VII. — JOUBERT

Le corps est la force fatale Qui nous rive au pays d'exil.

Un corps, Joubert en avait-il ?

N'est-ce pas guenille trop sale ?

Sur la réalité brutale Ta pensée, ô rêveur subtil, Ténue et souple comme un fil, Tissait une gaze idéale.

ï$6 JOUBERT

Et donc tu raffinais sur Dieu, Sur l'éthique et sur l'esthétique, Vaporisant l'homme par jeu.

La matière t'arrêtait peu...

Épicurien angélique,

Tu voyais bleu, tout bleu, tout bleu.