LES FEUX DU CIEL DE LIT

Elles sortent des passages, Plumes en apprentissages

Ou bien fleurs — à moitié sages, Et ne demandant qu'à choir.

Blanchisseuses et cousettes, Elles trottent, elles vont,

Tout en faisant des risettes.

Sur le boulevard profond, Elles trottent et sur elles,

Peu craintives tourterelles,

Le vautour aux noires ailes, Paillard, vieux ou jeune, fond!

Or une large voix du fond du lit venue :

— Bravo, Luxuria! ça va bien, continue !

Des fiacres. Il en vint à ne plus les compter. Alors Luxuria dans l'ombre fit monter

Toutes les femmes adultères.

D'aucunes, en tremblant, franchissaient les degrés, Pâles, avec des yeux de fièvres dévorés,

D'autres, avec des airs austères.

Tout y passa, la goule ardente, au corps de feu, L'épouse langoureuse au front pur, à l'œil bleu,

Qui pèche en disant ses prières!

Des femmes de trente ans, divines, Ô Balzac!

D’autres — oh! monstrueux !— qui n'avaient pas le sac Pour leurs dettes de couturières!

— Fichtre! cria Paris, ça va de mieux en mieux, Mais, maintenant, il faut nous servir du joyeux!

Et, par une portière à demi-soulevée Entrèrent des clameurs folles, et les accords Cascadeurs et vibrants de l'Évohé d’Orphée.

L’alcôve reçut une avalanche de corps!

Toute la confrérie Qui rôtit le balai, Dames de brasserie Et du corps de ballet,

Petites cabotines

Et chanteuses des chœurs, , Celles dont les bottines

Écrasent tant de cœurs,

Prima donna! Divettes, Les étoiles qu’on sert,

LES FEUX DU CIEL DE LIT ji

Pour chanter les fauvettes, Dans tout café concert.

Les belles qui ne filent

: Pas plus que les lys blancs Et, chaque soir, défilent En quête de galants.

Entrent avec furie

Dans l’alcôve au complet, Toute la confrérie

Fait flamber le balai!

Minuit sonnait alors, et de: l’alcôve claire Montaient des pleurs de joie et des cris de colère. La Folie érotique étreignait les cerveaux,

Et les lèvres cherchaient, par des baisers nouveaux, À calmer un instant l’ardeur des fièvres chaudes. Les bras entrelacés, marquises et ribaudes, Cousettes et catins, sous le commandement Superbe et triomphal de Paris, doucement

Se mirent à danser la valse lesbienne,

— Ça va bien, dit Paris, quelle joie est la mienne! Et Paris était las, pourtant, et son archet À marquer la cadence, à son côté penchait.

Les valseuses, avec leurs paupières mi-eloses,

En passant, effeuillaient, le long du lit, des roses, Leur grâce était sans force et leur sourire vain. Or, Paris fit venir, pour lui verser du vin, Voulant redoubler ses étreintes fatiguées,

De pâles jeunes gens aux hanches disloquées.

Et, dans l’alcôve où gît l’hystérique Paris, Terribles, sont partis à l'instant de grands cris :

« Encor! Luxuria! je suis très à mon aise! »

Toute la vieille garde entra dans Ha fournaise f

Octobre 1884

LAYNASSE

Les Tures ont passé là, V. HuGo (Orientales }

Koning a passé là. — C'est parfaitement clair.

Une écœurante odeur de marée emplit l'air Sur le boulevard Poissonnière :

Cela sort du Gymnase et de son corridor,

Où l'on peut voir Koning nager dans les flots d'or, Vingt dédits dans son aumonière !

Tout est désert. — On fait le vide autour de lui.

Seule, une enfant, dont l'œil noir et profond reluit, Approche Koning et l’affronte.

Elle va, court et rit, et cela sans trembler.

Mais, pour ne point la voir et ne point lui parler, Marais descend quand Lina Munte.

« Ah! dit Bébé, voyant Marais plein de souci, Frère, quelle douleur peut transformér ainsi

Celui que l'esprit illumine ?

Tu sais des calembours! et seul, à l’Odéon, Jadis tu déridais Duquésnel, à Léon!

Pourquoi fais-tu si triste mine?

N’es-tu pas le premier de nos jeunes premiers?

N’as-tu pas, à Saint-Flour ainsi qu’à Coulommiers, Ému la femme du notaire?

Ne reçois-tu donc pas tous les soirs des poulets”?

Veinard! Dis? et n’aurais-tu pas, si tu voulais, Toutes les belles de la terre?

Ta renommée est grande et l’on parle de toi.

Ton portrait, entre ceux de Valtesse et du Roy, Se voit à tous les étalages.

Plus d’une, en passant, dit : Comme il est distingué! Et ce refrain s'entend : J'aime Marais, Ô gué! Dans Paris et dans les villages!

Et je te trouve triste? Eh quoi! tout te sourit : L'amour et la beauté, sans compter ton esprit,

, Et la gloire avec ses cymbales; Que veux tu donc de plus sans paraître exigeant? «— Ami, répond Marais, as-tu beaucoup d'argent?

Je veux soixante mille balles! »

Juillet 1883 LTGNH29 TI. 2