‹ Les névroses: Les ạmes--Les luxures--Les refuges--Les spectres--Les ténèbresChapitre 103 sur 199 · LE VAL DES MARGUERITES · texte numérisé non relu

LE VAL DES MARGUERITES

A Sarah Bernfiardt.

G*est au fond d'un ravin fantastique et superbe Où maint rocher lépreux penche et dresse le front : Une espèce de puits gigantesquement rond Dont Teau n'aurait servi qu'à faire, pousser Therbe.

Là, le mystère ému déployant ses deux ailes

Fantomalise Tair, les pas et les reflets :

Il semble, en cet endroit, que des lutins follets

Accrochent leurs zigzags à ceux des demoiselles.

L'l!iorreur des alentours en ferme les approches ; L*écho n'y porte pas le sifflet des convois ; Ses murmures voilés ont le filet de voix Des gouttelettes d'eau qui filtrent sous les roches.

C'est si mort et si frais, il y flotte, il y vague Tant de silence neuf, de bruit inentendu, Que Ton pressent toujours en ce vallon perdu Quelque apparition indéfiniment vague !

n n*a jamais connu ni moutons, ni chevrettes. Ni bergère qui chante en tenant ses tricots; Les tiges de bluets et de coquelicots N'y fout jamais hocher leurs petites aigrettes :

Mais, entre ses grands houx droits comme des guérite , Ce val, si loin des champs, des prés et des manoirs. Cache, tous les étés, ses gazons drus et noirs Sous un fourmillement de hautes marguerites.

Chœur vibrant et muet, innocent et paisible, Où chaque pâquerette, à côté de sa sœur, A des mouvements blancs d'une extrême douceur, Dans la foule compacte et cependant flexible.

Uoiseau, pour les frôler, quitte Torme et Térable; Et le papillon gris, dans un mol unisson, Y confond sa couleur, sa grâce et son frisson Quand il vient y poser son corps impondérable.

Le Gnome en phaéton voit dans chacune d'elles Une petite roue au moyeu d'or bombé.

Et le Sylphe y glissant pense qu'il est tombé Sur un nuage ami de ses battements d'ailes.

La Nature contemple avec sollicitude

Ce petit peuple frêle, onduleux et tremblant

Qu'elle a fait tout exprès pour mettre un manteau blanc

A la virginité de cette solitude.

On dirait que le vent qui jamais ne les froisse Veut épargner ici ces Heurs des grands chemins^ Qui plaisent aux yeux purs, tentent les tristes mains. Et que l'Amour peureux consulte en son angoisse.

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