LA CONSCIENCE
La Conscience voit dans nous Comme le chat dans les ténèbres.
Tous! les obscui*s et les célèbres, L*impie et le moine à genoux,
Nous cachons en vain nos dessous
A ses regards froids et funèbres!
La Conscience voit dans nous Comme le chat dans les ténèbres.
Tant que l'Esprit n'est pas dissous.
Et que le sang bat les vertèbres, Elle déchiffre nus Algèbres, Et plonge au fond de nos remous.
La Conscience voit dans nous ! —
LES FRISSONS
LES FRISSONS
A Albert Wolff.
De la tourterelle au crapaud,
De la chevelure au drapeau,
A Ûeur d'eau comme à fleur de peau
Les frissons courent:
Les uns furtifs et passagers, Imperceptibles ou légers, Et d'autres lourds et prolongés
Qui vous labourent.
Le vent par les temps bruns ou clairs Engendre des frissons amers Qu'il fait passer du fond des mers
Au bout des voiles ; Et tout frissonne, terre et cieuz, L'homme triste et Tenfant joyeux, Et les pucelles dont les yeux
Sont des étoiles !
Ils rendent plus doux, plus tremblés Les aveux des amants troublés ; Ils s'éparpillent dans les blés
Et les ramures ; Us Yont orageux ou follets De la montagne aux ruisselé ts, Et sont les frères des reflets
Et des murmures.
Dans la femme où nous entassons Tant d'amour et tant de soupçons, Dans la femme tout est frissons :
L*ftme et la robe !
Ob! celui qu'on voudrait saisir 1 Mais à peine au gré du désir A-t-il évoqué le plaisir,
Qu'il se dérobe I
Il en est un pur et calmant.
C'est le frisson du dévoûment Par qui l'âme est secrètement
Récompensée , Un frisson gai naît de l'espoir.
Un frisson grave du devoir ; Mais la Peur est le frisson noir
De la pensée.
LES FRISSONS
La Peur qui met dans les chemins Des personnages surhumains, La Peur aux invisibles mains
Qui revêt l'arbre D'une carcasse ou d'un linceul ; Qui fait trembler comme un aïeul Et qui vous rend, quand on est seul,
Blanc comme un niarbre.
D'où vient que parfois, tout à coup, L'angoisse te serre le cou ?
Quel problème insoluble et fou
Te bouleverse, Toi que la science a jauni.
Vieil alhée âpre et racorni ?
— « C'est le frisson de l'Infini
Qui me traverse! »
Le strident quintessencié, Edgar Poe, net comme l'acier.
Dégage un frisson de sorcier
Qui vous envoûte !
Delacroix donne à ce qu'il peint Un frisson d'if et de sapin.
Et la musique de Chopin
Frissonne toute.
10 LKS AMES.
Les anémiques, les fiévreux.
Et les poitrinaires cireux, Automales cadavéreux
A la voix trouble, Tous attendent avec effroi Le retour de ce frisson froid >. ■ Et monotone qui décroit
Et qui redouble.
lis font grelotter sans répit La Misère au front décrépit, Celle qui rôde et se tapit
Blafarde et maigre.
Sans gtte et n'ayant pour Thiver Qu'un pauvre petit châle vert . Qui se tortille comme un ver
Sous la bise aigre.
Frisson de vie et de santé.
De jeunesse et de liberté, Frisson d'aurore et de beauté
Sans amertume; Et puis, frisson du mal qui mord, Frisson du doute et du remord, Et frisson final de la mort
Qui nous consume I
LES REFLKTS. 11
A André GilL
Mon œil halluciné conserve en sa mémoire
Les reQets de la lune et des robes de moire, -
Les reflets de la mer et ceux des cierges blancs
Qui brûlent pour les morts près des rideaux tremblants.
Oui, pour mon œil épris d'ombre et de ruliiance,
Ils ont tant de souplesse et tant de nonchalance
Dans leur mystérieux et glissant va-et-vient,
Qu'après qu'ils ont passé mon regard s'en souvient.
Leur fascination m'est douce et cou lumière :
Amei de la clarté, soupirs de la lumière,
Us imprègnent mon art de leur mysticité
Et filtrent comme un rêve en mon esprit hanté;
Et j'aime ces baisers de la lueur qui rôde.
Qu'ils me viennent de l'onde ou bien de l'émeraade !
