LE CŒUR MORT
Je rêvais que mon cœur flottait dans le château Au-dessus d*une coupe étrange et poussiéreuse : — Pour y saigner, bien sûr! Car sa plaie est si creuse Que le temps y retourne encore le couteau I
Eh quoi? La chose alors était par trop affreuse : Ni la meule du spleen, ni les coups de marteau Du malheur, ni Tangoisse aux mâchoires d^étau Ne pouvaient exprimer sa pourpre douloureuse.
Mon cœur vit! m*écriaî-je, il palpite; il ressenti Je perçois son tic-tac, et certes, c'est du sang, Du sang qui va couler de sa blessure ouverte !
Mais non! Il était mort, archi-mort, et si mûr,
Qu'une larme de pus nauséabonde et verte
En suinta lentement comme i*eau d'un vieux mur.
A Georges Lorin,
Le crâne des souffrants Yulgaires Est un cie] presque jamais noir.
Un ciel où ne s'envole guères L'abominable désespoir.
Chaque nuage qui traverse En courait cet azur qui luit, Se crève en une douce averse Apaisante comme la nuit.
Une pluie exquise de larmes Sans efforts en jaillit à. flots.
Éteignant le feu des alarmes Et noyant les âpres sanglots.
Alors pour ces âmes charnues Au martyre superficiel, Les illusions revenues Se diaprent en arc-en-ciel.
Mais le cerveau du solitaire, Vieux nourrisson de la terreur, Est un caveau plein de mystère Et de vertigineuse horreur.
Du fond de Topacité grasse Gù pourrit l'espoir enterré, Une voix hurle : « Pas de grâce!
Non ! pas de grâce au torturé ! »
Près des colères sans cûurage Et qui n'ont plus qu'à s'accroupir, La résignation qui rage S'y révolte dans un soupir,
Et comme un vautour fantastique, Avec un œil dur et profond, La fatalité despotique Etend ses ailes au plafond !
Crâne plus terrible qu'un antre De serpents venimeux et froids, Où pas un rayon de jour n'entre Pour illuminer tant d'effrois,
Par tes yeux, soupiraux funèbres, Ne bâillant que sur des malheurs.
Tes lourds nuages de ténèbres Ne se crèvent jamais en pleurs I
Oh! quand, rongé d'inquiétudes, On va geignant par les chemins, A.U plus profond des solitudes.
Ne pouvoir pleurer dans ses mains I
Jalouser ces douleurs de mères Ayant au moins pour s'épancher Le torrent des larmes amères Que la mort seule peut sécher!
Quand on voudrait se fondre en source Et ruisseler comme du sang, Hélas I n'avoir d'autre ressource Que de grimacer en grinçant!
Oh! sous le regret qui vous creuse,
« Mordre ses poings crispés, avec
La paupière cadavéreuse
Et rœil implacablement sec !
sensitive enchanteresse.
Saule pleureur déjicieux.
Verse à jamais sur ma détresse La rosée acre de tes yeux !
Que ta plainte humecte ma vie !
Que ton sanglot mouille le mien !
Pleure! pleure! moi je t'envie En te voyant pleurer si bien !
Car, maintenant, mon noir martyre, De ses larmes abandonné, Pour pleurer n'a plus que le rire, Le rire atroce du damné !
