LE GOUFFRE

A Léon Bloy,

L'homme est un farfadet qui tombe dans la mort, Grand puits toujours béant sans corde ni margelle Et dont Teau taciturne éternellement dort Sous l*horreur qui la plombe et Toubli qui la gèle.

Cet ange féminin qui marchait sans effroi, Au bord des lacs chanteurs où les zéphyrs se trempent, Voyez comme il est blanc ! Touchez comme, il est froid î Voilà déjà qu'il pue et que les vers y rampent.

L'espoir? Dérision! TAmour? Insanité t

La gloire? Triste fleur morte en crevant la terre!

Llllusion se heurte à la réalité

Et notre certitude équivaut au mystère»

La volupté nons use et racle nos cheveux ; Nous ne brillons si bien que ppur mieux disparaître, Et quand Thomme insensé vocifère : « Je veux I » La maladie arrive et lui répond : « Peut-être ! »

Oh ! c'est grande pitié de voir Tatome fier Montrer le poing au ciel en bavant de rancune ! Us sont morts aujourd'hui ceux qui régnaient hier : Pas de grâces ! La mort n'en peut donner aucune.

Et tandis que sa faux reluit à l'horizon,

La vie est un cloaque où tout être patauge;

La femme avec son cœur, l'homme avec sa raison,

Se vautrent dans le mal comme un porc dans son auge.

Le philosophe dit : « La Vie est un combat!

Souffrir, c'est mériter; jouir, c'est être lâche! » Mois le voilà qui geint, frissonne et se débat , . Sous l'invisible main qui jamais ne nous lâche.

Le poète, oubliant qu'il est de chair et d'os^ Déprave son esprit dans un rêve impossible ; Et l'extase dans l'œil, et la chimère au dos .. Vole au gouffre final comme. un plomb vers la cible.

Quand notre heure est marquée au cadran clandestin, ' Adieu parents, amis! Croulons dans les ténèbres 1 ' C'est le dernier impôt que l'on doit au Destin Qui tasse notre cendre avec ses pieds funèbres*