A MEMENTO QUIA PULVIS ES

Crachant au monde quil effleure Sa bourdonnante vanité, L'homme est un moucheron d'une heure Qui veut pomper l'ètemité.

C'est un co7ys jouisseur qui souffre.

Un esprit ailé qui se t09*d :

C'est le biin d'herbe au bord du gouffre, Avant la Mort.

Puis, la main froide et violette y Il pince et ramène ses draps ^ Sans pouvoir dire qu'il halète, Étreint par d'invisibles bras.

Et dans son cœur qui s'enténèbre, Il entend siffler le remord Comme une vipère funèbre, Pendant la Mort,

viu MEMENTO QUIA PULVIS ES.

Enfiriy l'homme se décompose, S'émiette et se consume tout.

Le vent déterre cette chose Et Véparpille on ne sait où.

Et le défisoire fantôme, L'oubli vient, s'aca^mpit et dort Sur cette mémoire d'atome.

Après la Mort/