LES PARFUMS

Ils font pour me bercer d'innombrables trajets Dans Tair silencieux des solitudes mornes, Et là^ se mariant à mes rêves sans bornes, Savent donner du charme aux plus hideux objets.

Toute la femme aimée est dans le parfum tiède Qui sort comme un soupir des flacons ou des fleurs, Et Ton endort l'ennui, le vieux Roi des douleurs, Avec cet invisible et délicat remède.

Sois béni, vert printemps, si cher aux cœurs blessés, Puisqu' en. ressuscitant la flore ensevelie Ta parfumes de grâce et de mélancolie Les paysages morts que l'hiver a laissé

Tous les cœurs désolés, toutes les âmes veuves Leur conservent un flair pieux, et l'on a beau Vivre ainsi qu'un cadavre au fond de son tombeau. Les parfums sont toujours des illusions neuves.

S'ils errent, dégagés de tout mélange impur.

Rampant sur la couleur, chevauchant la musique, On est ccmime emporté loin du monde physique Dans un paradis bleu chaste comme l'azur!

Mais lorsque se mêlant aux senteurs de la femme Dont la seule âcreté débauche la raison, Ils en font un subtil et. capiteux poison Qu'aspirent à longs traits les narines en flamme,

Cest le Vertige aux flux el reflux scélérats

Qui monte à la cerrelle et perd la conscience,

Et Ton mourrait alors avec insouciance

Si la Dame aux parfums disait : « Meurs dans mes bras ( »

Complices familiers des lustres et des cierges,

Ils sont tristes ou gais, chastes ou corrupteurs ;

Et plus d'un sanctuaire a d'impures senteurs

Qui vont parler d'amour aux muqueuses des vierges.

Par eux, l'esprit s'aiguise et la chair s'ennoblit; Ils chargent de langueur un mouchoir de batiste. Et pour le sensuel et fastueux artiste, Ils sont les receleurs du songe et de l'oubli :

— Jusqu'à ce que l'infecte et mordante mixture De sciure de bois, de son et de phénol Saupoudre son corps froid, couleur de vitriol, Dans le coffre du ver et de la pourriture.