LE PETIT PESSIM ISTE

Dans sa grave immobilité Et sa placide indifférence, Elle avait grande majesté, Cette belle fille de France.

Elle versait, avec son lait, La force et la santé virile Au petit enfant maigrelet, Paie fleur de la grande ville.

Et, sous cet aspect très banal, Pour moi s'affirmait le mystère De l'immense arbre social Puisant sa sève dans la terre.

Devenu galant malgré moi

Et risquant un marivaudage :

« Hé! hé!... le marmot, sur ma foi,

Nounou, fait honneur au potage!

LE PKTIT PESSIMISTE

Il ost heureux, le cher petit!

Nul mal de vivre ne l'assiège!

Il peut prendre, à son appélit.

Ce beau lait blanc, blanc comme neige! »

Mais — ù surprise! — à ce propos,

L'enfant me fixa d'un œil triste,

Et je crus entendre ces mots :

« Il est noir : je suis PESSIMISTE ! ! ! »

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REFRAIN DU JOUR

0 Pessimiste, mon ami, Toi qui, dans ta doctrine austère, Triste à porter le diable en terre, Veux qu'on ne vive qu'à demi,

151 REFRAIN DU JOUR

Tu me parais, sans résistance Et sans trop pénible tourment.

Supporter très gaillardement Le lourd fardeau de l'exislence?

— Moi, Monsieur?... Je n'en ai que l'air .J'ai In tout, tout Schopenhauer.

— 0 Pessimiste, mon ami, Dans une maison confortable, Je te vis l'autre soir à table...

Tu n'avais pas l'air endormi !

Pour soutenir ton âme... bleue, Tu dégustais les plats truffés, Et les bomards bien étoffés T'offraient le régal de leur queue...

— Monsieur, je n'en avais que l'air :

Je pensais à Schopenbauer.

REFRAIN 1H" .1 OUR

— () Pessimiste, mon ami,

Je L'admirais, vidant ton verre...

Hé! hé!... ta main était légère

Et vive comme une fourmi.

Bourgogne, bordeaux ou Champagne,

Tout passait d'un entrain égal,

Et tu mis, comme point final,

En joli doigt de vin d'Espagne !...

— Monsieur, je n'en avais que l'air :

Je ne bois cpie Schopenhauer.

— 0 Pessimiste, mon ami,

Plus tard, au salon, quand les dames

— D'épaules blanches blanches gammes, T'écoutant parler, ont frémi,

J'ai vu s'allumer ta prunelle Et lancer sur leurs frais appas Un long regard qui n'était pas De tendance... immatérielle...

156 RKl'RAIiN Df JOUR.

— Oh ! Monsieur!... je n'en eus que l'air Je n'aime que Sehopenhauer!

— 0 Pessimiste, mon ami,

Sur ton bureau de forme antique, Auprès de maint livre mystique Sur lequel ton rêve a gémi, En des reliures fort belles Qu'apereois-je, ô saint Idéal!.. .

Madame et Monsieur Cardinal Et leurs petites demoiselles !

— Monsieur... C'était sans avoir l'air : Je ne lis que Sehopenhauer!

— O Pessimiste, mon ami, Voici le printemps, saison douce, Ranimant la fleur sous la mousse Et l'homme par l'hiver blêmi.

REFRAIN DU JOUR

Un de ces matins, en cachette,

— Ne t'en défends pas ! — je t'ai vu Aspirant d'un air ingénu

Le parfum d'une violette!...

— Monsieur, je n'en avais que l'air :

Je ne sens que Schopenhauer!

— 0 Pessimiste, mon ami, Tu me fais l'effet d'une corde Que, pour s'ennuyer, on accorde En bémol, fa, sol ou bien mi.

Que dirais-tu si, d'aventure, Revenant au do naturel,

Tu cessais de blâmer le ciel Et de voir la vie aussi dure?...

Avec clan.

— Monsieur!... j'en sauterais en l'air Mais que dirait Schopenhauer ?

Donc, c'est bien décidé : nous avons tous perdu Cette saine gaîté qui vibrait chez nos pères : La Lisette est bien morte... et le « bras si dodu o Pourrit aux ossuaires.

.Nous sommes tous mauvais, malsains et gangrenés, Pris par le Pessimisme aussitôt la naissance ; Et, dès nos premiers pas, nous nous mettons le nez Dans la déliquescence.

Le sol pèse à nos pieds et le ciel à nos fronts; Nous n'avons nul désir, nul rêve, nulle envie; De ne rien espérer nous nous désespérons : Ah ! que c'est long, la vie !

Faire le bien?... — Pourquoi? Nul ne vous en sait gré. Travailler?... — A quoi bon ? C'est si peu que la gloire ! Aimer?... — Depuis Adam, notre père abhorré, Toujours la même histoire !

Le foyer?... les enfants?... Malheureux, taisez-vous! Connaissant nos douleurs, celles de nos ancêtres, Pour qu'ils pleurent comme eux et souffrent comme nous, Engendrer d'autres êtres !

CE QD'EN PENSE RABELAIS. loi

Alors, quoi? — Mon Dieu, rien! Vn repos désolé. L'attente de la mort, qui seule nous délivre Et délasse le corps trop longtemps accablé Sous le fardeau de vivre !

« Par le diable ! Messieurs, — dit maître Rabelais, Qui nous entend, perché là-haut sur un nuage, — La vie avait du bon, de mon temps : je voulais En user davantage!

Quand je humais le piot avec quelques amis, Un matin de printemps, sous la verte tonnelle, Je trouvais le vin frais, le couvert fort bien mis. Et l'existence belle !

Plus d'une fois, sans cloute, un ennui me troubla... Mais mon âme bien vite en était délivrée : Je le précipitais d'un coup au fond de la Septembrale purée !

Je vivais doucement, sans caprices mauvais, Sans rêver, moi petit, l'existence des princes, Et m'eslimant heureux quand je pouvais en paix Lécher mes badigoinces!

J'aimais les prés fleuris, les oiseaux, le ciel bleu, Le soleil flamboyant ainsi qu'un nez d'ivrogne ; Et mon bois de Meudon valait bien, vive Dieu! Votre bois de Boulogne.

Croyez-moi, mes enfants : vous en demandez trop A ce monde où chacun de vous se désespère ; Vous êtes des gourmands qui voulez du sirop Toujours dans votre verre.

CEQC'KN PENSE RABELAIS. 163

Sans cesse analysant, fouillant, tàtant, scrutant, Quand vous avez un peu, vous rêvez davantage : Le bonheur, voyez-vous, ne réclame pas tant De tarabiscotée' '.

Laissez-vous vivre, allez ! sans élans hasardeux : Ne soyez point... comment dites-vous?... névropathes; Et n'allez point vouloir, quand vous en avez deux, Marcher à quatre pattes !

Vous vous désespérez que l'amour, au printemps, Depuis le père Adam, n'ait épargné personne : Hé ! c'est apparemment, pour durer si longtemps, Que la manière est bonne !

Vos enfants, dites-vous, manqueront d'agrément A languir comm^ vous sur celte pauvre sphère ? Vos enfants!... Eh parbleu! pensez donc seulement Au plaisir de les faire !

D'ailleurs, si l'existence est pour vous sans appas, Si vous la redoutez à ce point pour les vôtres, Si vous craignez la vie, ah! du moins n'allez pas En dégoûter les autres!

Je vous quitte, Messieurs : j'ai trop peur d'avoir l'air D'un vieux fou ridicule et battant la campagne : Je dîne au Ciel, ce soir... et c'est Schopenhauer Qui paye le Champagne ! »

AK~4\ .»K -é\ -•K~f\ J»K'é\ J*Ké\ J»K â\ .•*.- é\ .••. '

Idylle moderne.