rencontre. Le fond de nostre cœur, dans nos discours, se montre, Que ce soit luy qui parle, et que nos Sentimens Ne se masquent jamais, sous de vains Complimens.
— H est bien des endroits, où la pleine franchise Devlendroit ridicule, et seroiLpeu permise;
Et, par fois, n'en déplaise à vostre austère Honneur, 11 est bon de cacher ce qu'on a dans le cœur.
EXTRAITS DES COMÉDfES EN VERS DE MOLIÈRE. 221
Seroil-il à propos, et de la Bienséance, De dire à mille Gens tout ce que d'eux on pense? Et quand on a quelqu'un qu'on hait, ou qui déplaist, Luy doit-on déclarer la chose comme elle est?
— Oiiy. — Quoy! vous iriez dire à la vieille Emilie, Qu'à son âge, il sied mal de faire la jolie?
Et que le blanc qu'elle a scandalise chacun?
— Sans doute. — A Dorilas, qu'il est trop importun : Et qu'il n'est à la Cour, oreille qu'il ne lasse,
A conter sa bravoure, el l'éclat de sa Race?
— Fort bien. — Vous vous moquez. — Je ne me moque point, Et je vais n'épargner personne sur ce poiûct :
Mes yeux sont trop blessez; et la Cour, et la Ville,
Ne m'offrent rien qu'objets à m'échaufer la Bile:
J'entre en une humeur noire, en un chagrin profond,
Quand je vois vivre entr'eux, les Hommes comme ils font ;
Je ne trouve, par tout, que lâche Flaterie,
Qu'Injustice, Intérest, Trahison, Fourberie;
Je n'y puis plus tenir, j'enrage, et mon dessein
Est de rompre en visière à tjut le Genre Humain. I
— Ce chagrin Philosophe est un peu trop sauvage,
Je ris des noirs accès où je vous envisage; !
Et crois voir, en nous deux, sous mêmes soins nouris, j
Ces deux Frères que peint l'Ecole des Maris, Dont — Mon Dieu, laissons la, vos comparaisons fades. I
— Non, tout de bon, quittez toutes ces incartades. Le Monde, par vos soins, ne se changera pas;
Et puis que la franchise a, pour vous, tant d'appas.
Je vous diray tout franc, que cette maladie.
Par tout où vous allez, donne la Comédie,
Et qu'un si grand courroux contre les Mœurs du Temps,
Vous tourne en Ridicule auprès de bien des Gens.
— Tant mieux, morbleu, tant mieux, c'est ce que je demande, Ce m'est un fort bon signe, et ma joye en est grande :
Tous les Homhies me sont, à tel poinct, odieux, i
Que je serois fâché d'estre sage à leurs yeux.
— Vous voulez un grand mal à la Nature Humaine !
— Oiiy, j'ay conçeu pour elle une éfroyable haine. |
— Tous les pauvres Mortels, sans nulle exception, Seront envelopez dans cette aversion?
Eocor, en est-il bien, dans le Siècle où nous sommes...
— Non, elle est générale, et je hais tous les Hommes : Les uns, parce qu'ils sont médians, et mal-faisans; Et les autres pour estre aux Méchans, complaisans, Et n'avoir pas, pour eux, ces haines vigoureuses
Que doit donner le Vice aux Ames vertueuses.
De cette Complaisance, on voit l'injuste excès, Pour le franc Scélérat avec qui j'ay procès; Au travers de son masque, on voit à plein le Traistre, Par tout, il est connu pour tout ce qu'il peut estre; Et ses roulements d'yeux, et son ton radoucy. N'imposent qu'à des Gens qui ne sont point d'icy, On sçait que ce Pié-plat, digne qu'on le confonde. Par de sales Emplois, s'est poussé dans le Monde : Et que, par eux, son Sort, de splendeur revestu. Fait gronder le Mérite, et rougir la Verlu.
Quelques Titres honteux qu'en tous lieux on luy donne. Son misérable Honneur ne voit, pour luy, personne : Nommez-le Fourbe, Infâme, et Scélérat maudit. Tout le Monde en convient, et nul n'y contredit. Cependant, sa grimace est, par tout bien venue. On l'accueille, on luy rit; par tout il s'insinue; Et s'il est, par la Brigue, un Rang à disputer. Sur le plus honneste Homme, on le voit l'emporter. Teste-bleu, ce me sont de mortelles blessures. De voir qu'avec le Vice on garde des mesures; Et, par fois, il me prend des mouvemens soudains. De fuir, dans un Désert, l'approche des Humains.
— Mon Dieu, des Mœurs du Temps, mettons nous moins en peine. Et faisonis un peu grâce à la Nature Humaine;
Ne l'examinons point dans la grande rigueur.
Et voyons ses défauts, avec quelque douceur.
Il faut, parmy le Monde, une Vertu traitablè, A force de Sagesse on peut estre blâmable, La parfaite Raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.
Cette grande roideur des Vertus des vieux Ages, Heurte trop nostre Siècle, et les communs Usages, Elle veut aux Mortels, trop de perfection, n faut fléchir au Temps, sans obstination;
El c'est une folie, à nulle autre seconde, De vouloir se mesler de corriger le Monde.
J'observe, comme vous, cent choses, tous les jours, Qui pourroient mieux aller, prenant un autre cours : Mais quoy qu'à chasque pas, je puisse voir parestre, En courroux, comme vous, on ne me voit point estre ; Je prens, tout doucement, les Hommes comme ils sont. J'accoutume mon Âme à souffrir ce qu'ils l'ont ; Et je crois qu'à la Cour, de mesme qu'à la Ville, Mon Flegme est Philosophe, autant que vostre Bile.
