CHAPITRE XXVIII

je ne veux m’occuper que de toi : qu’un bien que j'ai tant souhaité ne soit pas mêlé d’amertume. »»

Cora ne savoit point encore le nom de son amant} elle désira de l’entendre, et | le répéta mille fois. Il lui parla de sa patriepl voulut même la flatter de la douce j espérance de voir un jour avec lui les bords où il étoit né. Elle n’en fut point abusée, et la réflexion cruelle écarta cetîe j illusion. Enfin le sommeil suspendit tous les mouvemens de leurs âmes ; et Cora , jaux genoux d’ÀIonzo , reposa jusqu’au point du jour.

L’étoile du matin éveille les oiseaux, jet leurs chants éveillent Alonzô. Il ouvre les yeux , et il voit Cora : ses yeûx parcourent mille charmes. Il approche sa Ibouche de ces lèvres de rose, où la volupté lui sourit ; il en respire l’haleine ; et son âme y vole , attirée par un souffle délicieux.

Cora s’éveille;un tressaillement, mêlé lie frayeur et de joie, exprime son émotion. « Est-ce toi, dit- elle en se précipitant dans le sein d’Alonzo, est -ce bien

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toi que je retrouve? Ah! jecroy ois t’avoir perdu. — - Non, Cora , non ; rassure-toi : nous ne serons point séparés. Mais hâtons-nous : voici l’aübe du jour, gagnons le détroit des montagnes; et sur la foi de la nature , qui nourrit les hôtes des bois, cherche avec moi, dans leur asile, la liberté, le premier des biens après l’ainour. — Ab ! cher Alonzo , dit Cora , que ne suis-je seule , avec toi , dans ces forêts où elle règne ! que n’y suis-je inconnue au reste des mortels 1 » Et, en disant ces mots, elle le serroit dans ses bras; elle frémissoit; et ses yeux, attachés sur ceux de son amant, se remplissoient de larmes* Attendri et troublé lui-même, il la presse de lui avouer ce qui l’agite. Elle s’effraie du coup qu’elle va lui porter ; mais elle cède enfin. « Délices de mon âme , mon cher Alonzo , lui dit-elle, mon coeur est déchiré; le tien va l’être; mais pardon ne : un devoir sacré, un devoir terrible m’enchaîne; il va m’arracher de tes bras; voici le moment d’un éternel adieu. — Ab ! que distu , cruelle? — Ecoute. En me dévouant

chapitre xxynr. ^5 aux autels , mes pareils répondirent de ma fidélité. Le sang d’un père, d’une mère , est garant des vœux que j’ai faits. Fugitive et parjure, je les livrerois au supplice;mon crime retomberoit sur eux; et iis en porteroient la peine : telle est ia? rigueur de la loi. — O Dieu ! — Tu frémis ! Malheureuse ! qu’as - tu fait ?

! qu’ai-je fait moi-même ? s’écria-t-il en se précipitant le front contre terre et en | s arrachant les cheveux. Que ne m’as-tu montré plutôt l’abîme ou je tomhois, ou

I je t’entramois? Laisse - moi. Ton

amour, ta douleur, tes larmes redoublent 1 Horreur ou je suis.... Que veux-tu? que I je te remmène? Tu veux ma mort... Te retenir! oh! non; je ne suis pas un |inonstre. Je ne souffrirai pas que tu sois 'parricide; je ne le souffrirai jamais. Vat-en.... cruelle!.... Arrête! arrête! je me meurs. »

Cora, désolée et tremblante* étoit revenue a ses cris, étoit tombée à ses genoux. Il la regarde , il la prend dans ses |bras, l’arrose de ses pleurs, se sent baijgner des siens5lui jure un éternel amour;

aG les incas,

et, clans l'excès de sa douleur, il s'égare et s'oublie encore. « Que faisons-nous?

lui dit Cora ; voilà le jour. Si nous tardons, il ne sera plus temps ; et mon père, et ma mère, et leurs enfans,toutva périr. Je vois le buclier qui s’allume.— Viens donc , viens , lui dit-il , avec le regard sombre, l’air farouche du désespoir; »

et tout à coup s’armant de force, de cette force courageuse qui foule aux pieds les passions, il la prend par la main, et , marchant à grands pas, la remmène , pâle et tremblante, jusqu’au pied de ces murs , où elle va cacher son crime , son amour et son désespoir.

L’amour, dans l’âme de Cora , n’avoit été, jusqu’au moment de cette fatale entrevue, qu’un délire confus et vague :

elle n’en connut bien la force que lorsqu’elle en eut possédé l’objet. Sa passion, en s’éclairant, a redoublé de violence; le souvenir et le regret en sont devenus l’aliment; et le désir, sans espérance,

toujours trompé, toujours plus vif et plus

ardent, en est le supplice éternel. *

Mais du moins elle est sans remoi ds