LES AGONIES LENTES

A Albert Allenet.

On voit sortir, i'été, par les superbes temps, Les poitrinaires longs j lluets et tremblotants; Ils cberchent, l'œil vitreux et noyé de mystère, Dans une grande allée, un vieux banc solitaire Et que le soleil cuit dans son embrasement.

Alors, ces malheureux s'assoient avidement, Et débiles, voûtés, blêmes comme des marbres Regardent vaguement la verdure des arbres.

Parfois de^ promeneurs aux regards effrontés Lorgnent ces parias par le mal hébétés, Et jamais la pitié, tant que l'examen dure, N*apparait sur leur face aussi sotte que dure. Trop béats pour sentir les deuils et les effrois, Ils fument devant' eux, indifférents et froids, Kt l'odeur du cigare, empoisonnant la brise; ' Cause à ces moribonds une toux qui les brise. Eux, les hiaVtyrisés, eux, les cadavéreux.

Comme ils doivent souffrir de ce contraste affreux Où la santé publique avec son ironie Raille leur misérable et cruelle agonie!

Pour euxj dont les poumons flétris dès le berceau S'en vont, heure par heure et morceau par morc"eau,

Pas d*éclaîr consolant qai fende leurs ténèbres !

Puis, ils sont assaillis de présages funèbres,

Ayant en plein midi, par un azur qui bout,

L'hostilité nocturne et louche du hibou :

Un convoi rencontré près d*une basilique;

Un menuisier blafard, à l'air mélancolique,

Qui transporte un cercueil à peine raboté,

Où déjà le couvercle en dôme est ^usté;

Un lugubre flâneur que Tâge ride et casse.

Qui se parle à lui-même en traînant sa carcasse

Et qui répond peut-être à quelque vieogc remord;

Une main qui remet des « faire part » de mort;

Un prêtre en capuchon, comme un jaune trappiste :

Toutes ces visions s* acharnent à leur piste.

Le terme de leur vie, hélas! va donc échoirl

Ils le savent! celui qui scrute leur crachoir ,.

En a trop laissé voir sur sa figure fausse.

Pour qu*ils ne songent pas qu'on va creoser leur Cosso.

Oh! j*en ai rencontré plus d'un par les chemins Qui cachait à moitié sa tête dans ses mains Devant un corbillard gagnant le eimetiërc ; Et j'ai senti pleuror mon âme tout entière l

A quels frissonnements, à quelle intense bjorreur Sont voués ces vivants écrasés de terreur, Quand ils rentrent le soir, au déclin de Tautomnc, Dans leur alcôve tiède, ancienne et monotone?

LES AOONIBS LENTES. .867

En proie à la plus sombre halliicination,. ' . '■ .\

Dans un morbide élan d'imagmation, .

Sous un mal qui les mine et qui les exténue

Osent-ils supposer que leur fin est venue, , -

Pour ^sister d'avance à leur enterrement? ,,

Voient-ils les invités entrer sinistrement

Dans la chambre où leur bière étroite et mal vissée

Soufïle la puanteur infecte et condensée?

Entendeiitrils causer les crxMine-mort^ tout bas? ?

Sentent-ils qu'on soulève et qu'on porte là-bas

Sons les panaches blancs de la lente voiture

Le bois rectangulaire où gtt leur pourriture?

Dans la nef, aux -accords d'un orgue nasillard.

Sur le haut catafalque, au milieu d'un brouillard

D'encens, qu^on fait brûler auprès d'eux sur la pierre

Pour combattre l'odeur s'échappant de leur bière,

Entre des cierges gris aux lueurs de falot.

Appelés par des voix qu'étouffe le sanglot

Et pleures par des chants d'une plainte infinie,

Voient-ils qu'on est au bout de la cérémonie

Mortuaire, et qu'on va les jeter dans le trou?

L'entrée au cimetière, — un sol visqueux et mou, —

Les enterreurs au bord de la fosse qui s'offre.

Le brusque nœud coulant qu'on passe autour du coffre

Qui s'enfourne et descend comme un seau dans un puits ;

Le heurt mat du cercueil an fond du gouffre, et puis,

A la fin, les cailloux, les pierres et l'argile

Qui frappent à coups souids leur couvercle fragile,

Tout cela passe-t-il en frissons désolés

An plus creux de leur âme et de leurs os gelés,

Et dans un s.oIiloque amer et pûlmonique,

Ne pouvant maîtriser la suprême panique,

Crient-ils : « Grâce ! » aii Destin qui répond : « Non, la Mort. »

Ainsi je songe, et j'oflFre à vous que le spleen mord, A vous, pâles martyrs, plus damnés que Tantale, Ces vers noirs inspirés par la Muse falalc.