A MADEMOISELLE

Alter ab undecimo tum me jam ceperat annus.

VlRU.

J'arrive de bien loin et demain je repars : J'admire d'un coup d'œil le fleuve, les remparts, La haute cathédrale et sa flèche élancée ; Mais rien ne me tient tant ici que la pensée De ma jeune cousine, hélas ! et de savoir Que je suis si près d'elle, et de n'oser la voir. Autrefois je la vis ; c'était dans ma famille ; Sa mère l'amena, toute petite fille, Blonde et rose, et causeuse, et pleine de raison, Chez sa grandmère aveugle ; autour de la maison Nous aimions à courir sur la verte pelouse ; Elle avait bien quatre ans, moi j'en avais bien douze.

1 Extrait des Consolations. Tout est vi-ai et local dans cette poésie. La jeune fille qui l'a inspirée a existé : son père, professeur à l'école de médecine de Strasbourg, avait épousé, le 20 août 180(5, à Boulogne, la fille d'un médecin de cette ville, de la famille Cavillier. EUe naquit de cette union, à Strasbourg, et vint, toute enfant, avec sa mère, passer quelque temps chez ses grands-parents de Boulogne. On s'y souvient de la grand'mère aveugle ; et la maison s'y voit encore. Lorsque Sainte-Beuve revit sa jeune cousine, c'était à Strasbourg, en revenant d'Allemagne. Elle mourut trois ans après, en ]S:i"'.

Alors mille douceurs charmaient nos entreliens ;

Ses blonds cheveux alors voltigeaient dans les miens,

Et les nondjreux baisers de sa bouche naïve

M'allumaient à la joue une flamme plus vive.

P'IIe disait souvent que j'étais son mari,

Et mon cœur s'en troublait, bien que j'eusse souri.

Sur le bord de la mer où sont les coquillages,

Aux bois où sont les fleurs au milieu des feuillages,

Je lui donnais la main, et nous allions devant,

Elle jasant toujours, et moi déjà rêvant :

Rêves d'or! bonheur d'ange! — 0 jeune fdle aimée,

Ces rapides lueurs n'étaient qu'ombre et fumée.

Ta mère est repartie au bout de quelques mois,

Et je ne t'ai depuis vue une seule fois :

Ta grand'mère a heurté sur sa pierre fatale,

Et moi je suis sorti de ma ville natale ;

J'ai pleuré, j'ai souffert, et Tàge m'est venu.

J'ai perdu la fraîcheur et le rire ingénu,

Et les vertus aussi do ma pieuse enfance.

Ton frêle souvenir m'a laissé sans défense ;

Et tandis que croissant en sagesse, en beauté,

A l'ombre, loin de moi, ta verte puberté

Sous les yeux de ta mère est lentement éclose.

Et qu'un espoir charmant sur ta tête repose.

J'ai voulu trop connaître, et mes jours sont détruits ;

De l'arbre, avant le temps, j'ai fait tomber les fruits ;

J'ai mis la hache au cœur et j'en sens la blessure ;

Et tout ce qui console une àme et la rassure,

Et lui rend le soleil quand l'orage est passé,

Redouble encor l'ardeur de mon mal insensé.

Toi-même que je crois si honnc sous les charmes, Toi dont un seul regard doil. sécher tant de larmes, Quand un liasard m'envoie à ta porte m'asseoir, Passant si près de toi, j'ai peur de te revoir. Car, si tu me voyais, si ton âme incertaine, S'interrogeant longtemps, ne retrouvait qu'à peine Dans ces tiaits sillonnés, sous ce front nuageux, Cet ami d'autrefois, compagnon de tes jeux ; Si de moi tu perdais, venant à me connaître, Le souvenir doré que tu gardes peut-être ; Si, voulant ressaisir dans tes yeux hleus mouillés L'image et la couleur de mes jours envolés, J'y rencontrais l'oubli serein et sans nuage ; Si ta bouche n'avait pour moi que ce langage

Poli, froid, et qui dit au cœur de se fermer;

Ou situ m'étais douce, et si j'allais l'aimer!..,.

Et sans savoir comment, tout rêvant de la sorte. Je me trouvais déjà dans ta rue, à la porte ; — Et je monte. Ta mère en entrant me reçoit ; Je me nomme ; on s'embrasse avec pleurs, on s'asseoit ; Et de ton père alors, de tes frères que j'aime Nous parlons, mais de toi — je n'osais, quand toi-même Brusquement tu parus, ne me sachant pas là, Et mon air étranger un moment te troubla. Je le vis ; c'étaient bien tes cheveux, ton visage. Ta candeur ; je m'étais seulement trompé d'âge ; Je t'avais cru quinze ans, lu ne les avais pas ; L'Enfance au front de lin guidait encore tes pas; Tu courais non voilée et le cœur sans mystère ;

Tu ne sus à mon nom que rougir et te taire, Confuse, un peu sauvage et prèle à te cacher ; Et quand j'eus obtenu qu'on te fit approcher. Que j'eus saisi ta main et que je l'eus serrée, Tu me remercias, et le crus honorée.

0 bien digne en effet de respect et d'honneur, Jeune fille sans tache, enfant chère au Seigneur, Digne qu'un cœur souillé t'envie et te révère ; Tu suis le vrai sentier, oh ! marche et persévère ; Ton enfance paisible est à ses derniers soirs ; Un autre âge se lève avec d'autres devoirs ; Remplis-les saintement ; reste timide encore, Humble, naïve et bonne, afin que l'on t'honore Rien qu'à te voii' ainsi j'ai honte et repentir. Et je pleure sur moi ; — demain il faut partir ; Mais quand je reviendrai 'peut-être dans l'année), Quand l'œil humide, émue et de pudeur ornée, Un souffle harmonieux gémira dans ta voix, Et que nous causerons longuement d'autrefois. Oh ! que, meilleur alors, lavé de mes souiMures, Je rouvre un peu mon âme à des voluptés pures, Et que je puisse au moins toucher, sans les ternir, Ces jours frais et vermeils où luit ton souvenir !

Octobre 1829.