MARCHES FUNÈBRES
Toi, dont les longs doigts blancs de statue amourease^ Agiles sous le poids des somptueux anneaux, Tirent la voix qui berce et le sanglot qui creuse Des entrailles d'acier de tes grands pianos.
Toi, le cœur inspiré qui veux que THarraonie Soit une mer où vogue un chant mélodieux.
Toi qui, dans la musique, à force de génie, Fais chanter les retours et gémir les adieux
Joue encore une fois ces deux marches funèbres Que laissent Beethoven et Chopin, ces grands morts, Pour les agonisants, pèlerins des ténèbres.
Qui s'en vont au cercueil, graves et sans remords.
Plaque neiTeusement sur les touches d'ivoire Ces effrayants accords, glas de l'humanité, Où la vie en mourant exhale un chant de gloire Vers l'azur idéal de l'immortalité.
Et tu seras bénie, et ce soir dans ta chambre Où tant de frais parfums vocalisent en chœur. Poète agenouillé sous tes prunelles d'ambre.
Je baiserai tes doigts qui font pleurer mon cœur I
A Paul Viardot.
(Ihopin, frère du gouffre, amant des nuits tragiques, Ame qui fus si grande en un si frêle corps, I.c piano muet songe à tes doigts magiques Et la musique en deuil pleure tes noirs accords.
L'harmonie a perdu son Edgar Poe farouche Et la mer mélodique un de ses plus grands flots. C'est fini ! le soleil des sons tristes se couche, Le Monde pour gémir n'aura plus de sanglots !
Ta musique est toujours — douloureuse ou macabre
L'hymne de la révolte et de la liberté,
Et le hennissement du cheval qui se cabre
Est moins fier que le cri de ton cœur indompté.
Les délires sans nom, les baisers frénétiques Faisant dans l'ombre tiède un cliquetis de chairs, Le vertige infernal des valses fantastiques.
Les apparitions' vagues des défunts chers;
La morbide lourdeur des blancs soleils d'automne ; Le froid humide et gras des funèbres caveaux ; Les bizarres frissons dont la vierge s'étonne Quand Tété fait flamber les cœurs et les cerveaux;
L'abominable toux du poitrinaire mince Le harcelant alors qu'il songe à l'avenir ; L'ineffable douleur du paria qui grince En maudissant l'amour qu'il eût voulu bénir;
L'acre senteur du sol quand tombent des averses ; Le mystère des soirs où gémissent les cors ; Le parfum dangereux et doux des fleurs perverses ; Les angoisses de l'âme en lutte avec le corps ;
Tout cela, torsions de l'esprit, mal physique. Ces peintures, ces bruits, cette immense terreur, Tout cela, je le trouve au fond de ta musique Qui ruisselle d'amour, de souffrance et d'horreur.
Vierges tristes malgré leurs lèvres incarnates, Tes blondes mazurkas sanglotent par moments, Et la poignante humour de tes sombres sonates M'hallucine et m'emplit de longs frissonnements.
Au fond de tes Scherzos et de tes Polonaises, Epanchements d'un cœur mortellement navré.
J'entends chanter des lacs et rugir des fournaises Et j'y plonge avec calme et j'en sors eflaré.
Sur la croupe onduleuse et rebelle des gammes Tu fais bondir des airs fauves et tourmentés, Et l'âpre et le touchant, quand tu les amalgames, Raffment ia saveur de tes étrangetés.
Ta musique a rendu les souffles et les râles,
Les grincements du spleen, du doute et du remords,
Et toi seul as trouvé les notes sépulcrales
Dignes d'accompagner les hoquets sourds des morts.
Triste ou gai, calme ou plein d'une angoisse inOnie, J'ai toujours l'âme ouverte à tes airs solennels. Parce que j'y retrouve à travers l'harmonie, Des rires, des sanglots et des cris fraternels.
Hélas! toi mort, qui donc peut jouer ta musique? Artistes fabriqués, sans nerf et sans chaleur. Vous ne comprenez pas ce que le grand Phtisique A versé de génie au fond de sa douleur 1
