PARAPHRASE DU PSAUME CXLV

N'esperoDs plus, mon ame, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde, Que tousjours quelque vent eihpesche de calmer. Quittons ces vanitez, lassons-nous de les suivre;

C*est Dieu qui nous fait vivre :

C'est Dieu qu'il faut aimer.

En vain pour satisfaire à nos lasches envies. Nous passons prés des Rois tout le tems de nos vies A suffrir des mépris et ployer les genoux.

Ce qu'ils peuvent n'est rien; ils sont comme nous sommes,

Véritablement hommes.

Et meurent comme nous.

Ont-ils rendu l'esprit, ce n'est plus que poussière Que cette Majesté si pompeuse et si flère.

Dont réclat orgueilleux étonne l'univers ; Et dans ces grands tombeaux, où leurs âmes hautaines

Font encore les vaines.

Ils sont mangez des vers.

Là se perdent ces noms de maistres de la terre. D'arbitres de la paix, de foudres de la guerre ; Comme ils n'ont plus de sceptre ils n'ont plus de flateurs; Et tombent avec eux d'une cheute ^' commune

Tous ceux que leur fortune

Faidoit leurs serviteurs.

STANCES

Le dernier de mes jours est dessus l'orison ; Celle dont mes ennuis avoient leur guerison S'en va porter ailleurs ses appas et ses charmes ; Je fais ce que j'en puis, l'en pensant divertir "; Mais tout m'est inutile, et semble que mes larmes Excitent sa rigueur à la faire partir.