BALLADE DU CHATAIGNIER ROND

Le râle de genêts croassait dans les prés

Gomme un peigne qn*on racle au milieu du mystère ;

Le soir décolorait les arbres effarés,

Et lentement la Lune, au ras du ciel austère,

Se recourbait en arc ainsi qu'un cimeterre.

C'est alors que, tout seul dans la vallée, au bruit

Du crapaud des étangs qui flûtait son ennui.

Par les taillis scabreux, les labours et le chaume,

Je m'en allais parfois rôyer jusqu'à minuit

Sous le châtaignier rond dressé comme un fantôme.

Aux bêlements lointains des moutons égarés, Plus fatidiquement qu'un glas de monastère, Le chat-huant mêlait ses sanglots acérés.

Si tristes, qu'un frisson de peur involontaire Vous prend, lorsqu'un mauvais écho les réitère. C'était l'heure des loups que le sorcier conduit; De la voix qui vous hèle, et du pas qui vous suit; Le grillon n'avait plus qu'un murmure d'atome ; Et la mousse enchâssait le petit ver qui luit Sous le châtaignier rond dressé comme un fantôme.