Cette satire a été composée lors du siège de Lille

Combien, pour quelques mois, ont veu fleurir leur livre, Dont les vers en paquet se vendent à la livre? Vous pourez voir un temps vos écrits estimez Courir de main en main par la ville semez :

Puis delà tout poudreux, ignorez sur la terre, Suivre chez TÉpicier Neuf-Germain et la Serre : Ou de trente feuillets réduits peut-estre à neuf, Parer demi-rongez les rebords du Pont-Neuf, Le bel honneur pour vous, en voyant vos ouvrages Occuper le loisir des Laquais et des Pages, Et souvent dans un coin renvoyez à l'écart, Servir de second tome aux airs du Savoyard ^ I

Mais je veux que le Sort, par un heureux caprice, Fasse de vos écrits prospérer la malice.

Et qu'enfin vostre livre, aille au gré de vos vœux. Faire sifler Cotin chez nos derniers neveux : Que vous sert-il qu'un jour l'avenir vous estime. Si vos vers aujourd'hui vous tiennent lieu de crime, Et ne produisent rien pour fruit de leurs bons mots. Que l'effroi du Public et la haine des Sots ? Quel Démon vous irrite, et vous porte à médire? Un livre vous déplaist. Qui vous force à le lire? Laissez mourir un Fat dans son obscurité.

Un Auteur ne peut-il mourir en seureté?

Le Jonas ^ inconnu sèche dans la poussière ; Le David imprimé n'a point veu la lumière ; Le Moïse commence a moisir par les bords : Quel mal cela fait-il ? Ceux qui sont morts sont morts. Le tombeau contre vous ne peut-il les défendre ? Et qu'ont fait tant d'Auteurs pour remuer leurs cendres ? Que vous ont fait Perrin, Bardin, Pradon, Haynaut, Colletet, Pelletier, Titreville, Quinaut, Dont les noms en cent lieux, placez comme en leurs niches Vont de vos vers malins remplir les hémistiches? Ce qu*ils font vous ennuie? le plaisant détour I Hs ont bien ennuie le Roy, toute la Cour,

4. Chanteur populaire du Pont-Neuf. — 5. Poème héroïque qui n'a pas réussi^ ncn plus qa« le Davidj ni le Moïse,

Sans que le moindre edit ayt, pour puair leur crime, Relranchéjes Auteurs, ou supprimé la rime.

Escrive qui voudra : Chacun à ce métier Peut perdre impunément de l'encre et du papier. Un Roman, sans blesser les lois ni la coutume, Peut conduire un Héros au dixième volume.

Delà vient que Paris voit chez luy de tout temps Les Auteurs à ^ands flots déborder tous les ans : Et n'a point de portail, où jusques aux corniches, Tous les piliers ne soient enveloppez d'affiches. Vous seul plus d^ûté, sans pouvoir, et sans nom. Viendrez régler les droits, et Testât d'Apollon I Mais vous qui raffinez sur les écrits des autres. De quel œil pensez-vous qu'on r^arde les vostres ? Il n'est rien en ce temps à couvert de vos coups ; Mais sçavez-vous aussi comme on parle de vous?

Gardez-vous, dira l'Un, de cet Esprit critique : On ne sçait bien souvent quelle mouche le pique ; Mais c'est un jeune Fou qui se croit tout permis, Et qui pour un bon mot va perdre vingt Amis.

Il ne pardonne pas aux vers de la Pucelle, Et croit régler le monde au gré de sa cervelle. Jamais dans le Barreau trouva -t-il rien de bon ? Peut-on si bien prêcher qu'il ne dorme au sermon? Mais lui qui fait ici le Régent du Parnasse, N'est qu'un gueux revêtu des dépouilles d'Horace. Avant lui Juvenal avoit dit en Latin, Qu'an est assis à Vaise aux sermons de Cotin. L'Un et l'Autre avant lui s'estoieat plaints de la rime ; Et c'est aussi sur eux qu'il rejette son crime : Il cherche à se couvrir de ces noms glorieux. J'ai peu lu ces Auteurs; mais tout n'iroit que mieux. Quand de ces Médisans l'engeance toute entière Iroit la teste en bas rimer dans la rivière.

VoUà comme on vous traitte : et le Monde effrayé Vous regarde déjà comme un homme noyé.

Envain quelque Rieur, prenant vostre défense, Veut faire au moins de grâce adoucir la sentence.

Rien û'appaise un Lecteur toujours tremblant d'effroi, Qui voit peindre en autrui ce qu'il remarque en soi. Vous ferez-vous toujours des affaires nouvelles? Et faudra-t-il sans cesse essuyer des querelles ? N'entendrai-je qu'Auteurs se plaindre et murmurer ? Jusqu'à quand vos fureurs doivent-elles durer? Répondez, mon Esprit; ce n'est plus raillerie :

Dites Mais, direz-\ous : Pourquoi cette furie?

Quoy ? pour un maigre Auteur, que je glôze en passant, Est-ce un crime après tout, et si noir et si grand? Et qui voyant un Fat s'applaudir d'un ouvrage, Où la droite Raison trébuche à chaque page, Ne s'écrie aussi-tost : L'impertinent Auteur! L'ennuyeux Ecrivain! le maudit Traducteur !

A quoi bon mettre au jour tous ces discours frivoles. Et ces riens enferma dans de grandes paroles ?

Est-ce donc là médire, ou parler franchement? Non, non, la Médisance y va plus doucement.

Si l'on vient à chercher pour quel secret mystère Alidor à ses frais bâtit un monastère :

Alidor? dit un Fourbe, il est de mes Amis.

Je rai connu Laquais avant qu'il fust Commis. Cesi un Homme d'honneur , de pieté profonde y Et qui veut rendre à Dieu, ce qu'il a pris au monde.

Voilà jouer d'adresse, et médire avec art, Et c'est avec respect enfoncer le poignard.

Un Esprit né sans fard, sans basse complaisance, fuit ce ton radouci que prend la Médisance.

Mais de blâmer des vers ou durs, ou languissans ; De choquer un Auteur qui choque le bon sens ; De railler d'un Plaisant qui ne sçait pas nous plaire ; C'est ce que tout Lecteur eut toujours droit de faire.

Tous les jours à la Cour un Sot de qualité Peut juger de travers avec impunité :

A Malherbe, à Racan, préférer Théophile, Et le clinquant du Tasse, à tout Tor de Virgile.

Un Clerc, pour quinze sous, sans craindre le hola, Peut aller au Parterre attaquer Attila; Et si le roi des Huns ne lui charme roreille. Traiter de Visigots tous les vers de Corneille.

n n'est Valet d'Auteur, ni Copiste à Paris, Qui la balance en main ne péze les écrits.

Dés que l'impression fait éclorre un Poëte, H est esclave né de quiconque l'acheté ; n se soumet lui-mesme aux caprices d'autrui.

Et ses écrits tous seuls doivent parler pour lui. Un Auteur à genoux, dans une humble Préface, Au Lecteur qu'il ennuyé a beau demander grâce; Il ne gagnera rien sur ce Juge irrité, Qui lui fait son procès de pleine autorité.

Et je serai le seul qui ne pourai rien dire?

On sera ridicule, et je n'oserai rire?

Et qu'ont produit mes vers de si pernicieux.

Pour armer contre moi tant d'Auteurs furieux? Loin de les décrier, je les ay fait paroistre ; Et souvent, sans ces vers qui les ont fait connoistre, Leur talent dans l'oubli demeureroit caché.

Et qui sçauroit sans* moi que Cotin a prêché? La Satire ne sert qu'à rendre un Fat illustre : C'est une ombre au tableau qui lui donne du lustre. En les blâmant enfin, j'ai dit ce que j'en croy, Et Tel, qui me reprend, en pense autant que moy.

n a tort, dira l'un. Pourquoi faut-il qu'il nomme? Attaquer Chapelain! ah! c'est un si bon Homme. Balzac en fait V éloge en cent endroits divers. Il est vrai, s'il rrCeU crû,, qu'il n'eût point fait des vers. Il se tue à riimr. Qtce n' écrit-il en prose? Voila ce que l'on dit. Et que dis je autre chose? En blâmant ses écrits, ai-je d'un stile affreux, Distilé sur sa vie un venin dangereux?

Ma Muse en l'attaquant, charitable et discrette, Sçait de l'Homme d^honneur distinguer le Poëte.

Qu*OQ vante en lui la foi, Thonneur, la probité, Qn'on prise sa candeur et sa civilité :

Qu'il soit doux, complaisant, officieux, sincère : On le veut, j'y souscris, et suis prest de me taire. Mais que pour un modèle on montre ses écrits, Qu*il soit le mieux rente de tous les beaux Esprits ; Ck)mme Roi des Auteurs, qu*on Téleve à TEmpire ; Ma bile alors s'échauffe, et je brûle d'écrire ; Et s'il ne m'est permis de le dire au papier. J'irai creuser la terre, et comme ce Barbier, J'iray dire aux roseaux par un nouvel organe, Midas, le Roi Midas a des oreilles d'asne.

Quel tort lui fais-je enfin? ai je par un écrit, Pétrifié sa veine, et glacé son esprit?

Quand un Livre au Palais se vend et se débite. Que chacun par ses yeux juge de son mérite :

Que Bilaine l'étalé au deuxième Pilier :

Le dégoût d'un Censeur peut-il le décrier?

Envain contre le Cid un Ministre se ligue :

Tout Paris pour Chimene a les yeux de Rodrigue. L'Académie en corps a beau le censurer, Le Public révolté s'obstine à l'admirer.

Mais lors que Chapelain met une œuvre en lumière. Chaque Lecteur d'abord luy devient un Liniere *• Envain il a receu l'encens de mille Auteurs, Son Livre en paroissant dément tous ses Flateurs. Ainsi, sans m'accuser^ quand tout Paris le joue, Qu'il s'en prenne à ses vers que Phébus désavoue, Qu'il s'en prenne à sa Muse Allemande en François. Mais laissons Chapelain pour la dernière fois.

La satire, dit-on, est un métier funeste, Qui plaist à quelques gens, et choque tout le reste. La suitte en est à craindre : en ce hardi métier La peur plus d'une fois fit repentir Régnier. Quittez ces vains plaisirs, dont Tappas vous abuse; A de plus doux emplois occupez vostre Muse :